MENINOS EU VI

Poeminha Faminto

2011-05-23T21:02:00.002-03:00

Os sádicos comem os outros, massoquistas a própria mão.
Os anjos mastigam nuvens, diabinhos fazem feijão.
Na Pérsia se engolem sapos, na Rússia um bom salmão.
Eu me alimento de sonhos, na espera de uma solução.
De fome de vida eu vivo, agora e em qualquer refeíção.
Eu quero um prato quentinho, que me eleve do chão.
Que me sacie a alma, que me farte o estômago e encha meu coração
(LL/2009)

Venta Vento Ventania

2011-05-23T20:51:00.002-03:00

Quem é este menino que trás asas nos tornozelos.
Que movimenta por onde anda.
Que faz com que as folhas se agitem a sua passada.
Que tem a força do tornado no olhar?

Um dia ele é brisa.
Que passa leve, balançando as cortinas.
Invade as casas com leveza.
Roça tênue os rostos.
Mensageiro do frescor das manhãs.
Deixa seu sinal.

Noutros ele é vento forte.
Ventania, reboliço, confusão.
Espalha papéis, derruba vasos, derrama o vinho.
Não foi do seu jeito, ele deixa sua marca.
Mesmo que depois, tarde, queira recolher as plumas que espalhou.
Vento forte de fim de dia de verão.
Prenúncio de tempestade que espanta o calor.
Agitaçao de lençóis no varal.

Mas em outros dias a ventania se transforma em furacão.
É quando ele quer mudar o mundo, sem sair do lugar.
Em que as cores fortes ganham sentido.
Os gostos exóticos lugares e o odores diferentes presença.
Não basta ser notado, ele quer possuir.
As expressões lhe faltam, e a voz paralisa.
Arranca as raízes centenárias, destrói jardins floridos.
Assusta os crentes que se escondem atrás do sinal da cruz.

Iansan protege este menino.
E derrama nele sua força.
Uma força que movimenta e agita, mas que tb incompreende.
Sua maior agitação esta dentro dele mesmo.
Tufões maiores do que seus tornados, que o assustam e o limitam,
Nestes momentos ele se encolhe e tenta se entender, coisa que os
outros nao alcançam.
No seu coraçao o ar sopra forte.
Na sua cabeça ele se rebela.
No seu fôlego ela escaceia.

Um zéfiro nortista.
Um alísio acrino.
Um ciclone com nariz vermelho
No fundo um menino querendo segurar seu movimento rarefeito.
Segurem tudo que ele vai passar.

(Setembro/2009)

TRILOGIA “AS NÚPCIAS”

2011-05-13T17:35:00.002-03:00

TRILOGIA “AS NÚPCIAS”

Especial para Tati e Serginho - os noivos do ano.

ATO I – A NOIVA

O dia começa numa repartição do Governo Federal gente chegando, computadores sendo ligados, café para acordar direito, conversa baixa como manda a etiqueta do inicio do dia. Quando o clima já esta armado eis que aponta na porta de entrada uma mulher linda, com a pela cor de castanha, olhos amendoados e corpinho manequim 38 bem distribuídos no seu 1,8 de altura. Andando rápido e sorrindo desliza na passarela ministerial como uma vedete que ganha o palco. Uma assistente social chique que usa grifes, exala bons perfumes e não freqüenta passeatas da “catiguria”. Falando num telefone cor-de-rosa, mesma cor de suas unhas, ela ‘e ouvida por todos que levantam a cabeça ao seu passar. Com uma mão segura o telefone, com a outra liga seu computador, e antes da ligação acabar já esta se comunicando pelo google talk, postando coisas no facebook, respondendo mil emails e falando, falando falando...

Puxa conversa com, um chama outro, conta uma novidade ali, pergunta uma coisa acolá e a todos chama de “cara” seja um colega, a moça do cafezinho, o chefe ou a secretaria. Esta virginiana, do ultimo decanato, tem na exigência da perfeição uma de suas características. Se puxa onde pode para dar o melhor e exige dos que estão a sua volta o mesmo. Da formação marista, “`a sombra do estandarte de Maria”, traz um ideário forjado nos sentimentos de solidariedade e amizade que se solidificaram em sua formação num lar cristão. Mas possui luz própria para ficarem presa as convenções da tradição e fez do seu próprio corpo uma forma de comunicar seus sonhos e anseios, uma obra de arte ornada com treze estrelas bem distribuídas, cuja curiosidade alheia sempre desponta querendo saber o caminho desta constelação intima. E ainda que rir mais longe nas trilhas da body art “ sou uma obra incompleta” declara.

A ansiedade às vezes chega a transbordar pelos poros e ela quer segurar o mundo com as mãos, se desespera com o tempo que corre, com a demora dos outros, com a perda de tempo em preocupações menores. Nos últimos meses o assunto tem sido um só: o casamento no inicio de julho, e ai não tem casamento real que abale sua disposição de tornar esta data realmente inesquecível no calendário social da capital da Republica, onde vive. A epopéia dos detalhes, da cerimônia e festa, da viagem de lua de mel e – principalmente – o dilema da lista de convidados é acompanhada com o mesmo clima de uma final de Copa do Mundo.

E foi numa das noites de balada do Planalto Central, já há muitos anos, entre garrafas e musica alta, que descendo uma escada conheceu o Serginho. Usando um chapéu andrógino e se apresentando como “Tati Estrela”, chegou a levantar suspeitas de que era uma trans. Mas a linguagem dos amantes se encarregou de levar pra longe as duvidas e as certezas foram crescendo ao longo dos seis anos. O taurino se entregou e os astros se encarregam de conduzir o resto da história.

TRILOGIA “AS NUPCIAS”

ATO II– O NOIVO

Do latim o nome Sergio significa, o pastor, o protetor, aquele que cuida. O diminutivo é uma forma carinhosa de tratar este menino de 31 anos, nick certamente herdado do tempo de criança para diferenciar quando chamavam o pai, que tem o mesmo nome. Uma coisa todos concordam depois da primeira vez que encontram o Serginho: “ ele é boa gente” . A segunda coisa é “que deve ser fácil conviver com ele.” Calmo, tranqüilo e sempre sorridente este torcedor do Botafogo, já admirava a estrela do escudo do time, antes de encontrar a sua constelação. Se antes era a “estrela solitária” que o conduzia, agora mais de uma dúzia ocupam o seu céu. O jeito formal do cotidiano- advogado de uma agência de regulação- ocupado com processos, audiências, reuniões, consumidores afoitos, pressões políticas e muita burocracia, se desmancham no final do expediente quando chega numa mesa de bar entre gargalhadas e piadas. Quem cruzasse pelas avenidas cheias de gente no carnaval do Rio de Janeiro este ano, não iria reconhecer este profissional dedicado, que trabalha de terno e gravata, na fantasia criativa de cisne branco, acompanhado a noiva assumindo seu lado cisne negro.

“Serginho disse isto, Serginho falou aquilo, Serginho vai ser mestre, Serginho ainda não veio ainda, ta atrasado”, repete a noiva milhares de vezes ao dia. Ele com certeza deve escutar seu nome muito mais vezes, e com a tradicional ponderação taurina escuta, observa e segue o que esta fazendo. Mas por trás de toda esta temperança aparece um roqueiro, fã dos Ramones, a banda apontada como uma das mais influentes da historia do rock. Comenta-se na bolsa de aposta que a trilha sonora do casamento vai incluir um dos clássicos da banda. Não sei certo, mas não provoque alguém quem sabe cantar “You can't say anything Nice.”

Quando às alianças tiverem sido trocadas uma longa história de sorrisos e lagrimas, de encontros e desencontros, de risadas, beiços e muita vontade de ficar junto vai estar culminando e ganhando uma nova versão, após a formalização diante do divino e o testemunho dos familiares, amigos e da sociedade. Serginho vai continuar com o apelido do diminutivo do nome, mesmo se tornando um senhor com todas as responsabilidades que o posto exige. A barba que emoldura seu rosto e impõe um ar austero, serve para fachada enganando a primeira impressão de que ele é “um cara bravo”. Um casamento não muda o jeito da pessoa, mas suas influencias se sentem gradativamente no cotidiano, mas começar uma união, com papéis assinados diante de um oficial, com dois usando blusas listradas já é um bom sinal.

TRILOGIA “AS NUPCIAS”

ATO III– OS DOIS

O casamento é um ritual antigo que os jovens sempre consideram fora de moda, mas que todos se rendem a mágica do momento. Na idade da pedra era mais fácil: o homem batia com um tacape na cabeça da mulher e depois levava ela para a sua caverna arrastada pelos cabelos. O tempo correu e tudo mudou. Os modelos de pele de animal ficaram ecologicamente incorretos e são substituídos. Noivos e noivas escolhem com detalhe cada peca do seu vestuário, cada detalhe da cerimônia, cada minúcia da festa e das núpcias.

Vendo as fotos dos anos de namoro não tem que não perceba o sorriso sempre presente em cada uma delas. Não acredito muito neste papo de alma gêmea e de “feitos um para o outro”, mas não tem quem negue que os dois se curtem. A astrologia abençoa o casal. Para o céu astral Touro e Virgem são sinceros e dedicados um ao outro e são, ambos, muito íntegros. Eles se admiram mutuamente: Virgem gosta da força e dedicação de Touro e este aprecia a mente rápida de Virgem. Viu só? Já o milenar horóscopo chinês aponta que ele é do signo de macaco ( nada a ver com o perfil peludo do noivo) e ela é de galo ( a que canta e tem espora forte). E para completar este astral místico o ano de 2011 é de coelho ano da fertilidade, da fartura, da abundância. Tudo a ver.

Quando chegar o segundo sábado de julho, a lua crescente estará reinando linda no céu mais aberto e mais bonito do Brasil, junto com ela os desejos de que cresçam também as coisas boas estarão cercando os noivos. Não fica difícil de imaginar a emoção dos dois, manifestadas de formas diferentes, mas igualmente intensa e admirada. E depois de todas as formalidades e festividades o que vem? A lua de mel na exótica Turquia. Muitas felicidades e alegrias, ou como se diz lá na Capadócia: “yeni evliler canlı.”

James Dean: 80 Anos

2011-02-07T23:08:00.004-02:00

Se fosse vivo hoje, oito de fevereiro, James Dean completaria 80 anos. Sua morte repentina aos 24 interrompeu uma carreira meteórica consagrada nos três filmes que protagonizou e uma vida cheia de mitos e fofocas, principalmente os que circundavam sua capacidade artística e sua personalidade complexa. A rebeldia, o gosto pelos riscos, em busca da intensidade da vida, a quebra do padrão do bom mocismo americano são algumas das questões que influenciaram a criação de um jeito de ser muito próprio que juntava intensidade com a capacidade.

James Dean foi a personificação maior da idéia de que entre uma vida intensa e uma longeva, se prefere a primeira opção. Ao lado do esforço para ser livre, corria uma busca intensa, tentando preencher o espaço vazio deixado com a morte de sua mãe, aos nove anos e o afastamento do pai. Sua paixão pela velocidade era, talvez, uma forma de querer cruzar as barreiras que o separavam destas perdas, tentando – no vencer destes desafios- buscar o reconhecimento não correspondido e o afeto cortado. E assim foi com as sucessivas motos que chegou a colecionar, com os carros “envenenados” até adquirir o famoso Porsche 550 Spyder prata, que foi pintado com o número 130 no capô, e com o qual morreu em 30/09/55 na estrada de Salinas, no estado americano da Califórnia.

Sua capacidade de sedução mobilizou homens e mulheres ao seu redor, e ele soube usar bem este talento criando um universo de admiradores, não apenas entre os que corriam ao cinema para vê-lo na telona, mas também entre atores e diretores. Os mais clássicos foram a paixão que nutriu por Ursula Andrews, a quem convidou para a viagem no Porsche no dia de sua morte, a tentativa frustrada de relacionamento com Pier Angeli, impedida pela mãe de namorar o galã, e a verdadeira adoração despertada em Salvadore Mineo – seu parceiro em “Juventude Transviada”. Após a morte de Dean, Mineo se envolveu com inúmeros garotos de programa, todos loiros e com o mesmo tipo físico do colega falecido e acabou sendo morto por um deles, esfaqueado em frente ao prédio onde morava. A mistura de sedução, rebeldia e angústia foram canalizadas para a atuação no cinema e para a necessidade gigante de intensidade nos dias de James Dean. Uma dos exemplos mais curiosos disto foi o apelido de “cinzeiro humano” que lhe deram os freqüentadores de um bar em Hollywood, pelo costume do ator de oferecer o corpo para apagarem os cigarros.

Fica difícil, com todo este histórico, imaginar James Dean hoje com 80 anos, envelhecido e enrugado (certamente tossindo em função do contínuo vicio do cigarro e do gosto pelas bebidas e vida noturna), fazendo pose de senhor sério e conservador. Os pilares de seu comportamento se baseavam nos valores de contestação da juventude em várias épocas, o que através dos tempos mudou muito pouco. Sempre os jovens querem a liberdade de dizer o que pensam, a inconseqüência de quebrar os tabus, sem ter o que colocar no lugar, o questionamento do estabelecido ou o uso do deboche como forma de refletir sobre o cristalizado. Enquanto boa parte destes contestadores vai, com o tempo, se transformar em acomodados pelas circunstâncias da idade adulta, da necessidade de estabilidade ou em nome dos compromissos, outros permanecem para sempre no imaginário das gerações como símbolos desta rebeldia. O morrer cedo talvez seja mais um elemento que contribua para a criação destes mitos, deixando pára sempre na memória e nas telas uma imagem que a ferrugem do tempo não consome: eternamente jovens, eternamente lindos, eternamente livres. No fundo um ideal inatingível para a grande maioria, que vê neste culto uma alternativa idealizada as suas limitações.

Poeminha

2011-02-05T19:18:00.003-02:00

A frágil dama enluvada,

por vezes desnuda a mão.

E acena buscando um sim

e recolhe encarando um não.

Quisera pegar sua mão,

e ser dela complemento.

Quiser cessar seu lamento

ser parte, todo ou nada.

Como quem sobe uma escada,

mas mirando o firmamento.

AVES MIGRATÓRIAS

2011-01-07T15:40:00.007-02:00

O inverno no hemisfério norte faz com que milhares de aves migrem para países abaixo do equador, buscando o calor e o alimento mais abundante. Este fenômeno se repete todos os anos e tem espetáculos de rara beleza com o bailado dos pássaros no céu, se deslocando ou chegando ao seu destino final. Aqui na terra humana a chegada de um novo ano no calendário ocidental também traz a possibilidade de migração de idéias e comportamentos. É o tempo em que se fazem os propósitos, se avaliam as circunstâncias, se criam novas possibilidades. Mesmo que daqui a algum tempo eles caiam no esquecimento, o movimento que vale. Nada mais humano.

Tenho sérias dúvidas se as mudanças que ocorrem nas nossas vidas são fruto de nossa ação ou do destino que acaba acomodando as situações diante de nossas dúvidas. Sempre defendi uma postura ativa diante das adversidades, dos problemas, das infelicidades. Acreditava que, como diz uma letra de música antiga, “quem sabe faz a hora não espera acontecer” e embora minha pregação fosse veemente quando a coisa apertada e a necessidade de resolver crescia eu acabava me escondendo e deixando que as alternativas escorregassem sorrateiramente até se tornarem soluções. Sou do time que pensa que não existe livrinho que determine a vida de cada um de forma programada, no máximo creio em tendências que podem ocorrer ou não conforme a livre escolha de cada um. Assim também é a vida dos países e das nações, cheia de possibilidades, mas com a história fruto de decisões pessoais ou de interesses.

Mas quando os acontecimentos se tornam surpreendentes a ponto de causar uma mudança repentina de rumo, fica difícil não crês na existência de um livro de capa dourada que desenhe todos os nossos passos. Diante dos imprevistos e das oportunidades talvez a mudança de atitude seja o melhor caminho. Nem acreditar fielmente num determinismo que torna o homem mero marionete, nem ter uma atitude extremada de revolta em nome de um protagonismo de sua existência. Mudar o olhar implica em mudar também de atitudes e práticas e isto requer desapego, como a criança que abandona o brinquedo para pegar nos livros. Ou o aluno que abandona os cadernos para pegar nos instrumentos e ferramentas.

Deixar a área de reprodução e migrar, deixar velhos hábitos que não servem mais e mudar. Tanta dificuldade e tanto esforço que nos impulsionam a sobrevivência e a sermos melhores. Cruzar desertos e mares, altas montanhas cheias de neve e grande aglomerados urbanos para chegar num local quente, a lição das aves migratórias que nestes dias estão nesta viagem longa e penosa, rumo a um objetivo final. No nosso mundo cruzemos também além dos obstáculos e dos modismos, da ocasião que acomoda e da frustração que paralisa em busca de terras melhores onde os sonhos possam ser plantados até serem colhidos como realidades.

Metade da Vida.

2010-06-13T19:00:00.006-03:00

Hoje, 14 de Junho, é meu aniversário.

Se as estatísticas estiverem certas e com uma boa dose de otimismo cheguei à metade da vida. Já havia dito isto há dez e há cinco anos, mas agora não tem mais jeito: o primeiro tempo chegou ao fim e o segundo já começou. Já se foi a fase de bebê, de criança, de adolescente agora se vive a chamada idade adulta, da maturidade rumo a velhice e ao fim. Mas todas estas fases estão presentes dentro de mim, construindo o meu eu de hoje, que é diferente do de ontem e estranho ao de amanhã. Sou ainda um pouco criança que engatinha em busca dos braços aconchegantes da mãe, sou um adolescente curioso cheio de sonhos e inconseqüências, sou um adulto com responsabilidades que batem a porta a cada instante. Já sou também um velho nostálgico e com manias. Tudo faz parte de mim hoje, na metade da vida.

No meio da estrada quando olho para trás vejo uma sucessão de experiências que contribuíram para ser o que sou até aqui. Foram vivências incríveis que me fizeram mais humano e mais feliz, lugares exóticos que conheci, gente que passou por mim e deixou sua marca, reflexões feitas que serviram para me clarear o rumo e me salvaram de ficar rodando no mesmo ponto. Acúmulo de livros, filmes, músicas, sabores e amores que foram ajudando no talhar de minha personalidade ainda tão conflitante e complexa. Mas também houve os momentos em que nuvens pesadas baixaram e me fizeram flertar com a dor, a solidão, a angústia e a morte. Foi quando o abismo se tornou bem próximo e sua sedução ficou grande a ponto de não saber medir com certeza a diferença entre o devaneio e a realidade. Ai que a fé teve presença forte. As perdas talvez tenham sido os momentos mais difíceis que encarei. Pessoas que se vão, que ficam perdidas, que se modificam. Lugares que não retornei, situações roubadas e facilidades caçadas deixaram cicatrizes fortes que trago no corpo e na alma como um escrito de biografia mundana.

Acho que a personalidade é o somatório de tudo isto: experiências, vivências, reflexões, imitações. Quando se chega à metade da vida, se tem a impressão de que as bases estão prontas, que agora o que se construir será em cima desta realidade. Isto, no entanto, não impede de que mudanças bruscas possam acontecer, contrariando o estilo de vida que se vinha tendo até aqui. Geralmente neste período que se criam os isolamentos, principalmente quando a saúde já mostra debilidades e as possibilidades de aceitação social, num mundo que cultua a beleza jovem, ficam mais reduzidas. Ou, em outro extremo, que os desbundes acontecem como uma libertação do que se foi preso durante tanto tempo. A tentativa de buscar num tempo que já passou as sensações e emoções não vividas tentando reabilitá-las no presente.

Sinto, no meu caso, que não estou pendendo para nenhum destas extremidades. Não preciso ter deslumbres, pois sempre tive uma vida libertária e que, até esta metade, foi bem vivida e aproveitada até onde minhas pernas, minhas possibilidades e meus desejos me levaram. Também não acredito que o chamado pára tornar um eremita venha a me encantar. De forma contraditória, mas não conflitiva, sempre exercitei uma saudável solidão, um distanciamento constante do cotidiano, apreciando os momentos de ficar comigo mesmo entre pensamentos e ilações, entre leituras e vinho tinto, entre boa música e boa fumaça. Talvez estes tenham sido a melhor parte da herança desta primeira metade da vida: saber o tempo de viver a liberdade e o tempo de se recolher na boa solidão.

Enfim, a fase que se apresenta tem desafios novos e bagagem acumulada. A tentação de ser um eterno adolescente, um Peter Pan fora de contexto, ronda todos nós e lidar com ela é uma luta constante. As primeiras rugas, a careca, a exigência dos óculos já indicam que o tempo esta passando, mas a parte interna revela muito mais do que isto. Nem toda a pessoa com mais idade pode ser considerada um sábio, por que o processo de acesso a sabedoria não se limita aos limites humanos da idade. No entanto, a grande vantagem dos que vivem mais em relação aos jovens é justamente a experiência acumulada por situações que sempre se repetem de geração em geração, como a busca do reconhecimento, os dilemas entre a auto-estima e a satisfação do outro, a ilusão do amor romântico, as imposições que a sociedade cria e oprime. Por todos estes caminhos tortuosos eu já passei e acumulei dispositivos que têm me ajudado a reagir diante das ilusões, tratando-as da forma como elas são, embora não seja totalmente imune a elas.

A vida segue seu ritmo independente das tentativas humanas de limitá-la criando calendários e relógios, fora isto cada um obedece a seu fluxo observando suas potencialidades e limitações. Que esta segunda metade seja uma oportunidade de colher tudo o que se fez até agora e que, principalmente, continue sendo um período de semear novas expectativas. A felicidade é um processo pessoal onde cada um dirige suas cenas. O importante é não ficar parado esperando pelos acontecimentos, mas saber protagonizar sua própria historia. Somente assim que a certeza de que valeu a pena tudo o que foi vivido estará presente no final de nossa caminhada.

EPIFANIAS

2010-05-22T23:12:00.009-03:00

Raros são os momentos da vida em que temos oportunidades de gerar revelações profundas sobre nós mesmos. A agitação do cotidiano, as necessidades básicas de sobrevivência, a cultura do ego, e a competição nos ocupam tanto que reservar um tempo para a reflexão é cada vez mais difícil. Existem vários caminhos para se atingir este patamar, o mais comum é o retiro da agitação e no silêncio procurar se ouvir. As respostas estão todas ali mesmo. Quando decanta a poeira da angústia e da desilusão, elas emergem esclarecedoras. Mas isto exige um exercício forte de concentração e paciência, coisa que as mentes urbanas dos homens modernos não estão acostumadas. Outro caminho é pelo estudo, quando num esforço – em geral de longo prazo – se aprendem técnicas de auto-análise e pela sua aplicação contínua se descobre mais sobre si mesmo. Um caminho longo e nobre reservado aos que transformam a renúncia e a ascese num projeto de vida. Mas a terceira via, a mais polêmica, que recebe maior número de preconceitos e que desperta a curiosidade do publico leigo, é a alteração de consciência. E foi desta fonte que novamente andei bebendo.

Meu superego é muito mais forte do que eu pensava e ele sempre acaba por me frear quando se tratar de ir fundo à origem dos meus problemas, na análise de minhas desilusões, na busca de minhas falhas e admissão de meus fracassos. Nem mesmo quando estou só consigo plenamente admitir alguns pontos, pois as defesas acorrem rapidamente diluindo a linha de pensamento e desfocando a análise para outros fatores externos. Em outras oportunidades, através da psicoterapia, tinha notado esta tendência, mas os muros criados – fruto de camadas de defesa em função das exigências a que sou submetido – me deram apenas uma visão parcial da realidade. Outros caminhos que levam a um afrouxamento maior trazem um estado de euforia momentâneo, mas que se esgota em si mesmo, e embora proporcionem uma desinibição a ponto de vencer a timidez ocasional, não geram situações que resultem em resultados que orientem a mudanças.

No entanto, quando a consciência sofre uma alteração a ponto de que a guarda baixe, sem receios, sem limites, sem que os cercados da vaidade, do orgulho e da tendência de justificar, um momento grande de epifanias se produz. Das primeiras vezes eu experimentei o Daime tive uma amostra disto, foram momentos de interiorização e busca interior. Mas mesmo assim sentia que conseguia ir até certo ponto. O receio do desconhecido aliado à tendência de não se chegar ao cerne de questões pessoais surgiam como um impeditivo e sempre parecia que o caminho só se percorria pela metade. Uma vontade de ir mais além foi se gestando até chegar ao ponto de eclodir de forma quase vulcânica, junto ao emaranhados de problemas, insatisfações e frustrações que se somaram nos últimos tempos. Parece que, às vezes, mesmo que nosso consciente e corpo atuem de maneira contrária, o inconsciente vai nos empurrando para oportunidades fortes de reavaliação de caminhos. Como se uma mão invisível nos guiasse para um ponto desconhecido, mas que produzirá o que procuramos. Este condutor pode ter um aspecto metafísico para os que acreditam nisto, mas pode também apenas ser o desejo interior que existe dentro de cada um de busca pela felicidade duradoura. Cada um escolhe seu caminho, mas sinto que grande parte de nós não percebe esta necessidade.

Esta semana consegui galgar um pedaço a mais da busca do autoconhecimento, pelo processo de alteração de consciência, através do Daime. Foram horas de um mergulho profundo no meu mar interior em que caminhos tortuosos foram trilhados. Como nos processos clássicos de redenção, tive que enfrentar a noite da angústia, do desconforto e das próprias fragilidades. Um período mais longo de imersão no culto e na bebida exige um esforço maior não apenas físico, mas também de capacidade psicológica de enfrentamento de tudo o que pode vir à tona. Revi diversos pontos da minha vida, na família, na relação com meu pai, nos relacionamentos, do efeito das escolhas sobre o presente e a construção do futuro. Chorei sozinho me dando conta das coisas que realmente valem a pena e de quando, por comodismo, vaidade ou jogos de poder, acabamos perdendo a real valoração das coisas. Por fim veio um período longo de paz perene e de alegrias, que afastaram o cansaço e o sono.

Um importante ciclo se fecha com esta quinta experiência daimística. Sempre fui contra a banalização do seu uso, portanto acredito que minha busca foi contemplada. Posso retornar ao culto em outra ocasião, mas agora é hora de seguir adiante e pôr em prática uma série de questões, fruto desta oportunidade tão rica. De todos os desafios que enfrentamos na vida acredito que poder desenvolver o autoconhecimento é o mais difícil deles. Queremos sempre maquiar as questões difíceis da personalidade transportando para os outros, e as circunstâncias, a responsabilidade dos nossos atos. Assumir o controle da própria vida implica em reconhecer a causa principal de nossos comportamentos, mas este não é um exercício fácil. Eu encontrei uma indicação, que cada um encontre a sua.

Amor de Renúncia

2010-05-09T23:30:00.005-03:00

De todos os tipos de amor, o que mais me emociona é o chamado “amor de renúncia”. Quando visto a impossibilidade de consumação ou de continuidade dos laços, quando não há outra solução para evitar o prejuízo à única alternativa é a renúncia. Não acredito que exista renúncia ao sentimento, pois se verdadeiro, este permanece para sempre, mas sim a convivência, a responsabilidade mútua, a possibilidade de qualquer tipo de relacionamento que possa progredir para um futuro. Assim agem as mães que entregam seus filhos nos braços de outras pessoas pela impossibilidade material ou psicológica de cuidados, da mesma maneira intensa também os amantes após diversas tentativas fracassadas de reconciliação e vendo impossibilitada a convivência optam pela renúncia de uma construção conjunta. Lágrimas e sofrimento acompanham todas as renúncias, pois ela não implica numa negativa a continuidade do amor, mas sim a continuidade do relacionamento. Um paradoxo humano recheado de questões tão pessoais que fica impossível de generalizar oferecendo receitas de comportamentos.

O desapego é, para mim, o maior desafio do ser humano. A tendência que temos de guardar, acumular, juntar coisas vai, ao longo do tempo, nos tornando reféns deste emaranhado de acúmulos e tornando mais pesado o fardo que temos que carregar. Nossas bagagens se enchem do peso destas mágoas e ressentimentos e isto torna a caminhada mais difícil. Renunciar a algo é como deixar que as portas se abram para sair o que não pode mais ser levado e, assim, tonar a casa mais arejada e as malas mais leves. No entanto, nossa tendência é justamente o contrário. Quando um trabalho oferece uma boa remuneração, fica difícil de abrir mão de um status em nome de tranqüilidade maior, quando um relacionamento se prende pelo sexo fica difícil se desligar desta situação buscando uma plenitude diferente. Sempre estaremos enfrentando os dilemas entre as delícias que os grandes prazeres da vida oferecem e o custo emocional que eles exigem. Assim é com o dinheiro, o sexo, a fama, o poder e o amor.

Admiro as pessoas que diante de uma situação limite optam por renunciar a condição que vive, mesmo entendendo o sofrimento que isto causará, em nome de uma possibilidade melhor. Mesmo que esta alternativa seja uma ilusão no momento, uma corda de salvação em que se agarram como recompensa a imensa falta que o ato da desistência proporcionara. Talvez o ato de renuncia mais extremo seja o suicídio, quando todas as alternativas se mostram incompatíveis com a solução desejada, quando não há mais possibilidade viável de mudança, quando as capacidades humanas se transformam em inúteis frente à dimensão do problema enfrentado, a renúncia a vida surge como uma imensa possibilidade. Não estimulo o suicídio de ninguém, acho até que já evitei vários, mas entendo quem escolhe este caminho. A sociedade com sua forma exigente de performances vencedoras gera a histeria pelo sucesso, e isto força as mentes a se exigirem no limiar e quando os objetivos não são plenamente atingidos, o fracasso surge como sombra de vergonha. Então renunciar a vida surge como alternativa. Mesmo que existam diversas outras possibilidades além desta, a escolha recai, não raro, na que parece mais fácil e cujos efeitos não serão sentidos por que toma esta decisão.

Renuncio diariamente a muita coisa, pois escolho todos os dias outras tantas. Algumas são difíceis de desapegar. Para mim é um exercício de construção cotidiana de uma nova realidade. Não que a realidade seja tão boa, às vezes ela é tão obtusa que viver fora dela surge como a melhor das escolhas em dado momento. No entanto, existem escolhas difíceis de fazer, principalmente quando elas envolvem sentimentos. Não estou falando somente de relacionamentos amorosos, pois estes são, por excelência, os mais elementos mais complexos na passada de cada um por este planeta, mas falo de outras coisas que mexem com o nosso destino. Escolher onde e como viver, o tamanho da proximidade com a família, o nível de intimidade com os amigos, a taxa de confiança com as pessoas são coisas difíceis que nos arrancam horas de pensamentos e sofrimentos variáveis.

Na esperança de querer amenizar o estrago que as renúncias proporcionam procuro pensar que elas fazem parte de um aprendizado, que são como um período de transição entre algo que não nos servia mais e o melhor que esta por vir. Iludo-me pensando que o acúmulo de experiências vai me fazer errar menos, ou que respostas frias e atitudes objetivas vão me tornar mais resistente. Repito esta ladainha de coisas que não tenho certeza de nada e sigo tentando todos os dias limpar meu armário retirando o que não me serve mais. Às vezes vejo e revejo coisas antigas que tento me desfazer, mas que a falta de coragem me impede de uma despedida fatal. A coragem é o principal remédio para o desapego, mas infelizmente ela não é vendida na farmácia da esquina. Ela nasce de uma auto estima bem desenhada aliada a avaliação constante dos objetivos da vida e a constante busca por responder o que vale mesmo a pena. Quando tivermos esta questão definida, então teremos a coragem de nos desapegar do excedente e respirar aliviados o fim da carga excessiva, pelo menos até o próximo acúmulo.

Eu tomei Daime.

2009-12-16T12:54:00.014-02:00

Poucas experiencias me foram tão intensas na vida como as que vivenciei recentemente provando o Daime. Já tinha lido sobre, ouvido depoimentos e assistido vídeos. Mas beber do liquido resultante da junção de plantas da região amazonica foi uma experiência impressionante, principalmente no contexto em que ele é administrado que, para mim, auxiliou para que os objetivos fossem alcancados. A principal missão do Daime é levar a pessoa a experimentações de auto-conhecimento e de reflexão. Tive três experiências em situações diferentes e três reações bem distintas o que comprova que, apesar da ritualistica ser coletiva, o contato com o mundo psicológico e espiritual proporcionado é uma experiencia individual. Já haviam me oferecido outras oportunidades de prová-lo, mas resolvi esperar um tempo e vir a Rio Branco, no Acre, onde o Daime nasceu, para conhecer de perto desta filosofia religiosa baseada na união de práticas espirituais, administração do produto e vivência comunitária.

PRIMEIRA VEZ: RESIGNIFICAR E LIBERTAR

A primeira experiência foi na casa chamada "Barquinha da Madrinha Chica", que fica na Vila Ivonete em Rio Branco, próximo a outras duas casas também chamadas barquinhas. A madrinha, uma senhora com 80 anos e dez filhos, comanda uma legião que se agrupa ao redor do culto. Naquele dia o ritual misturava a distribuição do Daime, cantos religiosos e atendimento por entidades da linha de preto velho. Mesmo integradas cada atividade é independente e ninguém é obrigado a participar de todas as etapas. Num salão homens e mulheres sentam separados, no centro uma mesa com 13 lugares onde na cabeceira senta a madrinha. Depois de provar a bebida, que achei com gosto de uva verde, sentei e prestei a atenção na candêcia dos cantos de linguagem simples. Todos tem estrofes que são repetidas várias vezes, o que torna possível decorar a letra e acompanhar. Cantam-se os santos, a Virgem Maria, Deus Pai e Jesus Cristo alternandos com orações como Pai Nosso, Ave Maria, Salve Rainha e Creio em Deus Pai.

Quinze minutos depois de tomar a bebida sinto um calor grande nas mãos, que sobe pelos braços, até que sinto os ombros pesados e um torpor me invade o corpo. Fecho os olhos e minha viagem começa. Como em sonhos sinto alguém pegando minhas mãos e me dizendo: “Vem comigo." Eu retruco perguntando "quem é. " Em seguida imagens de mandalas e caleidoscópios se alterman. Novamente a cena se repete: “Vem comigo, confia” a voz diz. Eu reluto e pergunto novamente quem é, e mais imagens coloridas me envolvem a mente. Pela terceira vez a voz feminina me chama a acompanhá-la e eu não resisto e aceito.

Entao revejo diversas situações de minha vida, muitas das quais eu achei que tivesse esquecido. Lembro de brigas do tempo de escola, de discussões, de medos sofridos, de desilusões e as vivências ganham novo desfecho, com uma reação diferente de minha parte. Se antes eu apanhava de um colega de aula, agora eu que batia, se antes eu ficava com medo diante de alguma circunstância agora eu a enfrentava. Se antes eu escondia a raiva que uma mágoa me causou, agora eu a externava. Depois de repassar diversas situações, algumas recentes inclusive, e voz disse que eu preciso me libertar disto e pergunta se estou disposto. Reluto um pouco mas aceito, e ela se despede em seguida, apesar da minha insistência para que ela fique, vai embora dizedo “Eu te daria um alô as vezes”, e se afasta.

O efeito dura em torno de duas horas e meia, sendo que na primeira meia hora é como uma preparação e na última como uma conclusão. Durante uma hora e meia a miração ( o efeito ) surge de forma intensa e marcante.

SEGUNDA VEZ: ENTENDER O PRESENTE E SUAS CONTRADIÇÕES

No segundo dia retornamos a mesma casa. O dia é de Sta Luzia e uma comemoração vai acontecer. Durante o dia a madrinha comanda uma maratona de orações, são mil Ave Maria recitadas no mesmo salão de ontem. Finalizado esta fase as pessoas gradativamente vão passando para uma área grande coberta e delimitada por um pequeno muro No centro uma estrela de cinco pontas desenhada. Aos poucos vão chegando mais pessoas, de todas as idades, a maioria usando branco ou camisetas com estampas de santos. Os músicos se posicionam numa das extremidades do local, além de violão, maracás, pandeiros e outros instrumentos de percussão se destacam os atabaques que ocupam lugar de relevância na frente. Após orações iniciam os cantos e as pessoas são convidadas a se serviram do Daime.

No mesmo local de ontem um filtro de barro guarda a bebida servida em pequenos copos de plástico e insegira com cuidado e devoção. A maioria dos cantos estao ligados a umbanda brasileira saudando caboclos, preto velhos, orixás, encantados e outros seres. Se forma um círculo onde as pessoas dancam em sentido horario, em fila, primeiro as mulheres e depois os homens. Na medida em que a noite avança e alguns repetem a dose do Daime, a música parece ficar mais intensa e muitos dos que estao “bailando”( assim que chama) ficam influenciados e se colocam no centro do salãoo, junto a estrela de cinco pontos.

Primeiramente tímido não quis bailar mas na medida em que fui sentindo o efeito do Daime, me dispos a circular junto dos outros e senti o corpo aos poucos soltando, principalmente os bracos e tronco em movimento ritmado. Ninguém estava me notando, nem avaliando meus passos o que me deu maior tranquilidade. Mas não durou muito esta atitude e eu sentei numa cadeira e fiquei apreciando as pessoas e ouvindo a música.

De repente senti meu olhar desviado para a porta e me deu a nítida impressão que estava em uma festa qualquer, um balada, um baile, um carnaval onde as pessoas dancavam e bebiam, paqueravam e se olhavam. Depois fechei os olhos e parecia que dentro de mim duas forças duelavam. De um lado o mundo material me chamando, mostrando as vaidades, as coisificações, os sentimentos de uso e desuso das pessoas entre sí, a seduçãoo, o poder do sexo, da beleza física e do dinheiro. De outro o mundo espiritual me chamando para ir além disto mostrando os valores que se escondem além da aparência, do exibicionismo e da forma de compra e venda. Sofri um pouco me dividindo entre estas realidades até que, quando o canto era para Oxum, senti uma forca suave, mas grande, me envolvendo, deixando todo o meu corpo quente como que me banhando, até que se concentrou em minhas mãos um calor intenso que foi se diluindo lentamente.

TERCEIRA VEZ: ENTENDER AS DIFICULDADES E ALERTAR PARA SUA SUPERAÇÃO

A última experiência foi a mais difícil de todas. Era comemoração do nascimento do mestre Irineu, o fundador do Daime. O cenário maior da comemoração era numa zona distante da cidade, perto do Alto Santo, centro fundado por Irineu e onde esta o seu túmulo. Lá esta, em ampla área de terras, o local hoje dirigido por sua viúva cujo acesso só é permitido aos iniciados. Próximo dali outras três casas também comemoram a data entre cantos, danças, rojões, vivas e, claro, distribuição do Daime. Chegamos cedo ao centro do Seu Zé, que nos recebe com atenção e carinho. Depois da oração do terço, com as letras originais alteradas para a realidade daimística, as pessoas vão chegando e os membros vem nos cumprimentar, agradecendo a visita e sendo muito atenciosos. Aos poucos vão se formando trêss filas de mulheres de um lado do salão e três de homens do outro. Todos usam branco. Os homens em geral calca, paletó e gravata preta, As mulheres saia e blusa branca com detalhes em verde e na cabeça um tipo de tiara. Os músicos se posicionam num dos lados e no outro ficam os jovens adolescentes e crianças. Na cabeceira uma cadeira vazia simboliza a presença do aniversariante falecido. Os acordes são intensos e todos cantam animadamente os hinos, e dancam continuamente, em geral num ritmo de tres passos pra um lado e tres para outro. O Daime continua sendo servido durante o bailado, que intercaka músicas conhecidas pelos participantes entoadas a pleno pulmões.

Os que não estão “fardados” também podem bailar deste que ocupem lugar na última fileira e este movimento dura quatro horas e após um intervalo mais quatro. A quantidade que me foi servida aparece ser maior do que a dos outros dois dias. Resolvo não bailar, fico sentado e o mesmo calor traditional me invade. Mas desta vez a sensação que vem nao é das melhores. Uma sensacao de mal estar me invade, vontade de sair dali, de raiva, de insatisfação. Tudo me irrita. Vejo um casal jovem, que parecem ser casados ou namorados, conversando e sinto uma raiva enorme. Vontade de esganar os dois. Fico assustado com estes sentimentos e resolvo lavar o rosto. Chegando no banheiro o mal estar aumenta e vomito muito.Volto pro meu lugar e o bailado e a música parecem ficar mais intensos. Tento me concentrar mas as imagens de mandalas parecem travar, ao contrário do outro dia em que eram dinâmicas e em movimento.

Fecho os olhos e na minha cabeça ecoa o som dos instrumentos, agora num ritmo de valsa. Me vejo valsando com uma mulher de vermelho que esconde o rosto com um véu. Depois estamos eu e ela discurindo numa queda de braco. Forte eu fico incisivo nos meus argumentos sobre meu modo de ser e de agir, e no fim afirmo que sou feliz assim, mas já de uma forma mais carinhosa como quem fala com alguem próximo. Ela diz que aceita mas que eu preciso me cuidar mais, que até aqui ela estava me protegendo mas que preciso fazer mais minha parte. Depois segue uma preleção sobre as paixões fugazes, cujo remédio, segundo ela, é a luz da realidade. “Paixoes são como sorvete: saborosos mas devem ser consumidos rápido e no escuro, a luz acaba por derrete-los e alterar seu sabor.”ensina. Terminada esta frase fico prestando atenção nas canções e pelas coreografias.

Todos parecem estar envolvidos naquela realidade há muito tempo e se integram perfeitamente nos ritmos, cadêcias, letras e seqüências. Vez por outra fecho os olhos e me deixo envolver no ambiente colhendo frutos desta oportunidade, como crianca que é acariciada por quem ama. O cansaço me envolve demais e acabo saindo do trabalho perto da meia-noite, quase no final da primeira parte, e já sem o efeito do Daime.

Retorno para minha vida cotidiana e urbana, para as tarefas do dia a dia revirogado, mais experiente e, principalmente, me conhecendo mais após estas vivências tao intensas vividas na capital do Acre. Não pretendo me transformar num daimista, nem fazer uso corriqueiro da bebida, o que arrisca em vulgarizá-la, mas com ceretza ao longo da vida voltarei outras vezes ao Norte para avaliações e correções de rota na minha caminhada, através destes elementos da natureza e de todo o envolvimento espiritual que ele possibilita e conecta. Fiquei mais maduro, mais humano e, com certeza, muito melhor.

Agradecimentos a Bruno Gomes, companheiro nesta jornada, e a Marcelo Simão, pesquisador, que foi nosso "guia local".

“ Nem o pó…”

2009-10-21T19:51:00.005-02:00

Diz à lenda que quando Carlota Joaquina retornou a Portugal, depois de tantos anos no Brasil, antes de entrar no navio que a conduziria pelo oceano mirou o Rio de Janeiro e bateu os pés dizendo que de nosso país nem a poeira queria levar. Sempre me lembrava deste episódio, e cada vez esta imagem foi ficando mais forte na minha memória à medida que os meus dias em Brasília estavam chegando ao fim. Tive muita dificuldade para me adaptar à capital da Republica. O transito difícil, os preços altos, o calor insuportável, a secura terrível. No primeiro ano fiquei dois meses tossindo e acabei tendo uma alergia que me obrigou a médicos e remédios. Além disto, o padrão da cidade é muito caro, em certos aspectos muito superiores a São Paulo e ao Rio. E a falta de uma cultura local própria, pelo pouco tempo de vida da cidade e pela mistura de gente de todo o pais também foi me incomodando.

Mas aos poucos eu fui descobrindo o que a cidade esconde entre uma coisa e outra. Os bares diferentes, os lugares especiais, os restaurantes variados. Vi a vida pela ótica do cerrado, pelos parques, pelo lago. Aprendi pontos de vistas diferentes e vivi coisas que nunca tinha vivido nos meus quase cinco anos de Brasília. Há uma vida que emerge dos gabinetes quando o sol se esconde e esta falta de luz ao invés de encobrir acaba por revelar. E nestas quebradas que conheci muita gente interessante e amiga que levarei para sempre na memória e no coração. Lógico que a síndrome de capital impregna tudo o que se passa por lá. Em cada mesa de bar uma autoridade, ou se sentindo como, exibindo suas credenciais: diretor disto, superintendente daquilo, secretario de tal embaixada, engenheiro chefe de tal autarquia, gerente de tal setor. O acumulo de gente “importante” por metro quadrado acaba criando mais muros do que aproximando.

Mas estas credenciais são utilizadas para vencer a insegurança de uma terra estranha. La éramos todos estrangeiros atravessando o deserto em busca de um Oásis. Na medida em que o conhecimento ia aumentando e as armas eram baixadas o ser humano se revelava. Um tipo diferente que mistura de sotaques e modos de ser, mas ainda com uma cultura em desenvolvimento. O abismo social da cidade é impressionante e se revela sutil em atitudes de preconceito: no plano a classe média, no lago os ricos, os pobres no entorno do plano piloto. As cidades satélites, parte que mais cresce, ainda são vistas com narizes torcidos pela burguesia, muito mais brega do que os novos ricos da Barra da Tijuca. Mas eu sempre preferi os excluídos e diferentes e sempre desprezei os deslumbrados com a ilusão de pseudopoder. Esta atitude que me levou a sobreviver e, mais do que isto, a descobrir riquezas onde menos se esperava.

Lembrarei sempre de Brasília como um tempo de transição. Um período da vida em que cresci pessoal e profissionalmente, em que aprendi a valorizar as boas amizades, a conhecer mais o ser humano com suas coisas belas e com toda a sua perversidade. Esta fase terminou e não sei se um dia voltarei a morar lá, mas se voltar já terei acumulado conhecimento suficiente para saber encontrar na cidade a parte boa e a melhor parte são justamente as pessoas. Demorei em descobrir isto. Ficava reclamando das dificuldades e só fui me abrir para possibilidade bem mais tarde. Há um espírito de vontade de aprender em cada olhar, uma vontade de troca em cada fala, uma esperança de possibilidade em cada investida. A terra do poder, e de seus podres, também tem espírito carente, que nem o excesso de trabalho e as tensões políticas conseguem sublimar.

Não saio maldizendo a cidade, nem juro que nunca mais vou voltar. Saio sorrindo carregando o acumulo das minhas experiências. O ar inicial de provisoriedade que pairava em minha estadia foi se cristalizando ao longo do tempo e o acumulo revelou já um laço formado, mesmo que eu negasse sua existência. Chegou o tempo de um novo passo e uma nova realidade a ser conquistada e desbravada. Novos desafios, novos horizontes, novas conquistas. Agora sempre que ouvir no noticiário alguma referencia a Brasília, lembrarei de um tempo em que fui feliz e cujos frutos levarei para sempre. O principal exercício deste tempo foi o de colher. Colhi oportunidades onde se plantou esforço, colhi amizades onde se semeou dedicação, colhi experiências onde se investiu coragem. Sofri a distancia das pessoas que mais amo, mas aprendi a valorizá-las por outros ângulos e torná-las próximas apesar dos quilômetros que nos separam, aprendi a tecer novas teias. Chegou o tempo de dizer adeus a capital da Republica, mas não um adeus definitivo, pelo contrario, uma despedida com cheiro de ate breve e já com a cor da saudade.

Efeito Beija-Flor

2009-09-26T12:49:00.006-03:00

Pulamos de ilusão em ilusão como passarinhos que trocam de galho no início da primavera.Em busca do galho mais perfeito, mais seguro, mais aconchegante. Somos como o beija-Flor, que de flor em flor, colhe e transporta o pólen na tentativa de germinar. A cada bicada uma procura e a cada flor que se fecha uma ilusão que se desfaz. A fugacidade da beleza da natureza leva a refletir sobre as ilusões humanas. As flores, por mais lindas, duram pouco. A cerejeira é um exemplo, pois sua impressionante beleza dura poucos dias, e acumula ao seu redor dezenas de pessoas munidas de máquinas fotográficas querendo registrar esta peculiaridade efêmera. Nossa vida, muitas vezes, também é assim. Registrar belezas efêmeras, de curta duração, cujo impacto pode se prolongar por toda uma existência e cuja lembrança perpassa toda uma vida. Homens beija-flor que somos, mergulhamos na ilusão de que o pólen do momento germinará mas desígnos estranhos, ou escolhas humanas, invadem nossos sonhos nos trazendo para o chão da realidade. E assim seguimos até a próxima idealização, a próxima ilusão, a próxima flor que se abre vistosa em busca do nosso pólen. Será que viver é isto?

Nossas maiores angústias residem na encruzilhada entre a diversão sem compromisso e a busca de um porto seguro. Os eternos adolescentes vivem o efeito beija-flor cotidianamente, aproveitando fundo as ilusões que os momentos oferecerem sem se preocupar com o dia de amanhã. Os carentes crônicos vivem cada ilusão como a porta de salvação de sua condição solitária, condição esta muitas vezes nem real é. E há ainda os variáveis que a cada dia querem uma coisa, ou que querem tudo de uma só vez e se engasgam com sua própria gula. Tradicionalmente na medida em que envelhecemos a busca por uma companhia especial passa a ser mais intensa. Não exatamente um casamento, que na sua forma tradicional esta fadado ao fracasso, mas nas grandes amizades que se cultivam em cima de companheirismos e cumplicidades. Infelizmente este momento da vida também é acompanhado pela ansiedade, que estraga todo o processo, e o risco de se desvalorizar em busca de uma idealização é grande e a frustração acaba sendo caminho recorrente.

Acho que viver pode ser um pouco de cada destas coisas: cultivar a auto-estima, sonhar sem deixar de ser real, curtir ilusões sem mágoas ou posses. Mas infelizmente chegar neste ponto exige muito e os coloridos ilusórios do longo caminho tentem a ser mais sedutores. De todos os males que a ilusão produz, para mim o pior é o seu cultivo pela falsa possibilidade, a falta de diálogo é um mal terrível e esta incomunicabilidade só destrói. Falar pressupõe primeiro se ouvir. Quando se externa um sentimento, se revela o que estava guardado há muito, abrimos o cofre com o que não queremos nos deparar. Acabamos encarando nossas misérias e nossas contradições e pára não conviver com estes fantasmas, fechar a boca acaba sendo o caminho mais curto. Um ato de egoísmo intenso.

Vivi grandes e boas ilusões que me fizeram feliz por momentos e me marcaram para toda a vida. De todas elas levo a experiência e as lembranças como medalhas por ter sobrevivido. A sucessão de momentos me fez o que hoje eu sou: o somatório de todas as alegrias e dores, todos os gozos e decepções que fiz acontecer. Ter uma vida de minisséries é intenso e variado e exige esforço contínuo de desapego. Ando querendo mais agora. Já tive várias conquistas e superar minhas próprias limitações vai ter o valor de um campeonato vencido. Além dos romances folhetinescos almejo um épico consistente e construído que vá além das primeiras páginas e se expanda por várias primaveras floridas. Sempre estaremos sujeitos as variadas espécies de beija-flores sedutores que cruzam nossos caminhos, espantar tanta beleza seria quase uma afronta ao que a natureza oferece. No entanto, saber admirar sem idealizar e entender a beleza do momento que não se extende também faz parte do respeito a outra natureza tão importante, que é a natureza humana, ou seja, a nós mesmos.

O Espelho e o Vidro

2009-09-20T18:58:00.011-03:00

Toda rotulação é errada em si mesma, mas tenho notado que existem pessoas "espelho" e pessoas "vidro" e esta diferença, aparentemente pequena, pode significar a revelação de uma personalidade. Os espelhos refletem o que a eles é mostrado, respondem paixão com paixão, desejo com desejo, mentira com mentira. Não nos escondemos deles, pois somos nós que estamos ali mesmo retratados em nossas completas imperfeições e belezas. No entanto, nossa imagem é invertida e para se desvendar os nossos segredos este exercício se faz necessário, pois somente nos vendo a partir de um ponto de vista contrário que poderemos nos ver completamente. Por isto as pessoas espelho tem a capacidade de nos fazer pensar e nos levam a descobertas, sempre a partir do seu ponto de vista inverso. No entanto, é impossível se revelarem pois sua atribuição é somente multiplicar este reflexo fazendo-nos ver as serpentes da Medusa que cultivamos em nossas cabeças. São as pessoas que conhecemos e que se revelam cheias de pontos em comum a nós, com habilidades e gostos semelhantes e refletindo nossos sonhos de ideal.

Já as pessoas vidro trazem em si a transparência como qualidade maior. Nada escondem, nada simulam, nada tergiversam. Mostram quem são, seja isto bom ou mal, e apesar desta sinceridade translúcida lhes falta o verniz da sutileza e o lustro da adaptação. As pessoas vidro nos levam a pensar sobre o quanto de escuro se esconde em nosso interior e do quanto de luz precisa ser filtrada pois o seu excesso pode cegar, assim como a verdade mal conduzida pode prejudicar. O vidro é o resultado de um longo processo e seu resultado produz uma matéria delicada e frágil, assim como toda realidade é frágil, pois nasce de um ponto de vista comprometido e singular, e o mínimo descuido pode causar um estrago irreversível. O espelho é antes de tudo um vidro que deixou de se mostrar para mostrar o outro.

Porém nós mesmos agimos em certos momentos como espelho e como vidro. Reféns do interesse momentâneo sorrimos cheios de capacidade reflexiva mostrando ao alvo de nossos devaneios suas qualidades, muitas vezes erronemanete exaltadas. Já em outros momentos, findo o roteiro da sedução, o vidro diáfano da satisfação se faz surgir revelando nosso desencanto ou nosso desinteresse pelo objeto que outrora nos fascinava tanto. O espelho que foi usado para atrair se transforma no vidro que mostra a verdade do fastio e quebrando-se se acaba em pedaços impossíveis de juntar: "era vidro e se quebrou".

Por sorte, ás vezes, uma terceira categoria evolui a forma de cristal, que é um vidro trabalhado e qualificado. O cristal é em geral melhor cuidado do que os vidros e espelhos tanto no processo de sua feitura como por quem os adquire. As pessoas cristal multiplicam através de si a luz que recebem distribuindo a quem os acompanha. Sua energia não fica contida mas se espalha. Quem convive com cristais sabe de sua capacidade de resistência superior aos vidros, mas também esta familiarizado com a necessidade de cuidados especiais para conservá-lo. Ter um cristal é ter uma fonte inesgotável de energia mas também significa cuidar para que isto aconteça.

Transformar-se em cristal é um processo igualmente longo. É aprender a buscar em si, e não no reflexo alheio, é saber dosar sinceridade diáfana com fluidez não agressiva. O vidro e o espelho podem cortar e matar, quando mal utilizados, ou deixar marcas profundas difíceis de cicatrizarem. Lidar com estes aspectos não é somente acusar o outro de ser a fonte de nossos dissabores e problemas (um comportamento espelho), ou simplesmente deixar as experiências e reflexões passaram por nós sem nada acrescentar e cair em comportamentos repetitivos - uma forma de agir vidro- mas saber localizar dentro de cada um de nós onde eles estão e qual o caminho para evoluirmos a cristal.

(0brigado a M.B. pela idéia e inspiração)

Pó das Lembranças

2009-09-12T22:27:00.005-03:00

Ando revirando gavetas por estes dias. Abrindo caixas, rasgando envelopes, olhando no fundo dos armários. As mudanças e a necessidade de organização são acompanhadas de sentimentos que pareciam estar adormecidos num cantinho da memória. Pequenos objetos cheios de história e lembranças que trazem junto a nostalgia do vivido. Um ingresso de cinema amassado, um bilhete amarelado, uma anotação em um guardanapo, cartas de uma baralho, uma aliança (onde andará a outra?). O pó da nostalgia anda invadindo meus sentidos e tenho espirrado lembranças, tossido saudades, fungado tempos pretéritos que hoje habitam minha memória.

No fundo isto que somos: memória, que com o passar do tempo vão se transformando em lembranças, depois em saudades e depois em mais nada. Assim também seremos nós um dia: lembrança e saudade na memória dos outros. As vezes as vivências não se esgotam no período de tempo em que acontecem, seus efeitos persistem e se expandem como ondas de uma pedra atirada num lago. Mesmo quando o cotidiano ocupa tanto espaço a ponto de nos iludir que não ficou nenhuma fresta, as ondas chegam quando pequenos detalhes nos pegam sem aviso. Como se estes fragmentos fossem o passaporte para nos transportar há tempos passados onde a realidade era diferente da atual.

A nostalgia traz em si uma gama grande de sensações, junto dela acompanha a ilusão de que as coisas poderiam ter sido diferentes e a revolta porque isto não ocorreu, mas também a alegria de ter vivenciado o que passou e a esperança de que o futuro possa, de alguma forma, reproduzir a parte boa das vivências. No entanto, de todos os sentimentos que a poeira da nostalgia desperta quando impregna nossa vida, o maior deles é a experiência. É poder olhar em retrospectiva tudo o que foi vivido e ver onde foram os acertos, onde se localizam os erros e principalmente o que se deve conservar ou descartar, ajustar ou não repetir. Infelizmente ainda seguimos padrões que dificultam este aprendizado e romper com estas correntes é trabalho difícil, exige muito principalmente em relação a nossa acomodação.

Vendo esta série de reminiscências que esta arrumação esta me possibilitando localizo muito disto. São papéis sem importância na maioria, mas que me lembram e remetem a bons momentos, penso erroneamente que descartar eles é como descartar as lembranças e experiências também. E assim vão se empilhado, ocupando espaço e acumulando ácaros. Reluto muito em jogar fora estes detalhes, minha tendência é apegar, conservar, guardar mesmo que não os veja todo o dia, mas pela tranquilidade de saber que eles existem e estão ao meu alcance, na expectativa de reviver o que eles trazem.

Mexer com papéis guardados é mexer também em sentimentos interiores guardados. Se sabe que é preciso abrir espaço para que a luz e o ar do novo entre, descartar mágoas, jogar fora desilusões, reciclar traumas por mais doloroso que tenham sido. Infelizmente não existe como delegar esta função, uma faxineira pode limpar nossa casa mas não nossa alma. Enquanto não somo a coragem necessária para um descarte grande, vou gradativamente editando, separando e tentando reduzir o peso do que levarei. O espaço para o novo já existe e aos poucos vai se ampliando, mas algumas coisas sempre ocuparão seu lugar não como fardo pesado mas como manuais norteadores de um tempo de felicidade, mesmo que ingênua, mas produtiva pois ajudou a me construir.

Amores de Ontem

2009-08-02T17:45:00.003-03:00

“Amor de ayer “ é uma expressão em espanhol que aparece muito nos tradicionais tangos e boleros que rasgam suas emoções. Amor de ontem diz uma tradução rápida, aquele que já se foi, que não amadureceu o suficiente para virar o de hoje e encarar o desafio de ser o de amanhã. Também pode ser o amor que, interrompido, ficou no passado e que hoje vive só nas lembranças, mágoas e saudades. Em todo o caso se refere a algo que acabou e não vive mais no momento atual. Duas sensações causam o ponto final de alguma história que vivemos: o primeiro, óbvio, o luto pelo sentimento de perda e o segundo, menos admitido, o alívio pelo desenlace da situação. No fim tudo na vida tem um final, mas a angústia promovida enquanto ele não chega pode ser muito pior que o próprio desenlace.

A finitude das coisas é algo tão certo que cai na banalidade. Achamos que as coisas duram para sempre e esquecemos de cuidar delas para que o futuro realmente chegue. Enganamos-nos com percepções equivocadas e partimos para um caminhar crendo na realidade que criamos e quando a verdade surge acabamos nos decepcionando. No entanto, a decepção deveria ser com a nossa própria incapacidade de avaliar as situações com o discernimento necessário e não com os outros a quem atribuímos o peso de uma realidade que só existe para nós. Mas como ter distanciamento de algo que vivemos tão intensamente a ponto de fazermos parte desta realidade, mesmo que ela exista somente no nosso pensamento não realizado?

Os amores de ontem vivem neste mundo do não realizado. Alimentam-se da angústia por respostas que nunca surgirão, por indagações a respeito de atitudes que poderiam ser tomadas em uma determinada ocasião e que não foram. Sempre haverá um mar de possibilidades não cumpridas e sempre a decisão tomada ficará no vácuo da incerteza de que foi a melhor. No entanto, o tempo não pára e quando adiamos uma decisão a ventania do inevitável vem forte e as coisas acabam se precipitando. São fantasmas soltos pela casa que quando o silenciar do cotidiano baixa, flutuam entre um cômodo e outro trazendo à tona a gama de possibilidades não cumpridas. Arrastam suas correntes da culpa, gemem toda a sorte de arrependimentos, assombram nossas noites de sono sussurrando “quem sabe, talvez, então.”

Melhor seria se os amores pretéritos surgissem somente como farol das vivências, para não se repetir erros, nem se criar padrões distorcidos de relacionamentos. Se agissem como bússola no caminho da felicidade orientando com as boas experiências a fórmula de se montar o quebra cabeças do íntimo de cada um de nós. No entanto leva tempo, de novo ele, até que possamos desenvolver nossas capacidades voltadas para esta prática. Enquanto isto muitas feridas estão ainda escancaradas à espera de cicatrização. Mas chega um dia, infelizmente não para todos e em tempos diferentes para cada um, em que notamos que a dor tem intensidade menor, que o sangue já não escorre e que as chagas abertas já se transformaram em cicatrizes. Então se descobre que o acúmulo no caminho que nos torna melhor, inclusive para compreender com maior atenção os motivos que nos levaram a tombar. E levantar é possível e preciso, pois a vida esta sempre a chamar adiante.

A primeira camisinha a gente não esquece

2009-07-14T20:05:00.006-03:00

Lembro muito bem do dia que a Aids deu um grito mais perto. Era 1995 e eu estava numa rodoviária do interior do Rio Grande do Sul ouvindo “Eu não matei Joana Darc” do Camisa de Vênus quando encontrei um amigo meu que também estava indo para Porto Alegre. Conversa vai, conversa vem e ele me conta que tinha adotado uma criança. Fiquei espantado que ele, companheiro de festa e de copo tivesse tido uma atitude daquele nível e disse que naquele dia ele havia crescido vários pontos na minha escala.

Foi então que ele disse que ia crescer muito mais então porque o filho dele havia nascido com Aids. Meu espanto se transformou em susto, afinal só sabia que Aids acontecia com pessoas adultas que fazem sexo, usam drogas, curtem a vida adoidada. Jamais imaginei que uma criança pudesse nascer assim. Daí ele me explicou que com o tempo a criança poderia negativar o vírus, que nasceu assim por causa da mãe e que ele havia conhecido num abrigo de crianças e que se apaixonara logo de cara.

Terminada a viagem e chegando a Porto Alegre nos despedimos e ficou o convite dele para visitar a criança. No outro dia já liguei e marcamos para o dia seguinte uma visita. No caminho ate a casa dele mais uma vez o Camisa de Vênus tocava no rádio desta vez a dançante “Beth Morreu”. Chegando lá fui ver a criança. Um negrinho lindo pequeno envolvido em cobertores. Tinha menos de três anos e já inundava de esperança, com sua presença, a vida dos que o cercavam. Fiquei impressionado com a coragem do meu amigo e de sua família com aquele ato e voltei para casa me sentindo um nada por não estar, como ele, envolvido em alguma causa maior que fizesse o bem para alguém.

Passei a visitá-los seguidamente e me tornei padrinho da criança. Vi seu crescimento, sua entrada na escola, seus problemas de saúde que o levaram a uma internação difícil. Por causa dele que passei a ler mais sobre a Aids e acabei ingressando numa ONG e conheci centenas de pessoas que vivem esta situação.

Por causa do meu afilhado sempre me chamou a atenção à chamada segunda geração da Aids, os filhos e filhas de mulheres soropositivas. Nos anos 90 ainda ter um diagnostico positivo era uma sentença de morte e ter a coragem de trazer para o meio da família uma criança nesta situação eu vi como algo muito nobre cujo gesto eu me sentia, na época, incapaz de ter. A oportunidade de ter todas estas experiências e reflexões nasceu com um negrinho pequeno que hoje é um belo rapaz, alto, forte, de olhos claros e dois brincos nas orelhas, que infelizmente, não negativou, mas tem uma boa qualidade de vida sem maiores problemas de saúde.

Mas sempre que ouço algum especial da MPB dos anos 90 e aparece alguma musica do Camisa de Vênus eu me recordo daquela hora de viagem que modificou o rumo da minha vida e me fez mais humano e melhor. Talvez apenas uma coincidência, talvez um recado do destino, nem foi minha primeira camisinha, mas é a camisa de vênus que eu nunca esqueço e que me marcou para sempre.

Eu ainda choro

2009-04-24T19:32:00.009-03:00

A dureza do cotidiano e a necessidade de concretude exagerada têm produzido uma legião de seres sem emoção. Forjados no racionalismo mais duro as pessoas acabam adormecendo suas manifestações, quando não as sufocam no lago salgado da indiferença. Este movimento muitas vezes funciona como uma defesa do mundo exterior, fazendo a pessoa se fechar em si e neste hermetismo tentar ficar imune as complicações humanas. Para enfrentar a concorrência do dia a dia, e para evitar o sofrimento que os sentimentos causam, eu também busquei, uma vez, este refúgio me cercando de armaduras e procurando me fechar a qualquer entrada de sensibilidade que pudesse trazer emoções e ameaçar a busca de estabilidade ou a isenção de riscos. Foi um tempo duro, mas eu estava indo até bem, quando um dia descobri que ainda podia chorar.

Existe uma diferença fundamental entre dominar as sensações, as emoções e os sentimentos. A primeira nivela todos os humanos, talvez todos os primatas, quando as correntes da moral e do controle se afrouxam a ameaça da revelação surge intensa, quando as sensações estão sobre controle à civilidade tem garantida sua permanência na sociedade. Dominar as emoções é mais difícil. Segurar a tristeza quando ela bate sem piedade, bloquear a euforia quando se atinge um objetivo suado, evitar o frio na barriga da paixão quando o coração bate acelerado diante de alguém especial. Já acho um esforço imenso quem consegue se segurar a este ponto, mas já senti admiração maior por quem consegue dominar os sentimentos. Aqueles que evitam que o amor se instale e cresça porque existe um risco de não dar certo, os tipos que conseguem prever a impossibilidade de evolução de um relacionamento e abandonam o barco antes da bobeira tomar conta. Já quis ser assim.

Houve um tempo recente em que achei que me transformar num bloco congelado iria me preservar dos infortúnios que as paixões haviam me causado. Pensei que o gelo curaria as feridas abertas e traria a cicatrização mais rápida, mais do que isto pensei que ser hermético criaria uma espécie de imunidade a possíveis novas tristezas. E assim eu fiz. Mergulhei no glacial do distanciamento, da indiferença, do superficial. Molhava só os pés no rio dos relacionamentos e quando a água morna começava a subir eu corria para a margem. Assim ia me afastando do contato humano de forma mais intensa e intima, e estas atitudes me ajudavam a esquecer as intensidades e intimidades que me causaram dor. Estava indo bem no meu intuito até que a minha humanidade gritou mais forte.

Me perdi numa curva da memória e entre uma música e uma imagem entrou por uma fresta da carapaça que criei o pior dos sentimentos para quem quer uma vida gélica: a saudade. Por um instante me descolei do objetivo e meu pensamento me traiu me levando a um mergulho profundo nas águas da lembrança. Revi coisas vividas, pensei em coisas sentidas, cheguei mesmo a sentir no corpo antigas reações compartilhadas num passado. Senti falta dos toques, dos olhares, do caminhar dividido, dos segredos compartilhados. Lamentei a ausência e as impossibilidades. Esbravejei contra o tempo que descolore os momentos experimentados e vivenciando todas estas experiências vividas eu chorei.

As lagrimas saíram não só pela impossibilidade atual de viver o que já passou, mas principalmente pela emoção de ter vivido tudo aquilo que a memória trazia. Aos poucos a casca de proteção foi se derretendo e percebi que as correntes que me prendiam a ela eram na verdade muito frágeis e o que realmente me imobilizava era meu medo de sentir outra vez as dores que havia sentido. Chorar não me revelou vulnerável, mas, ao contrário, lavou minhas feridas e me fez ver o quanto de humano eu ainda tinha apesar de tanto evitar me olhar assim nos últimos tempos. Seguindo a vida com menos armaduras, sem medo de tentar de novo e sem receio de se revelar humano.

Recado no Muro

2009-04-02T19:14:00.016-03:00

O muro do cemitério da Consolação em São Paulo estampa em letras grandes a frase “O amor é importante. Porra.” A cidade passa agitada naquela via, milhares de carros com pressa e pessoas num ritmo frenético de agitação, poucas param diante do muro branco para ler com atenção as letras escritas com spray preto. Menor ainda é o número dos que pensam sobre o significado e a intenção de se escrever algo deste tipo no muro que abriga para sempre os corpos daqueles que não tem mais vida. É como se os que já se foram alertem aos que ainda vivem, e passam em alta velocidade na avenida, que acima da competição e do stress o amor é importante.

Vivemos num emaranhado de disputas e vaidades que nos envolvem de tal forma como se o mundo fosse somente isto: disputar, seduzir, consumir, mostrar, exibir, ostentar. Estes verbos estão impregnados nos estímulos que recebemos cotidianamente e suas transformações em ação acabam ganhando espaços em nossas vidas. O tempo corre e exige e a concorrência se acirra. É preciso ganhar mais, poder mais, possuir mais. É preciso ter mais o que contar, não ficar em desvantagem na hora de medir, é preciso se mostrar como aceitável, vendável, comprável. As camadas que estes comportamentos produzem deixam o amor escondido num canto da personalidade sufocado, relegado a um segundo plano nem sempre consciente.

Mas quando a vida chega ao final que se percebe que nada do material adquirido e do superficial cultuado teve importância e se busca naquele cantinho estreito onde o amor ficou esquecido o significado de toda a energia aplicada. Talvez os mortos do cemitério da Consolação tenham escrito, no meio da madrugada escura, esta frase como um alerta a todos nós que passamos por ali. Um grito de alerta e um clamor de atenção para que se coloque na lista de prioridades de cada um o amor em lugar especial. Mas afinal de qual amor a frase cortante esta falando? Certamente não se trata da forma fácil do amor solúvel que se embala na música do interesse momentâneo ou muito menos no caminho cor de rosa que se pintam populares nos meios de comunicação. O amor importante que a frase alerta é, primeiro, o amor por si mesmo como forma de valorização pessoal que não gera egoísmos, mas se multiplica na medida que se distribui feliz. E junto a este o amor de querer somar na medida da construção e não da necessidade.

Os defuntos paulistas utilizaram esta estratégia de comunicação num momento em que a vaidade não lhes é mais cara e que o acúmulo só se torna fardo. Com a perspectiva do fim somente o que realmente importa que ganha dimensão e se esta não pode ser vivida plenamente a vontade de alertar aos demais cresce até resultar em atos extremos como as letras escritas no muro. Quantas vezes somente após o derradeiro, quando a solução final é a única, que nos damos conta do que verdadeiramente importa e do quanto nos perdemos na fumaça da ilusão. Sentir que o tempo foi perdido em coisas pequenas e sem sentido, desprovidas de propósitos é um dos piores sentimentos que alguém pode encarar e um dos que mais se evita, embora este encontro seja certo em algum momento.

Mas quando se sabe tanto desta importância e não se consegue transformar o pensamento em prática? Qual a saída, o remédio, a alternativa? Amar exige amadurecimento contínuo e cuidado constante. A semente que germina deve ter condições favoráveis ou acaba sufocada no excesso da posse ou seca na carência de dedicação. Um grito de alerta no grafite lembra isto e mesmo quando todos os esforços são inúteis e a evolução dos estágios paralisa a única alternativa e dar um soco na mesa e gritar alto: Porra !!!

Fonte dos Cadeados

2009-02-07T15:28:00.015-02:00

A Avenida 18 de Julho em Montevidéu é o grande centro de comércio da capital uruguaia, concentrando as principais livrarias, lojas de roupas e discos, além de várias feiras de artesanato que se estende às ruas adjacentes. Rodeada de interessantes prédios com arquitetura que chama a atenção e modernos edifícios, ao final da Avenida encontra-se a Plaza Artigas, onde repousa o militar que comandou a libertação do país do domínio estrangeiro, copiando a Inglaterra tem até cerimônia da troca da guarda, com direito a banda inclusive. Numa de suas esquinas, perto de um antigo e charmoso café, foi instalada uma fonte que passou a ganhar significado especial aos que passam por ali. Tornou-se referência para os casais que querem manifestar sua paixão, sua ligação, seu encadeamento um no outro, eles deixam nas grades desta fonte cadeados fechados com as iniciais dos amantes e o desejo de que a ligação perdure para sempre. São encontrados ali cadeados já corroídos pelo sol e pala chuva, outros mais recentes ainda brilhando. De tamanhos e cores variados que aos poucos vão enchendo o contorno da grade e chamando a atenção de quem passa por ali.

Indagando dos funcionários do café descobri que a tradição não é antiga. Tem menos de seis meses e iniciou quando um casal apaixonado quis registrar seu desejo de ficarem juntos através desta maneira inusitada. A idéia foi se espalhando e o número de cadeados crescendo até transformar a esquina numa referência. Inclusive se colocou uma placa de bronze explicando o significado daquele gesto e as lojas de ferragens da região devem estar satisfeitas vendo o aumento na venda dos diversos modelos de cadeados. Uma parte da história que ninguém soube responder é com quem ficam as chaves. Será que um dos namorados ou cada um fica com uma ou ainda será que são jogadas dentro da fonte para enferrujarem junto com o efeito da água e do tempo enquanto os cadeados permanecem unidos.

O velho sonho do amor romântico de que a coisas sejam para sempre, sem mudanças repentinas ou humores instáveis, desta vez registrada desta forma diferente. É como ver por ai nomes de namorados em árvores, em paredes, fitas amarradas com nó duplo ou até, os mais ousados, que se dispõe a gravar no próprio corpo, através de tatuagens, o nome do amado ou algo que o lembre. É tão boa esta sensação de que as coisas podem ser eternas, tão bom este sentimento de paixão que nos arrebata e faz viver com intensidade grande o momento. Infelizmente o tempo não pára e a vida não é Disneylândia. A realidade bate a porta e surgem conflitos, cobranças e a paixão arrebatadora pode ir desbotando.

Quando isto acontece às lembranças ficam como referências de bons momentos, e o que somos se não lembranças, como disse Guimarães Rosa: “o que lembro, tenho”. Por mais que a vida ande e desgaste as grandes paixões estará para sempre na memória dos amantes os momentos curtidos na urgência juvenil de estar com o ser amado. As horas ao telefone, os planos em conjunto, as trocas, os conhecimentos mútuos, as brigas perdoadas entre beijos. Já os grandes amores, estes viverão para sempre, muito além do tempo e da distância estarão presentes em cada gesto que se faça após o seu desenlace, como parte da alma dos que amaram. A personalidade absorve muito do comportamento vivido no esforço e na construção de amar e suas marcas ficam registradas para sempre. Mas amar e ser amado se tornou algo cada vez mais raro e feliz é quem consegue, ou conseguiu viver esta experiência.

Além de cadeados enferrujados no centro de uma grande avenida, o sentimento que os envolveu naquele ato registra também a coragem de tornar pública esta paixão. Num momento inebriado deste alucinógeno, duas pessoas deixaram ali um símbolo de sua união. Quanto tempo deverá ter durado? Não importa. O que faz a diferença é que alguém se apaixonou e acrescentou este símbolo de felicidade junto a outros ampliando a corrente e exibindo esta alternativa. Ali no centro de Montevidéu, numa esquina movimentada, em frente a uma fonte cheia de cadeados eu descobri que toda a paixão ajuda o mundo a ser melhor, ajuda a semear a semente da possibilidade e que sua energia pode mudar as coisas. Mas também refleti que a fugacidade da paixão deve evoluir para um amor estável e maduro com dedicação compreensiva. Para se chegar a este estágio se enfrenta a contrariedade do mundo que prefere novidades a cada momento, mas a maior dificuldade são as nossas próprias limitações.

Dentro de nós reside o pior dos inimigos para um amor perene: as manias, a falta de vontade de mudar, a dificuldade de compreender o ponto de vista alheio, de ceder em nome de um bem maior. Estes vão corroendo as possibilidades muito mais do que o ar e a água enferrujam cadeados expostos. Saber transformar as loucuras em planos de vida exige, mas compensa, pois fácil é colocar um cadeado nesta fonte, difícil é saber o que fazer com a chave dele.

Um novo ano de muita resiliência

2009-01-10T22:02:00.002-02:00

Pronto. Já passou. Já anoiteceu e o sino gemeu. O galo já cantou e o bom velhinho já passou. Passaram as doze badaladas da meia noite e o ano novo iniciou. Todo o ano a mesma coisa: a pressão do consumismo, a correria, a ansiedade por se sentir feliz, a convivência como parentes e colegas tentando ser amistosa, apesar de todos os problemas do ano. A hipocrisia vestida de papai Noel com botas e toca vermelha. Agora que a nau da rotina cotidiana já se aproxima do nosso porto, nos chamando para um novo embarque, já quase estão esquecidos os propósitos da virada embora as contas dos presentes e a azia da bebedeira ainda deixem suas marcas. Prefiro desejar a todos e a mim mesmo feliz resiliência.

Resiliência é um conceito da física que a engenharia utiliza na escolha de materiais para construção. Quanto maior a resiliência maior a capacidade de se adaptar as mudanças climáticas e as adversidades da natureza, do decorrer do tempo e outras intempéries de forma a ter maior durabilidade e qualidade nas edificações. Também outras áreas utilizam a teoria como na fabricação de roupas cujos tecidos mesmo amassados e pisados voltam a sua condição inicial. As ciências sociais se apropriaram do conceito utilizado para definir a capacidade humana de passar por experiências adversas sucessivas sem prejuízos para o desenvolvimento. Ou seja, uma capacidade de adaptação para fazer uma limonada dos limões que a vida atira na gente.

É algo parecido com resistência. Tipo conseguir superar e voltar à forma depois de sofrer um massacre, levar muitas porradas, encarar o sofrimento. Neste novo ano e em cada dia dele espero poder praticar a resiliência como uma forma de melhor encarar os revezes da vida. Elaborar as perdas a partir de sua reflexão tem seu valor, mas ficar alimentando a dor e o sofrimento não leva a nada a não ser fechar-nos em herméticos potes de mágoa. Tentar achar explicações demasiadas para os acontecimentos, culpando-se demais pelo que ocorreu só vai dilapidar ainda mais a auto-estima de quem enfrenta coisas difíceis. Na mesma medida querer colocar nos ombros dos outros um peso excessivo de responsabilidades culpando-os por todos os erros cometidos, pode aliviar momentaneamente a sensação de abandono, mas não traz amadurecimentos e respostas que ajudarão no continuar da caminhada.

As intempéries da existência nos desgastam e nos deixam cicatrizes às vezes difíceis de fechar. A resiliência não quer nos tornar acomodados ou forma ruma legião de ingênuos que acreditam que os problemas são provas para a nossa persistência ou “coisas que temos realmente que passar”, nos isentando do protagonizou de nossas vidas. Resistir é não perder a esperança, mas também é não cultivar a idéia infantil de que tudo será sempre um eterno paraíso sem problemas, contrariedades ou decepções. Na realidade o fim nunca vem de uma vez só, mas sim aos poucos, como pequenos finais que vão avisando timidamente do grande final, como se as portas fossem se fechando devagar até que o ultimo feixe de luz tenha sua condução limitada também. Ser resiliente, eu penso, é saber encarar o que não gostamos como parte do desenvolvimento do existir. Assim como o fim, a morte, o desfecho, o encerramento também faz parte do processo, não como ápice dele, mas como peça que ajuda o quebra-cabeça a se completar e talvez a se compreender. Sejamos resistentes em 2009.

Lições Argentinas

2008-12-11T12:43:00.007-02:00

Nunca tinha vindo a Buenos Aires no verão. Preferia os encantos do frio e todos os confortos e elegâncias que ele proporciona. Mas desta vez o clima mais quente pode me proporcionar uma visão diferenciada da cidade e de sua gente. Há um charme brega em cada canto desta metrópole, algo que cheira a roupa guardada, que lembra brilhantina, excesso de maquiagem, roupas de rendas pretas ou vermelhas, chapéus, jóias de vidro e principalmente tangos rasgados e chorados. Tudo muito kitsch, não que isto seja ruim ou que tire a beleza por onde se passa, mas ao contrário, possibilita uma imagem que os anos não apagam e que e memória deixa cada vez mais clara e presente. Mesmo com o calor que assola os que se atrevem a fugir do ar condicionado, o charme cafona se faz presente impressionando pela performance e exuberância.

Erroneamente se associa a imagem do tango como coisa do passado ou de gente que vive da nostalgia dos belos dias. Pude ver que o espírito tangueiro hoje se instala nos mais variados segmentos sociais como uma forma de resistência, mas também como algo que se inventa e se renova. Pelas ruas de San Telmo, numa feira de domingo, pude encontrar diversos artistas jovens que de bermuda, camiseta e sandálias havaianas que brindavam os passantes com belos acordes de piano, acordeom e violinos. Rapazes com menos de trinta que interpretavam as notas sensíveis do tango com grande emoção mesmo que lhes falta experiência para viver o que as letras contavam. Mais curioso ainda é o crescimento de clubes onde o tango é dançado somente entre homens, recuperando a origem portuária da música que servia de distração e invenção para os estivadores enquanto aguardavam os serviços das prostitutas.

Trata-se de ume cidade emocional em todos os sentidos, onde motoristas de táxi falam de Almagro, o bairro de Gardel, com a voz embargada e que proporciona aos que passam por seus caminhos espetáculos de arquiteturas ricas e de preservação como o caso da Livraria Atheneu, um antigo teatro restaurado e que agora funciona como um templo das letras. No cemitério da Recoleta diversos grupos observam com atenção as representações da morte através das pinturas e esculturas ali instaladas, um acúmulo de pessoas entre as alamedas indica onde esta a tumba de Eva Perón, mais um ícone da história argentina tornada pop. Nas imediações da Florida e da Corrientes, no centro, as lojas despejam ao público nervoso, que passa agitado letras melodiosas do melhor tango mesmo que os que caminham com pressa não se perceba as pérolas de sensibilidade e ternura que estão sendo proporcionadas. Observando a arquitetura trabalhada dos prédios e ouvindo a voz grave dos tangueiros em CD, pode-se voltar ao tempo e se sentir na primeira metade de século vinte quando a Buenos Aires rivalizava com a Europa em matéria de glamour e suntuosidade.

Mas andando entre os bares num dia quente, pude perceber a imagem da felicidade pessoal sentada tranquilamente entre portenhos e turistas. Não a felicidade fácil e solúvel da novela das oito, mas principalmente a auto felicidade que primeiro é satisfeita consigo independente da opinião alheia e que busca dentro de si a base para se feliz. Uma mulher jovem, um pouco acima do peso, bebia com calma um chope gelado após uma caminhada e algumas compras. Sozinha desfrutava da alegria de estar ali, sem a necessidade de mais nada a não ser curtir o momento, sentindo-se completa e feliz. Não ligava para o que falariam dela: consumista, exibida, gorda, bêbada. Para ela o momento feliz estava acontecendo mesmo que depois tivesse que encarar a realidade cotidiana que tira a poesia das coisas, mas o importante era o que estava sendo vivido.

Andando por Buenos Aires entre gente bonita e lojas de grife, entre prédios modernos de conglomerados financeiros e carros do ano me encantei com esta imagem de auto satisfação em uma mesa de bar próximo a feira de San Telmo. A fruição dos momentos de felicidade que a vida oferece, e que são frutos também do nosso esforço, são ainda tão pouco curtidos por nós. Buscamos coisas grandes, cinematográficas, arrebatadoras, horizontes ampliados e cenas de super produção, enquanto isto pequenos momentos passam quase despercebidos, sorrisos na hora certa, mãos que abraçam, carinhos inesperados, telefonemas carinhosos, manifestações diversas, enfim todo este conjunto de coisas pequenas que nos fazem felizes e que na ansiedade por grandes eventos acabamos não percebendo ou valorizando.

Além do tango sensível e dos vinhos inspiradores encontrei na capital da Argentina o alerta para valorizar os momentos felizes como o que realmente existe em termos de felicidade. Evitar que a pressa e a angústia, pelo mais que sempre se quer, me impeçam de sentir sua beleza que constrói e acalenta. O momento esperado pode nunca chegar ou se dividir em pequenos momentos e se corre o risco de não se ter a sensibilidade para senti-los, daí ficamos sem um que nunca chega e sem o outro que já passou sem que o saboreássemos. A cada dia o seu prazer vivido com intensidade auxilia a levar a angústia para longe. Uma lição argentina.

Dias Cariocas

2008-11-23T09:14:00.004-02:00

A antiga capital do império conserva ainda seu charme apesar da ação humana. Voltar ao Rio de Janeiro é sempre um convite a admirar a natureza exuberante. Fazia tempo que não ficava hospedado na região central da cidade, cercado pelos casarios barrocos, pelas igrejas antigas, pelos prédios exuberantes e pelo aglomerado urbano que cresce nesta parte, despejado pelos milhares de ônibus e pelos vagões do metrô, que circulam freneticamente durante o dia ou pela população de rua, que cada vez cresce mais, durante a noite. Mas apesar dos problemas deve ser muito bom acordar, abrir a janela e dar de cara com o pão de açúcar como fazia Amália Rodrigues quando morava no Flamengo. Ou ter diante dos olhos o mar do Leblon se descortinando ou ainda a bênção do Corcovado em cada amanhecer e antes do recolher.

Sábado é dia dos casamentos nas Igrejas históricas do centro antigo. Tentar visitá-las é esbarrar com mulheres maquiadas, homens com roupas pesadas e sisudas coisas que destoam do calor tropical desta época do ano. Noivas jovens em seus vestidos brancos aguardam na entrada de templos de 300 anos a hora de desfilar pela nave exibindo sorrisos de comercial e olhos lacrimejantes. Pinturas bíblicas, altares restaurados, decoração sacra se misturam as flores acumuladas para enfeitar as cerimônias. Deparei-me com umas cinco cenas deste tipo no inicio da noite de um sábado, impedindo de ver mais de perto toda a arte no interior das igrejas. Como não estava vestido de acordo e antes que algum segurança dos noivos viesse me puxar pelo braço, me retirei de todas as cenas matrimoniais.

O teatro do casamento tradicional deve se repetir entre aquelas paredes há vários séculos, mudando apenas o figurino dos participantes. Sempre uma noiva emocionada, pais orgulhosos, noivos jurando fidelidade e amor eterno e um clima de elegância fake no ar. Quem já não viveu isto? O tempo passa a realidade crua bate na porta, mas pára sempre todos se lembrarão de como a cerimônia foi linda, como a noiva estava divina, como a festa foi boa. Mas poucos se lembrarão do que mesmo os noivos prometeram para sempre, mas isto já pouco importará. As encenações matrimoniais são dos rituais de passagem, as mais sedutoras para a humanidade, onde o ideal do amor romântico se materializa através da adesão de duas pessoas a um estilo de vida dedicado um ao outro. Lindo como aquelas maçãs de cera depositadas na entrada de alguns restaurantes: lustrosas, vistosas, bonitas, mas que servem somente para enfeite e umas mordidas mais vorazes acabam por quebrar os dentes. Não se prestam a finitude e a finalidade das frutas de verdade, pois ofertam outro tipo de prazer que não do consumo palatável, mas sim do desfrute táctil e visual.

Talvez estes sejam os tipos de matrimônios mais comuns. Ou se vive o consumo palatável desfrutando o gosto da fruta como uma fruição sentindo seus aromas e seus detalhes, sugando seu sumo com calma ou se transformam em maçãs de cera enfeitando elegantemente os ambientes. Às vezes nos atiramos nos relacionamentos como quem come uma manga com voracidade e pressa, lambuzando os beiços e as mãos e num instante a fruta acaba restando um mal estar por devorá-la com esta rapidez. Noutras nos atiramos em maçãs de cera querendo sorver seu conteúdo, mas a desilusão troca a mordida por um lustro bem dado e a oportunidade de exibi-la vistosa a quem passar pela sala de estar de nossas vidas.

Andando num sábado nublado pelo centro antigo do Rio de Janeiro pensei sobre a necessidade que as pessoas têm, de juntar suas frutas numa mesma cesta. O degustar mútuo, ajuda a construir oportunidades de prazer compartilhado, mas tem prazo de duração como a vida das frutas do amadurecimento ao apodrecimento. Já as de cera duram mais, mas se limitam ao exibicionismo que exige horas de lustro e cuidados. Talvez devam existir outras alternativas embora o ritmo de fim de feira seja cada vez mais frenético e o lustro cuidadoso seja cada vez mais raros.

Tomara que a sucessão dos sábados, nupciais ou não, apontem alternativas e indiquem caminhos a serem trilhados. Acho lindo quem acredita que uma cerimônia cara e memorável indique o caminho de um inicio de felicidade plena, no entanto meu pragmatismo aponta para outras questões mais importantes do que isto. Os compromissos mútuos independem do fausto onde são geridos, as vezes uma simples choupana reúne um comprometimento grande que os grandes salões escondem na hipocrisia. O fundamental é buscar a felicidade de acordo com a procura individual, em festas grandiosas em catedrais monumentais ou em brindes a dois longe dos holofotes. Como dia uma musica popular “cada um no seu quadrado”.

Obamania

2008-11-07T15:55:00.005-02:00

O negro Barack Obama foi eleito esta semana presidente dos Estados Unidos da América. Festas e emoções para todo o lado. Minha vida não mudou nada. Continuo acordando cedo, ralando todo o dia, encarando o clima seco e a chuva esparsa, o trânsito, a correria, as contas pra pagar. Grande parte das pessoas busca num evento com escala mundial uma saída para seus problemas pessoais. Um norte, uma esperança, uma possibilidade. Como se o sucesso de uma pessoa ou de uma nação fosse refletir na vida individual de cada um transformando as coisas ruins, com a invasão da vitória alheia. Não estou minimizando a chegada de um negro no governo do país mais poderoso do mundo, nem relativizando o fim da era Bush. Trata-se de um evento realmente histórico, com influência em todos os cantos. Se não fosse George Bush o presidente não teríamos guerra no Iraque, talvez nem crise financeira mundial e os carros continuariam sendo vendidos em 60 vezes.

Acho que devido à idade e aos últimos acontecimentos, ando ficando cada vez mais cético em super heróis. Não creio que uma pessoa por mais de boa vontade que seja vai mudar tanto o mundo a ponto de acabar de vez com as injustiças. Os governos sempre estarão beneficiando uma fatia da população e prejudicando outra. Ou estarão sempre buscando os interesses dos seus próprios países nem que para isto tenham que tripudiar em cima dos outros. Esta é a condição humana em forma de política. O que mais me chama a atenção neste fato histórico é o clima de salvação que se instala, a meu ver errôneo e perigoso. Não é difícil de entender por que isto acontece, afinal o presidente americano atual chega ao fim do seu mandato com baixos índices de popularidade, com uma crise sem precedentes e com pouca simpatia mundial. Mas querer creditar ao presidente eleito uma saída mágica é um engano.

A história quase se repete como farsa, quando Jonh Kennedy foi eleito em 1960, a atenção gerada por um presidente jovem, cheio de idéias e potencial reascendeu as esperanças em dias melhores para os americanos e para o mundo. Em seguida vieram a Guerra do Vietnam, da invasão da Baía dos Porcos em Cuba e da crise dos mísseis com a URSS, que quase levou o mundo a uma guerra nuclear. Lembrando que Kennedy era católico num país de maioria protestante, assim como Obama é negro num país notadamente marcado por divisões racistas. Ambos eram jovens quando assumiram o comando do seu país, Keneddy com 43 e Obama com 47, ambos do mesmo partido e os dois casados com mulheres fortes e carismáticas. E ambos respaldados pelo signo da mudança e de uma nova possibilidade. Muitas coincidências que espero acabem por aqui.

A euforia pode ser causa detonadora de uma catarse contida e reverberar em vontade de fazer, mas deve ser principalmente canalizada ao esforço individual de cada um e não transferida para os ombros dos outros, mesmo que sejam ombros poderosos. O bordão de toda a campanha do candidato democrata: “Sim nós podemos”, apesar de ser bem ao estilo de mantra de auto-ajuda ou daquelas frases que os vendedores de um tipo de loja gritam e cantam antes do expediente, revela quando bem interpretada uma verdade. A capacidade de mudança existe dentro de cada um de nós, mas o mais difícil é acessá-la. Bloqueios de toda a ordem e preguiças variadas tendem a transferir a mudança para fatores externos, que podem nunca ocorrer e tudo acaba igual e repetido. Uma frase que li outro dia resume esta situação: “Não há nada que seja maior evidência de insanidade do que fazer a mesma coisa dia após dia e esperar resultados diferentes”. Que venha a fase Obama, mas sem exageros e sem cultos a super heróis e que o somatório de mudanças individuais seja o detonador de reais mudanças coletivas.

O excesso daquilo que amamos é o que nos mata

2008-10-20T16:52:00.007-02:00

O flerte com a morte esta presente na vida de todos nós e se revela em ocasiões e com intenções diversas, a maioria delas com caráter muito íntimo, o suficiente para não ser admitido para mais ninguém. Flertam com a morte os fumantes compulsivos, os alcoólatras reincidentes, os amantes da velocidade, da altura, os consumidores de exóticas substâncias, os de comportamento fora do padrão estabelecido, os diletantes de toda a ordem. A morte acompanha, em forma de roleta russa, os que saem em busca de momentos de prazeres indescritíveis e o fato deste prazer ter em sua composição um elemento forte de risco amplia seu sabor tornando-o um deleite. Algum elemento deve ser ativado em nosso organismo quando sabemos o risco que estamos correndo e este deve ampliar nossas capacidades de percepção dos sentidos e de chegada ao êxtase. O tempero da morte consegue deixar o prato mais saboroso, mesmo que ele seja o último a ser servido.

O comedimento nos hábitos é um valor que a sociedade cultua e preserva. Tentar buscar um equilíbrio sempre foi um desafio enorme, mesmo que em nome deste nivelamento se acabe optando por um meio prazer. É como beber um cálice quando se queria provar toda a garrafa ou voltar para a casa mais cedo quando o que se quer é esperar o sol nascer na rua. O excesso sempre foi mal visto e apontado como causa de males, desavenças e disputas. E justamente o excesso do que mais amamos é o que causa o nosso fim. No âmbito da culinária fica mais claro, pois a modernidade trouxe uma série de patologias advindas do consumo excessivo de coisas saborosas. Nos fumos e nas bebidas o prazer gerado acumula rótulos condenatórios num mundo onde estes tipos de desfrutes têm seu espaço de manifestação cada vez mais reduzido. Afinal um prazer quase divino ainda na terra não vale um risco? É melhor ter primícias nunca sentidas, e depois o fim, ou passar uma vida em gostos pela metade, deleites aos pedaços e êxtases falsificados?

O excesso daquilo que amamos é o que nos mata. O amor em excesso se transforma em dois caminhos pérfidos: ou o controle absoluto sobre o ser amado ou a dependência total de nossas emoções. Quando não é possível mais se separar da pessoa que queremos, nem no mínimo para que ela tenha uma vida própria, e esta necessidade cresce a ponto de se transformar em ciúmes doentios, o excesso do amor revela a carência em forma de controle que acaba matando. Quando nossas emoções dependem da aprovação de outra pessoa a ponto de uma negativa representar um drama e uma rejeição se transformar num caos, quando nosso viver se resume em orbitar a aura e o ego de alguém, este excesso revela uma auto-estima que não teve investimento e acaba morrendo. Mas o amor nunca morre de morte natural.

A morte é muito mais ampla que o conceito da medicina. Ela acontece quando a capacidade individual de decidir o que é bom e o que é mal para nós sofre prejuízos a ponto de termos nossas decisões atreladas ao gosto de outros. Morre quem depende excessivamente de algo ou alguém para sua felicidade, morre quem não usufrui dos prazeres plenamente por excesso de medo em encará-los. Perde a vida em doses pequenas quem fica impossibilitado de dizer “não” quando o desgaste já o aniquila ou de dizer “sim” quando a possibilidade de mudança bate a sua porta. Viver é mais do que a contagem dos dias e não é a quantidade de anos vividos que mostra o tamanho da nossa felicidade, mas a intensidade com que estes momentos foram curtidos. Mesmos pequenos atos passageiros ganham, pelo seu significado, um valor imenso que fica sempre impresso na memória e no coração dos que o viveram.

“A morte, surda, caminha ao meu lado. E eu não sei em que esquina ela vai me beijar, dizia o "maluco beleza" Raul Seixas. Não falava em apunhalada ou soco, mas em sua chegada com um beijo, como uma manifestação de carinho. Ou seja, o final como um ato de ternura que o recebe em outra fase. Surda por não escutar nossos pedidos de mais tempo, mais oportunidade, nossa disposição para acerto, nossas desculpas aos erros. A companhia sedutora da morte é presente durante todo o período de nossas vidas, dividindo conosco os momentos, às vezes mais perto às vezes mais distantes. Que o consumo do excesso não nos aproxime dela cedo demais ou que o excessivo seja tão prazeroso que sua intensidade amenize e compense este encontro.

Cotidiano

2008-10-14T20:59:00.005-03:00

O som vibrante das cigarras no final de tarde anuncia que mais dia terminou no planalto central. Um dia quente. Muito quente. A ilusão das poucas chuvas, que fez acender a alegria dos que sofrem com o calor foi queimada pelos dias tórridos e secos que se sucederam. Mal o dia começa e o sol já arde e na medida em que ele avança coisas básicas como caminhar na rua se torna uma tarefa hercúlea. Somente com o fim do dia e com o cantar das cigarras que a vida fora de casa, da sombra e do ar condicionado se torna mais agradável. Hoje em especial uma lua cheia enorme decora o céu de Brasília enchendo de luz lunar a noite do serrado e apresentando um belo espetáculo, após um dia suado e sufocante.

Ando em constante conflito neste tempo que vivo por aqui. De um lado a vontade de estar num lugar mais úmido, menos quente, mais humano e menos caro. De outros o desafio das descobertas do que a cidade esconde e revela aos atentos que por ela passam, e isto exige olhos dispostos e não cansados da secura cotidiana. Meus olhos não estão tão abertos para isto e, por vezes, passo sem perceber as belezas que se escondem debaixo do dia a dia, por outras me encontro surpreso com o tamanho da lua cheia de outubro, sendo que todo o mês ela se apresenta grande e chamativa. Tento equilibrar esta equação, mas sinto que minha tendência é, cada vez mais, pelo isolamento e por este caminho jamais chegarei a conhecer o que esta para ser descoberto. Daí o conflito se instala.

Recentemente uma campanha publicitária apresentava pessoas com estranhos hábitos com andar em círculos por exemplo. Cada vez que chegava perto de embarcar no ônibus, na hora de subir escadas ou de atravessar uma porta acabava voltando e rodando sem conseguir avançar. Quantas vezes na vida ficamos assim, paramos diante de um problema, uma situação que nos desagrada, uma incomodação, um relacionamento que não anda mais e ao invés de tomarmos uma atitude ficamos vagando em círculos. Brigamos, esperneamos, quebramos coisas, mas na hora de virar o jogo voltamos à situação original, ao mesmo círculo esperando que tudo se conserte por obra dos céus, do tempo ou da magia. Esta falsa esperança dura até a próxima lição de realidade e, então, andamos perto de virar a mesa, mas retornamos para o lugar circular, sem dele sair e sem resolver o que nos incomoda, embora sempre reclamando.

O que nos prende a uma situação que nos causa sofrimento? A ilusão que os momentos de prazer são eternos? A esperança de que as situações vão um dia mudar? As compensações que recebemos que, na soma, surge maior do que as dores? Vejo muita gente que acredita que a solução para os seus problemas esta em ter alguém ao lado para ajudar a enfrentar as dificuldades da vida. Acabam se dando mal primeiro porque agir desta forma é colocar um peso excessivo nas costas dos outros, depois porque somente como auto-avaliação constante e auto-estima bem nutrida é que teremos força para não nos submetermos a meias vitórias.

Andar é círculos é não encarar a realidade que é preciso mudar, é negar a nosso potencial de modificar o cotidiano e, principalmente, temer correr os riscos que uma mudança exige. Entre um duvidoso que pode ser bom e uma realidade que nos sangra, mas também nos consola a tendência é sempre ficar com a última. No entanto, acima da grama queimada pelo sol tórrido jaz uma lua cheia enorme, sinal de vida, de mudanças, de novos tempos a surgir, bastando para isto romper o círculo do comodismo que o calor intenso imprime nos nossos corpos e mentes. Ainda há esperança de chuva.

Seca, chuva e árvores retorcidas

2008-09-29T09:54:00.005-03:00

Mais uma vez as bênçãos em forma de pingos de chuva voltaram a cair sobre o Planalto Central enchendo Brasília de um ar menos seco, menos inóspito e menos irritante. Mais uma vez passo por este processo de longos períodos sem chuva, e eu sempre espero que seja o último. A seca é sentida em todos os atos e comportamentos que faço, diminuindo a capacidade física e a resistência e exigindo de mim uma quantidade de paciência acima da qual estou acostumado a baixar diariamente no meu cérebro, como um downloand de superação. Abro a janela, como fiz no ano passado, e respiro fundo o ar da chuva sentindo pingos no meu rosto e logo já estou mais animado. Sei que em breve a vida volta a ter a cor original e a possibilidade de dormir de forma mais tranqüila aumenta, assim como a vontade de sair de casa durante o dia sem ter que encarar o clima de micro-ondas enquanto caminho pelas ruas. Finalmente a chuva da primavera voltou.

O mais impressionante é que depois de quase quatro meses sem chuva bastaram apenas três dias para que a natureza reagisse: os gramados voltam a ficar verdes, os jardins floridos e o colorido já esta voltando às quadras e canteiros em substituição ao cinza e cor de queimado que antes reinava. Em busca de alguma umidade as árvores do cerrado se contorcem e formam interessantes estéticas com este bailado. Para sobreviver se adaptam esperando a chuva que um dia chegará. Aprendendo com elas também nos retorcemos em criatividade e exercícios mentais para sobreviver às agruras que aparecem na vida, algumas sazonais como os ciclos da natureza outras surpreendentes como as atitudes humanas. Depois de certo tempo parece que já desenvolvemos estratégias para encarar estas intempéries: se o tempo é de seca vamos beber mais água, comprar umidificadores, evitar o excesso ao sol, tentar viajar mais, aplicar em programas após o pôr do sol. No entanto, na seca e na vida, estes subterfúgios só servem para amenizar o desconforto, não resolvem totalmente, apenas atenuam.

Sobreviver é uma atitude que exige muito de cada um e que, em algumas ocasiões da vida, se torna necessária. Como um pequeno hiato entre uma mudança ou na espera que algo aconteça ou ainda quando enfrentamos um revés. Enquanto o consolo da chuva não chega nos retorcemos em busca de alguma umidade que torne o dia a dia menos inóspito. A experiência dos anos traz junto fórmulas para enfrentar estas situações e sempre que elas surgem recorremos ao manual de sobrevivência escrito por nós mesmos e aplicamos as mesmas diretrizes que lá depositamos entre lágrimas de contrariedades, sangue da reclamação e muito suor da ansiedade. A capacidade de adaptação é uma das coisas que mais me chama a atenção e mais me faz admirar o ser humano. Diante de um obstáculo que provamos todo o nosso heroísmo e nossa capacidade de superação, pois a tendência de ficar lamuriando na época de seca será sempre maior de buscar alternativas úmidas para enfrentar este período. Na medida em que os anos passam acredito que estas tendências de acomodação e a submissão diante das dificuldades só tentem a aumentar, embora se note cada vez mais na juventude o crescimento de comportamentos apáticos e extremamente “aceitativos” da realidade imposta.

Enfim foi mais um tempo seco que chegou ao fim. Mai suma sobrevivência vencida e mais páginas do manual (re) escritas. Nunca pensei que ia gostar tanto da chuva e que ela fosse possibilitar tantas reflexões sobre minha condição (e a condição humana) de encarar as contrariedades. Quando passar este tempo de dicotomia tão explícita, virão outras contrariedades a serem enfrentadas, acrescentando mais páginas ao meu manual. Vou ainda encarar a limitação e o provincianismo das cidades pequenas ou a poluição e o anonimato das grandes. Mas o importante é acreditar que sempre haverá uma primavera chuvosa ou florida a regar minhas lamúrias e fazer florir minhas esperanças evitando, eu espero, que elas fiquem secas como a terra vermelha ou a grama queimada com que convivi nos últimos meses.

Fantasmas

2008-09-15T01:30:00.011-03:00

Vi outro dia uma chamada na TV que Jose Wilker estará na próxima novela das 19h fazendo um fantasma que reaparece para ser encosto da ex-esposa a quem abandonou antes de morrer. Há 32 anos o mesmo Wilker viveu na telona o malandro Vadinho, em Dona Flor e Seus Dois Maridos, que após aprontar muito para cima da esposa também acaba retornando para assombrá-la. Além dos dois fantasmas serem interpretados pelo mesmo ator existe outra coincidência na trama: a atração que as viúvas sentem pelo falecido mesmo depois de terem enfrentado toda a sorte de traições, problemas e dissabores. Certamente esta atração das esposas que mantêm os espíritos errantes dos falecidos maridos, malandros, mas calientes, perto das ainda encarnadas. Cada um de nós possui um time de fantasmas que se alimentam de nossa energia e nos assombram, habitando a casa da nossa existência, gastando o tempo a arrastar correntes, sorrir sarcasticamente sobre nossos ombros nos espelhos e vagar pelos corredores nas madrugadas silenciosas.

No seu clássico “O Fantasma de Canterville” Oscar Wilde, mostra com sarcasmo e fina ironia como os pragmáticos americanos combatiam o fantasma de 300 anos que habitavam o seu novo lar. No castelo uma mancha de sangue- símbolo de um assassinato ali cometido- jaz no assoalho há anos sem solução, mas um produto eficiente de limpeza consegue retirá-lo, depois passam lubrificante nas correntes que rangem tentando assustá-los e por fim criam um boneco maior e mais horrendo que o fantasma que leva um susto acaba caindo pela chaminé. Com o tempo o fantasma passa a andar devagar e escondido pela casa, como medo de levar outro susto dos americanos. Desolado encontra compaixão na filha dos americanos e acaba por se libertar, deixando livre também os moradores de sua assombração.

Estes dois fatos, que em comum só tem a presença destes seres, ilustram perfeitamente as atitudes que tomamos em relação aos fantasmas de nossas vidas. Pessoas que foram importantes, mas que perderam sua presença e continuam a nos rondar, relações mal resolvidas, paixões que nunca saíram do platônico e ex-amores que hoje despertam outros sentimentos menos nobres. A energia que faz com que estas almas penadas continuem a nos atormentar é fornecida por nós mesmos que, envolvidos na ilusão de uma mudança ou na saudade de coisas boas, acabamos por esquecer o preço que os momentos bons exigiam. Assim agia Dona Flor ao sentir falta do ímpeto sexual do falecido, esquecia as violências e humilhações a que era submetida. E assim age a personagem da novela das 19h diminuindo o fato do abandono que passou enquanto o marido era vivo.

Os fantasmas que nos assombram souberam pegar no ponto mais fraco de nossa estrutura, oferecendo cuidados momentâneos, intensidade de carinhos e atenção por instantes deixando a boca ávida por beber desta fonte. Em troca receberam nossa atenção a ponto de elevá-los a patamares que não mereciam, pois, não raro, os bons momentos desapareciam quando o êxtase passava e o espaço reservado continuidades ficou vazio. A intensidade tem o poder dos fogos de artifícios que explodem grandiosos proporcionando momentos de rara beleza, mas passados estes instantes fugazes nada mais resta do que a vontade ilusória de repeti-los e a crua verdade de sua impossibilidade. Deste espetáculo duas figuras ganham destaque por seus papéis fundamentais: o inocente que acredita na ilusão vendida e o esperto que contabiliza na lista de suas conquistas um anel de ouro a mais. Não falo da paixão arrebatadora que premeia alguns com instantes que ganham a grandiosidade do eterno enquanto duram, me refiro à sedução barata que vende jóias falsas cujo quilate baixo só se revela no dia seguinte.

Wilde apresenta a solução no pragmatismo indicando este caminho para fugir das armadilhas que estes fantasmas criam. Primeiro resolver de forma rápida as marcas deixadas, em geral recados velados para chamar a atenção, depois erguer a bandeira da auto-estima a fim de assustar a careta fantasmagórica que tenta se mostrar mais importante e por fim exercitar a compaixão como forma de libertação de ambos, sem vinganças, sem reincidências, sem magoas. Fantasmas da insegurança, da solidão, do medo do risco, ectoplasmas da mágoa, almas penadas de ilusão da perfeição, da fala melosa e da solução para todos os problemas. Uma plêiade destes seres nos ronda cotidianamente e enfrentá-los é o primeiro passo para nos liberar da energia que os mantém e deixar que eles possam seguir seu caminho talvez evoluindo para uma esfera melhor, talvez procurando outros para assombrar na próxima esquina.

Reflexões setembrinas

2008-09-02T18:26:00.018-03:00

Junto com setembro chega à esperança de dias melhores e mais felizes. Neste hemisfério após o inverno, o sol da primavera mostra seus raios iluminando corpos e mentes, re-energizando sonhos e tirando o mofo de comportamentos cristalizados. Nesta parte do mundo que atualmente habito após um longo período de seca terrível, dos céus já começam a cair tímidos pingos de chuva, que vão se tornar intensos ao longo das próximas semanas e meses e voltar a tornar florido e verde todo este planalto central. É a natureza marcando ciclos e dando corda no relógio do mundo. Setembro já permite vislumbrar a esquina do ano novo e com ele o renovar de expectativas. É um tempo de avaliar os propósitos assumidos na última virada de calendário e planejar os próximos passos, um tempo de inovar e (se) conhecer, um tempo de ver o céu azul sem os empecilhos da temperatura elevada ou das nuvens cinza.

Tradicionalmente o mês de agosto é conhecido como um mês de desgostos. A história tratou de consagrar esta teoria. Suicídios, renúncias, guerras, assassinatos são ligados aos dias do oitavo mês, mas ao seu final o fulgor de setembro já garante a premiação aos que sobreviveram. Infelizmente temos o hábito de marcar a vida por eventos de recomeço, como se os dias não fossem contínuos em seu fluxo. Uma tentativa inútil de apagar os erros cometidos marcando o início de um tempo de não erros. Cuido para não fazer deste mês, ou de outras datas mais marcantes que virão, um zerar do que passou, ao contrário procuro colher às experiências e reflexões de todo o período para alicerçar minha estrada daqui pra frente. Mas existem ocasiões em que sento a sombra de árvores frondosas e penso no caminho percorrido. Lanço um olhar nostálgico, mas acima de tudo procuro identificar o que me fez melhor neste trajeto e onde eu preciso ajustar os parafusos do agir para continuar o próximo trecho. Nem sempre estes períodos são tranqüilos, pensar sobre nós mesmos exige uma força interior grande e um desprendimento de censura, principalmente a que tenta esconder os erros cometidos nas sombras da vaidade.

Setembro é um mês que as árvores ficam mais verdes e vistosas e as flores exalam o pólen que vai gerar mais vida e mais beleza. E nesta ocasião que dedico mais tempo a este exercício de autoconhecimento. Não faço disto uma ocasião de uso do chicote do arrependimento nem de flagelação da culpa, embora elas surjam durante este período. Procuro valorizar o caminho ainda a percorrer e a partir destes ajustes torná-lo melhor. Incrivelmente nestes momentos acabo me dando conta de coisas que estavam o tempo todo na minha frente só eu não percebia. Às vezes me sinto tolo demais acreditando em amizades leais, em pessoas maduras, em sinceridades e compromissos cumpridos. Noutras me dou conta de que as pessoas são como são e não têm o peso que eu coloquei sobre elas forjando uma imagem irreal que só causa frustração para mim mesmo. Quantas vezes eu também não correspondi à imagem que outros criaram de mim e nem por isto fiquei melhor ou pior. Na vida real não existem super heróis com super poderes isentos de escorregões.

A aceitação da realidade é um dos passos mais difíceis desta reflexão setembrina. O outro é o abrir mão das coisas. Entender que não é possível ter tudo, saber filtrar o que realmente serve e o que vai produzir a felicidade mais duradoura possível é um exercício difícil. As múltiplas possibilidades me deixam tonto, uma espécie de gula às vezes me ronda fazendo crescer o olho sobre os diversos estímulos que me cercam. Quero pegar com a mão as estrelas e fixar para sempre aquele momento que me de proporcionou um prazer grande. A percepção da ilusão me acorda do sonho e mostra que o real é diferente das luzes estroboscópicas que oculta parte importante do real. Felizmente a realidade esconde tesouros de verdades, mesmo que nosso olhar viciado não perceba, por algum tempo, o singular brilho que estas jóias cintilam.

Setembro chegou apesar disto tudo. E com ele a estação onde as flores surgem chamando a atenção, mas exigindo cuidados. As flores metafóricas da existência também precisam de terreno propício pára florir. Infelizmente temos tendência a complicar demais o que poderia ser bem mais simples e isto acaba sufocando a germinação ou o excesso de zelos acaba por afogar as mudas. Aproveitemos o setembro para, a partir dos exemplos que a natureza aponta realizar uma fotossíntese da alma eliminando o gás carbônico da complicação, da ilusão, da negatividade e distribuindo o oxigênio renovador da esperança, da disposição e da certeza. Afinal mesmo que inverno seja uma estação belíssima por todas as peculiaridades que ele trás, a primavera chegou para todos. Deixemos que aconteça também dentro de nós.

O tempo passou na janela

2008-08-20T21:08:00.003-03:00

Outro dia fui comprar uma calça e o número que costumava comprar ficou apertado. Quando volto à cidade onde nasci não identifico mais as pessoas: os mais velhos, jovens do tempo que vivia por lá, exibem cabelos prateados, ar sério, barrigas proeminentes. Os mais jovens, que eram crianças, cresceram e eu os identifico pelo nome dos pais agora na versão prateada proeminente. Recuso que me chamem de tio, mas me surpreendo quando vejo filhos de amigos já com a metade da minha idade. Meu sobrinho já tem namorada e o fantasma de ser tio-avô me ronda. A vida corrida aliada a uma tendência pessoal de isolamento, somado as opções por ter vida diferente acaba por relativizar a passagem do tempo. O ontem parece mais próximo, mas quando tenho este contato com pessoas com quem convivi e que hoje passo tempos sem ver, acabo sentido o choque da realidade de que o tempo esta passando, o tempo passou e é preciso estar atendo as mudanças que ele provoca e tirar um bom proveito dela.

Às vezes pareço com a Carolina da música do Chico, a que “o tempo passou na janela” e só ela não viu. Em relação aos outros continuo imaginando as pessoas do jeito que as deixei, como se o tempo tivesse congelado no último momento em que as vi. Assim a ação da idade, da gravidade, da corrupção parece não atingi-los e quando reencontro-os fico surpreso e, não raro, assustado com as mudanças. Na minha imaginação o tempo não passou e continuam do jeito que os deixei, mas a ação do tempo na humanidade é inevitável. Fico imaginando o que eles devem pensar de mim: que estou mais careca, mais gordo, mais chato, mais exigente, mais esnobe. Somente quando enfrento a opinião alheia de quem não me vê a muito que me entrego à realidade de que a ação do tempo esta agindo incansável e permanente sobre todos nós.

A música do Chico tem mais de 40 anos e eu descobri o quanto estou atrasado para a percepção desta ação do passar dos dias. O normal é o ciclo continuo que leva a maturidade, o incomum seria a eterna adolescência. No entanto, cada vez maior é o número de adolescentes tardios que pararam no tempo cultivando as mesmas manias, comportamentos, manhas e infantilidades mesmo na idade adulta. Esperar amadurecimento dos eternamente adolescentes e querer demais, pois o processo do amadurecer implica em responsabilidades, compromissos, posturas e valores que exigem muito. No outro extremo estão os que envelhecem cedo demais. Apertados pela responsabilidade precoce desenvolvem um excesso de rigidez nas coisas da vida, tornando-se idosos ainda na juventude. A carga de exigência grande cria pessoas indispostas a abrir os horizontes e refratárias ao novo, como se este fosse uma ameaça a sua segurança.

Viver bem cada fase da vida é o maior desafio que enfrentamos. Viver uma infância divertida, uma adolescência de descobertas e revoluções, uma juventude de esperança e norteamento e uma maturidade onde se possa colher os frutos de todo este investimento deve ser o sonho de todos. Mas não há maior desafio. Na medida em que o tempo anda a tendência por se acomodar acompanha em escala maior. A grande maioria se acomoda nas conquistas que teve deixando de lado um potencial, outra parte prefere ficar resmungando atenção como uma criança que quer doce e outros guardam os tostões acumulados de felicidade tornando este seu tesouro maior. Ainda me sinto meio Carolina não vendo o tempo que passa embaixo da minha janela, preocupado com os riscos, acuado pelo medo de tentar, paralisado pela possibilidade de perder acabo, muitas vezes, nem apostando. Pode ser só uma fase de cansaço, uma crise de descrença, um hiato de “me deixem em paz” ou talvez seja, novamente, a ação do tempo agindo sobre mim me deixando mais lúcido para a realidade que é bem distante da Disneylândia.

O erro repetido

2008-07-23T10:01:00.003-03:00

Uma das piores sensações que vivemos é a constatação que estamos repetindo um erro. Que criamos um padrão de comportamento para lidar com alguns assuntos e mesmo que não percebamos, lá estamos nós repetindo as mesmas frases, nos emaranhando nos mesmos pensamentos, nos perdendo em comportamentos que nos tornam prisioneiros. Irrito-me profundamente quando me pego nestas situações. Juro que nunca mais faço isto, que vou iniciar o regime, que não vou beber tanto, que não quero dormir até mais tarde, que vou ler mais, que não dou mais bola para alguma coisa, que tal pessoa não me toca mais. Mas dali a um tempo lá estou eu orbitando ao redor de pensamentos e comportamentos que já me produziram sofrimento e faço novamente, do que me causou dor, uma companhia constante afogando minhas promessas de não repetir o que já havia sido um erro. Estas reações às vezes são tão automáticas ou incontroláveis nos isolam numa cadeia onde só nós mesmos temos as chaves.

Uma ala da psicologia entende este tipo de comportamento como autodestrutivo e os coloca no mesmo patamar dos viciados em drogas pesadas, que não podem viver sem elas, mesmo sabendo do mal que elas possam causar. As pessoas que amam demais, os ciumentos compulsivos, as pessoas de baixa estima estas acabam sendo presas fáceis para armadilhas deste tipo e no caminho acabam sendo fisgadas pelos oportunistas de plantão que distribuem ilusões embrulhadas em mel nos seus variados formatos: o vendedor de carros usados, o distribuídos de sorrisos medidos, a carinha de anjo de carnaval, o ansioso, o superficial e o tipo mais comum entre todos o colecionador. Estes também são vitimas do erro repetido, mas, pior, acreditam que estão se fazendo um beneficio a si acumulando milhas e cabeças a serem exibidas como troféus nos salões. A necessidade de ter o que contar aos outros é uma característica clara de falta de aceitação e de busca de aprovação. Para isto um comportamento que o deixe satisfeito com o grupo ao qual se insere é o mais importante.

Através de pequenos golpes aqui e ali, se acumulam vantagens cujo valor mais importante não esta no seu acumular, mas na idéia de ter algo para contar aos seus iguais e, mais ainda, em se sentir com algum valor por estes atos. O vazio é o fundo do comportamento repetitivo, pois se tirarmos ele da vida dos atingidos por esta característica o que acaba sobrando não é satisfatório o suficiente para animar um viver. Cada vez mais a sociedade precisa de terapeutas, terapias ou outros caminhos que levem as pessoas a se auto-avaliarem e pensar sobre seus comportamentos. Acho que este é o ramo de maior futuro, apesar do grande número de picaretas que proliferam neste mercado. Infelizmente encarar a verdade não é uma tarefa fácil, menos difícil é se esconder atrás da capa de colecionador ou usar o véu da vitima borboleta espetada da coleção. O mais curioso é que estes dois papéis não são fixos dentro de uma personalidade. A mesma pessoa pode se vangloriar de ser um caçador competente e ao mesmo tempo cair numa arapuca ou, mais interessante, reclamar aos quatro cantos da superficialidade das pessoas e dos relacionamentos e reproduzir o comportamento que mais critica nos outros.

Não acredito que as pessoas têm uma “natureza” boa ou má e que somos vitimas de um comportamento pré-estabelecido ou de um destino cruel que nos põe num caminho, dá corda e não temos mais nada a fazer a não ser seguir adiante. Para mim a velha parábola do escorpião e da tartaruga não faz muito sentido, mas revela que o comportamento padrão acaba sendo tão banalizado que se chega a acreditar que ele é na verdade a própria pessoa. No entanto, na medida em que se reflete sobre estes atos se descobre uma nova pessoa esquecida entre carências não trabalhadas, necessidades não supridas e vontades não satisfeitas. Daí vem o segundo passo do processo que é saber firmar as mudanças necessárias a partir destas conclusões e neste momento o enfrentamento com o meio em que se vive pode ser doloroso e gerar rompimentos. E isto exige muito como a criança que não quer abandonar os pais para ir à escola ou não quer largar a turminha adolescente do nível fundamental para encarar um nível médio. Crescer exige e a eterna infância é muito mais cômoda. Viver num parque de diversões é mais alegre embora com o tempo vamos percebendo que a altura da roda gigante não assusta mais, que o ritmo da montanha russa já não impressiona tanto e vamos percebendo o valor de estar no chão e poder caminhar escolhendo o caminho e apreciando a paisagem.

Me chamaram de selvagem

2008-07-05T17:10:00.005-03:00

Levado por uns amigos um chinês, jovem, estudante e curioso do mundo ocidental esteve numa festa em que eu estava. Após apresentações iniciais, estávamos trocando informações um sobre o outro quando, mediado por um terceiro, ele perguntou se eu era gaúcho. O mediador explicou que sim e que eu havia nascido no interior do estado. Com expressão de quem entendeu a explicação ele numa palavra resumiu seu pensamento: “selvagem.” Ou seja, para aquele oriental esta era a palavra que mais se adequava para designar quem, como eu, não nasceu na capital. A limitação do vocabulário em português fez com que chegasse a esta conclusão e eu, na hora, me surpreendi e não gostei de ser chamado de selvagem pelo rapazinho de olhos puxados. Selvagens, eu entendia são os que não têm lei, nem limites, nem seguem regras. São os desprovidos de polidez, de eufemismos e cortesias. Pára os selvagens a etiqueta passa longe, assim como a civilidade e o controle. Cheio de títulos e viajado, com grifes no guarda roupa, conhecedor de bons vinhos, leitor assíduo e admirador de musica clássica eu não poderia ser um selvagem, onde já se viu isto. Uma raiva grande foi crescendo e me deu vontade de virar a mesa que nos separava pegar o baixinho pela gola da camisa e gritar bem perto do rosto dele: “escuta aqui ô china, ta pensando o que pra me chamar de selvagem?”

Mas antes que tomasse uma atitude brutal (mas legítima) fui socorrido pelo bom senso dos amigos que ao redor riam da minha reação e tentavam explicar a limitação de vocabulário na língua de Camões do visitante oriental. Não agredi ninguém, mas no pequeno espaço de tempo entre ser ouvido à palavra e a ter escutado a explicação, meus instintos falaram mais alto e, ali naquele momento, a selvageria primitiva chegou perto de mim. Então percebi que somos muito mais selvagens do que pensamos e que a capa de civilidade que nos envolve tem sua função social e de conveniência. Já pude perceber, em diversas situações, o ser humano no seu estado mais primata de sensação, desejo, luxúria e volúpia esquecendo ali qualquer convenção ou limitação. Também presenciei momentos em que a animalidade tomava conta dos seres humanos levando-os a agressões impensadas liberando a besta fera que vive dentro de cada um. E não raras vezes eu mesmo, tomado pela ira, pela impaciência, pelo cansaço ou pelo orgulho ferido, explodi num gesto impensado soltando todas as feras que eu cuidava enjaulada. Felizmente o jovem chinês não foi alvo de nenhuma destas reações, mas me lembrou que elas existem.

Quando os europeus chegaram à América se cunhou o mito do “bom selvagem”, seres em estado “natural” sujeitos aos vícios e degenerações do homem civilizado. Mais adiante alguns teóricos afirmavam que a natureza humana é intrinsecamente má e que a bondade só existia neste estado primitivo da selvageria. Posteriormente o conceito de civilizado se aliou a idéia de progresso, ou seja, de capitalista burguês. Quem ficava fora das regras deste tipo de vida levava a alcunha de estranho, exótico, selvagem por extensão, reformulando assim o conceito positivo que a palavra tinha em seu início. A vida moderna se encarrega cada vez mais de tirar das pessoas todo o vestígio de selvageria criando uma falsa idéia de que nas mesuras da polidez e nos salamaleques das convenções se esconde a verdadeira urbanidade. Sacudida de toda esta fina camada o homem das cavernas surge forte e imponente mostrando quem manda naquela parte da floresta e o que este disposto a fazer para presevar seu terreno e garantir seus limites.

Este comportamento possessivo, que se revela ameaçador quando seus domínios estão em perigo se revela sempre no comportamento humano. Desde os líderes mundiais que brigam por espaços de terra, ao homem que não deixa sua mulher sair na rua sozinha. A posse é um dos mais destacados sentimentos de selvageria. O “bom selvagem” dos teóricos podia estar livre dos vícios dos brancos, mas carregava dentro de si mesmo o sentimento arraigado de poder em seus domínios e em nome disto se criou guerras e seus iguais eram destruídos ou vendidos como escravos para os mesmos brancos apontados como fonte do mal. As tentativas de vida em estilo socialista onde o todo produzido era aplicado em beneficio da coletividade, só deram certo por curtos espaços de tempo ou em comunidades muito pequenas. Regra geral a disputa e o acúmulo viraram leis e quem tenta fugir deste circulo acaba ficando a margem e recebe, mais uma vez, o rótulo de inculto e grosseiro e, porque não, selvagem.

A China, pátria do meu novo amigo, é conhecida pelo seu alto poderio econômico, militar e tecnológico, mas também pela exploração selvagem da mão de obra, pela morte de animas em extinção, pelo regime duro e fechado que limita a vida dos cidadãos. Ser selvagem na China é difícil, pois o regime reprime manifestações mais impulsivas e entusiasmadas. É difícil explodir, chutar, mandar as regras pro espaço. A selvageria é institucional e a população acaba vitima da “mão invisível do Estado”. Aqui no calor dos trópicos o extrapolar é visto como uma forma saudável de levar a vida, às vezes até estimulado de forma sutil em eventos públicos como carnaval, futebol e outras manifestações. No melhor estilo hipócrita se cobra cometimento por um lado e se estimula a liberalidade por outro, sem que se indique um meio termo para estes dois extremos. Pensar que todos nós somos selvagens a caminho da dilapidação moral é uma forma de buscar entender como funciona a sociedade e de nos entendermos individualmente. Quase precisei ir até a China para entender isto.

Você Perdoaria ???

2008-06-21T12:18:00.003-03:00

Dona Marinalva, minha diarista, não conhece Nova York, nunca teve um sapato Manolo Blanihk, nem uma bolsa Louis Vuitton. Casada há 28 anos, diz que até tolera as escorregadas do marido, mas jamais admitiria que ele a deixasse mal perante os outros. Ou seja, finge que não vê quando ele demora para chegar em casa e diz que estava no bar da esquina com os amigos, mas jamais aceitaria vê-lo dançando de rosto colado com outra mulher, no forró onde toda a vizinhança freqüenta. Para Dona Marinalva a traição maior é expor a outra ponta da relação à humilhação pública, tornando-a causa de pena e objeto de mimo dos demais. Já Carrie Bradshaw é uma mulher independente que mora sozinha, trabalha, fuma, faz as compras que quer e até, às vezes, transa só para ter prazer. Mas seu sonho é ter um casamento glamouroso com o homem que ama e se articula muito para chegar à sua meta, mas na hora o noivo amarela. Mesmo depois de anos de relacionamento, de inúmeros separa/retorna, de conversas, troca de idéias, coisas feitas juntas, histórias para contar. O noivo vacila, acha tudo muito demais, leva medo. Apesar de ser maduro e experiente, na porta da cerimônia acha que não é para ele aquilo e vai embora. Logo em seguida, tenta consertar, mas já é tarde. Resta uma noiva deprimida e um noivo arrependido. Tão pior que a covardia dele foi a exposição a que ela acabou sendo submetida, inclusive com matéria na Vogue.

O resumo destas várias histórias, que têm o amor romântico como base, é também o resumo do novo sucesso no cinema: o filme “Sex and the City”, baseado no famoso seriado que, em seis temporadas, se transformou num marco de sucesso em diversos países, no Brasil inclusive. E o ápice do longa é justamente esta cena do (quase) casamento. Imagine o dia dos seus sonhos. Uma cerimônia linda montada num lugar deslumbrante, vestido de grife espetacular, todos os amigos, badalações como se fosse o evento do ano e… o noivo não vem! Além disto, tem todo um enredo envolvendo as melhores amigas, presenças emblemáticas do seriado que agora é transportado para a telona. Uma mergulha no trabalho e, sem tempo para sexo, sofre uma traição confessada a qual considera imperdoável. Outra acha que é tão feliz que tem medo que algo de mal a aconteça. E uma terceira descobre, aos 50, não ter vocação para o casamento e que seu destino é ser livre. A pergunta que permeia todo o filme é clara: até onde podemos perdoar?

Você perdoaria uma decepção deste tamanho que te expôs de forma tão humilhante? Perdoaria uma escorregadinha que ninguém ficou sabendo? O dano da traição é proporcional ao tamanho do número de pessoas que ficou dela sabendo? O fato de ter confessado ameniza o dano? Mesmo de forma secundária, soterrado na avalanche de grifes e modelitos do filme e escondido entre drinques e tragadas, há um questionamento sobre o perdão. Lógico que se tratam de dúvidas feitas entre mulheres ricas e bem sucedidas, habitantes da capital do mundo consumista e que com acesso ao que existe de mais badalado em matéria de futilidades e modismos. Se transportado para outro ambiente as reações seriam diferentes, mas em qualquer tempo e lugar a discussão traição x perdão estaria presente na vida dos que se relacionam. E não adianta fugir, porque mais cedo ou mais tarde ela bate na sua porta. Não se trata de dar fé ao ditado que “chifre e vogal no nome todo mundo tem”, mas atire o primeiro sabonetinho de motel quem não pediu, ou ouviu, um pedido de perdão cuja raiz estava no fato de ter saído com outra pessoa.

O diferencial do filme é que apresenta de forma muito clara uma traição que não envolve sexo, mas que tem no vacilo de um dos elos do relacionamento o seu ponto principal. Trata-se de um deslize bem localizado, que acontece quando a relação, o namoro, o rolo que já estava evoluindo para uma vida em comum, adquire uma roupagem nova de formalidade e compromisso. O medo de não dar conta disto é grande e então, no filme, se comete à traição da dúvida. Qual a que dói mais?

Minha diarista Marinalva, mulher racional que sabe o que quer e não tem tempo a perder, só afrouxa quando vê as historias de amor de sua sagrada telenovela. Na dia a dia ela é categórica, e se faz pouco caso para as puladas de cerca do marido é porque sabe que, no fundo, ele nunca vacilou com ela. Preocupada com a renda familiar, com o sustento dos filhos e com sua sobrevivência, a diarista fica com o essencial e não guarda tempo para perfumarias. A maioria das mulheres não viu o seriado e não vai ver o filme, e é justamente esta massa que no cotidiano avança em conquistas e respeitos que fazem a diferença da condição da mulher moderna. O seriado foi saudado exageradamente como o que “inventou a mulher moderna”, como se o somatório de futilidades e superficialidades fosse à base da emancipação das mulheres. A modernidade feminina cresceu aos poucos em lares como o de Marinalva, onde as responsabilidades são divididas e os deveres compartilhados, onde se toleram erros humanos, mas jamais vaciladas feias.

A mulher moderna sabe perdoar, mas sabe se valorizar também, e não raro faz disto uma moeda de troca para aquilo. Antes de perdoar traidores e vacilões elas mesmas se perdoam a ponto de se entenderem humanas como eles e, assim, se libertarem para permitir sua nova chance em busca de novos erros.

O Homem Perfeito

2008-05-31T19:29:00.003-03:00

Minha amiga vasculha sites de relacionamento, páginas de revistas, salas de bate papo em busca de um relacionamento. Ela é bonita, jovem, independente e inteligente, mas sofre do mal da exigência. Nunca nenhum homem é suficientemente bom para ela. Ou alto demais, ou franco demais, ou não suficientemente estudado ou viajado. Tem aqueles com quem ela até saí uma vez, depois de períodos prévios de conversa virtual, mas não gosta porque fumam, ou do jeito de beijar, de tocar, de olhar. Têm outros que ela chega a ir para a cama, mas após devorar preenche sua ficha mental de avaliação e na soma dos pontos descobre que não alcançam à média. E assim segue ela na sua busca implacável do homem perfeito, uma raça superior que une gentileza, emoção na medida certa, carinhos na hora exata além de maturidade, cultura, boa aparência, fidelidade total e boa figura ao seu lado. Suas costas já doem por tantas horas perdidas na internet, seus olhos ressacam e seus punhos cansam. Mas lá esta ela comparando idades com peso, formação com número de viagens internacionais, gostos e disposição sexual. O filme “PS Eu te Amo” tem uma versão da minha amiga, em cenas rápidas e paralelas a historia principal, mas igualmente significativas. Uma mulher se aproxima de vários homens numa festa e faz três perguntas numa avaliação direta: “Você é gay? Você é casado? Você trabalha?” Se responde não para as duas primeiras e sim para a última ganha um beijo na boca, como teste final. Mesmo assim se ela não gostar vira as costas e saí sem dizer nada.

Enquanto se procura perfeição nos outros, há o risco de se esquecer de buscar evolução e melhoramento em nós mesmos, transformando nosso comportamento em mero chamariz sem qualquer base sólida. Personagens feitos para atrair um tipo específico a fim de avaliá-lo, no quesito perfeição, e depois descartá-lo ou aproveitá-lo ao máximo enquanto durar o encanto. Como um sorvete que tem que ser consumido rápido senão derrete. O ideal do amor romântico é o grande culpado pela criação da ilusão do homem perfeito. Sempre tem uma Julieta atrás de um Romeu querendo amor eterno entre dois seres perfeitos, mas existe também o lado obscuro deste amor que é a impossibilidade de se consumar, de continuar. Talvez obscuro não seja a melhor palavra, porque esta característica esta presente neste tipo de relacionamento, faz parte dele como um elemento de sua constituição. E fica até difícil imaginar Romeu chegando do trabalho cansado, pensando na amante, e Julieta vendo a novela com dor de cabeça pensando numa separação em que tenha vantagens.

As fantasias do amor romântico levam a crer que existe uma pessoa “certa” para cada um de nós, com que viveremos a exclusividade de sentimentos, interesses e desejos para sempre. Somos condicionados a acreditar que só se ama uma pessoa por vez e que se este “ser amado” (coitado) não estiver sempre conosco a vida perde a graça. Das histórias contadas na infância da “Branca de Neve”, “Cinderela”, “Rapunzel” e outros, passando pelas grandes óperas e chegando aos folhetins eletrônicos das tele novelas todas assumem este estereótipo. Os defeitos das pessoas, as coisas que nos incomodam, as diferenças são justamente o ponto de maior busca de equilíbrio nos relacionamentos, ali que cada um avalia a capacidade de suportar o que esta incomodando e, por outro lado, a possibilidade de controlar o que pesa para o outro até se chegar num meio termo de convivência. As diferenças servem também para ser ponto de união.

Ninguém é espelho de ninguém e buscar (às vezes exigir) perfeição dos outros é de uma injustiça tamanha principalmente quando quem exige não possui estes elementos de perfeição tão procurados. E a pessoa amada recebe nas suas costas todas as nossas projeções da forma como gostaríamos que ela fosse até mesmo da forma como nós mesmos gostaríamos de ser. A carga pesa e nem ombros malhados e fortes são capazes de suportar o peso. Desde pequeno recebemos esta receita pronta que nos enfiam goela abaixo não abrindo possibilidade para discutir e pára propor outra forma relacionamento que não esteja baseado nesta prisioneira idéia. Minha amiga segue suas noites de procura e de avaliação, não se dá conta que criou uma espécie de cela que vai além do seu quarto com computador. Suas grades ocupam seu agir e pensar, seu mover e falar. Ela vive sobre o domínio de uma expectativa difícil de se cumprir e atrás de metas quase inalcançáveis. Esquece ela que ao desligar a máquina e olhar para si descobriria ali, não à perfeição que sempre busca, mas, a medida para se exigir e tolerar talvez assim alcançando um ideal mais real que pode ser vivido com um pouco de felicidade.

Amor silencioso e amor silenciado

2008-05-10T22:09:00.006-03:00

Esperei chegar à tranqüilidade de minha casa para ler o último conto do recente livro de Lya Luft. Entre duas viagens de avião devorei as histórias que giram em torno da incomunicabilidade ou de dificuldade de comunicação entre pessoas que se amam. “O silêncio dos amantes” é uma sucessão de relatos de pessoas ligadas pelos laços de família ou dos sentimentos que se vêem em situações limites onde a necessidade de expressão é grande, mas a incapacidade disto é maior. Nas 20 narrativas temas difíceis como morte, rejeição, abandono, suicídio, frustração e vingança são tratados de forma sensível, sem exagero ou pieguice. Todas têm em comum a dedicação que o amor alicerça encarando o vazio da falta de retorno, das decisões egoístas, do individualismo. No último capítulo a autora semeia a esperança ao contar um episódio duro e cheio de dor, mas que teve seu alento através do silêncio cúmplice que se torna igualmente causa de união, estas são, no dizer da autora, “zonas de segredo necessárias”.

Existe ainda preconceito contra a literatura de Lya Luft, principalmente após sua contratação como articulista da Revista Veja. A patrulha de plantão considera a revista como a bíblia da “direita conservadora” e a ida da autora pra lá foi erroneamente entendida como uma adesão a esta corrente. Lamentável que a imaturidade política continue criando cercas de separação e fogueiras de condenação a artistas deste quilate. Quem conhece o universo da escritora, que há quase 30 anos tem uma produção notável, sabe que sua obra não se enquadra nesta avaliação mesquinha que nos dias de hoje soa como obsoleto. O tema deste último livro é algo da mais verdadeira atualidade: as pessoas não sabem mais dizer que se amam, ou expressar este sentimento em forma de atos de compreensão, paciência e dedicação. Isto não se restringe apenas a casais e aos pares românticos, mas se estende aos laços familiares de pais e filhos, geracionais ou até de amizade. De certa forma a patrulha sobre sua obra é também uma representação da dificuldade de comunicação dos que optam pelo radicalismo e pela busca de idéias ilusoriamente puras e assim caem nos monólogos e no imobilismo.

De todas as dores que o livro trás muitas me chamam a atenção e algumas chegaram a me incomodar. O filho suicida, a mãe alcoólatra, o pai violento, a avó massacrada pelo alzeheimer, a dor da vergonha, da decepção, do abandono tudo isto tendo como personagens pessoas que se amam, mas que, por causa destes problemas, não conseguem viver este sentimento, principalmente de forma comunicacional e relacional. O silencio é o grande elemento presente em todo livro, passeando entre os capítulos e histórias, ele aparece de duas formas: como presença maléfica e amarga e como convivência benéfica e companheira, conseqüência da intimidade cultivada. Quantas vezes na vida real preferimos silenciar o nosso sentimento, consumidos pelo cotidiano, pela timidez ou pela valoração de coisas tão pequenas desprezando o acontecimento raro e grandioso do amor. Nossos pequenos vícios acabam por consumir como ferrugem a grande armação do sentimento, ameaçando ruir toda a estrutura por conta da ação danosas destes pequenos elementos.

Mas por outro lado, e o último capítulo lindamente se debruça sobre isto, existe o silencio que é resultado de uma relação que evoluiu para a intimidade. Ali as palavras têm sentido menor, pois no olhar, nos gestos, na compreensão da necessidade do espaço individual e no respeito a este que a relação se desenvolve. Mesmo quando as cicatrizes de dores pretéritas e fantasmas insistentes batem à porta dos amantes, que buscam em pensamentos diversos, repostas para sofrimentos vividos, o consolo vem na presença companheira que entende estas dores e no silêncio que não cobra, não exige, não provoca, mas na sua presença conforta e acolhe. A simples existência desta presença já serve de conforto e acolhida amenizando o que provoca o sofrimento. Há uma diferença entre o sentimento silenciado no barulho dos problemas, mas que existe ali em estado desnutrido e carente e o que age silencioso, mas presente escondido em gestos de carinhos e atenção. Em todas estas situações o amor existe sobre diversas formas respondendo sempre as nossas reações, maravilhosas ou vergonhosas, nada, portanto mais humano e nada mais representativo desta condição de humanidade imperfeita e em evolução.

Vaí uma ervinha aí?

2008-05-03T20:44:00.003-03:00

Quem costuma ver ao seriado “Weeds” (erva em inglês), que no Brasil vai ao ar pela GNT já em terceira temporada, já conhece as imagens de abertura que mostram o inicio de dia num subúrbio americano com as casas iguais, gente correndo na rua com as mesmas camisetas brancas, bonés e bermudas. Crianças disciplinadas descendo do ônibus escola com uniformes e mochilas idênticas, num mesmo passo e postura. Homens de calça escura e camisas claras, entrando e saindo de um café, carros iguaizinhos circulando pelas ruas numa mesmice de fazer doer os olhos. Tudo padronizando e pasteurizado como se fossem a mesma coisa, ou uma sucessão de imitações uns dos outros. A música de abertura de Weeds: "Little Boxes", composta e gravada por Malvina Reynolds em 1962 é uma crítica a sociedade americana que afirma que as pessoas perdem sua individualidade e costumam seguir um padrão que supostamente deve ser igual para todos, vivendo em pequenas caixas. Outro elemento que salta aos olhos neste seriado é a hipocrisia presente nos diversos segmentos que compõe o universo dos personagens. Escola, família, relações afetivas, familiares e de amizades, trabalho e negócios se apresentam na maioria de forma superficial e sempre com a ótica do interesse. Por baixo desta superficialidade, sem precisar sacudi-la muito, aparece a verdade do vício bem nutrido, das traições planejadas, das vinganças saboreadas e das frustrações escondidas no porão da personalidade.

Revendo os DVDs da primeira temporada fiquei pensando que estes fenômenos de padrononização e hipocrisia são cada vez mais presentes em nossa sociedade, inclusive nos pequenos grupos chamados minoritários e mesmo nos grupos que se dizem alternativos. Ver isto no grosso da sociedade é muito fácil. Uma ida ao café da esquina já revela roupas iguais, gestos idênticos, falas muito parecida. Uma reunião de irmãos gêmeos em cada quadra, bar, em cada festa ou grupo reunido. A cultura de massa favorece o crescimento destes grupos idênticos, os agrega na medida em que a novidade do momento é lançada e os repagina a cada nova invenção. A personalidade destas comunidades siamesas tem a duração do último lançamento na telinha ou da posição das paradas de sucesso, tirando isto muito pouco fica. Mas falar disto já é chover no molhado.

O que me espanta é a massificação dentro de grupos que levantam bandeiras alternativas. Certamente a falta de paradigmas para enfrentar o comum é algo desafiador, mas ao mesmo tempo são nestas oportunidades que deveriam se forjar novas formas de viver e pensar. Enquanto isto não acontece o mais fácil é reproduzir os mesmos discursos que foram combatidos quando se era vítima deles. Na África ví por diversas vezes, negros que tinha ganhado alguma ascensão social e reproduziam sobre seus irmãos de cor o mesmo tratamento grosseiro de que eram alvos. Conheço diversos casais homossexuais que repetem os erros dos casais hetero, imitando papéis de submissão e comando, de hierarquia e de aparência, num modelo já falido. Isto sem falar dos políticos que pregam a ética quando estão fora do poder, mas são os primeiros a se render as benesses e facilidades que a posição favorece, quando ocupam a cadeira de comando e ganham à chave do cofre.

A trama do seriado gira em torno de uma mulher que viúva e sem recursos, tem que sustentar dois filhos pequenos e um status que exige muitas notas verdes. O tráfico surge como uma alternativa viável, embora arriscada: “eu não sou uma traficante, sou uma mãe que vende produtos ilegais, numa padaria fajuta.” Mas à medida que os clientes vão se ampliando, aparece também a verdade escondida embaixo da capa de famílias perfeitas, maridos ideais, esposas zelosas e crianças angelicais. A erva serve como forma de trazer a tona o que fica escondido no cotidiano padronizado desta comunidade. Fico imaginando os discursos da opinião pública conservadora quando assistiu algum episódio: enfáticas falas religiosas de perseguição, contrariando a base de toda a doutrina e condenações veementes contra as drogas em mesas cheias de garrafas com cinzeiros entupidos de tocos de cigarro. A hipocrisia aumenta na mesma intensidade que cresce o consumo de drogas e estas tem o poder de revelar quem realmente somos, sem máscaras. Viver na falsidade do perfeito cansa e a fuga interna para o nosso verdadeiro eu, é uma viagem ótima, mas no retorno os mesmos conceitos e discursos são repetidos embora o interior fique ansiando por uma outra oportunidade de desatar as correntes e vagar inteiro sem meias verdades e sem falsas crenças.

Blueberry e as opções

2008-04-27T18:24:00.004-03:00

Blueberry é uma fruta pequena, menor que uma uva e tem a cor da jabuticaba. A versão brasileira chama mirtilo e tem as mesmas características de sabor e um pigmento que age de maneira benéfica no organismo estando ligado à saúde dos olhos. A história vem desde a Segunda Guerra Mundial, quando os pilotos britânicos comiam a fruta antes dos vôos noturnos. Eles acreditavam que assim enxergavam melhor os alvos inimigos. No filme “My Blueberry Nights” (Um Beijo Roubado) o diretor Wong Kar-wai cria o que chamo de “teoria Bluberry” e para isto obriga a personagem Elizabeth (Norah Jones) a comer vários pedaços de uma torta de blueberry, que aliás a atriz detesta. Jeremy (Jude Law) é dono de um café, chamado Klyuch (significa “chave” em russo), e explica a ela, no início do filme, que no fim da noite algumas tortas estão esgotadas, outras estão quase no fim, mas a de blueberry continua quase sempre intacta. Não que as pessoas tenham algo contra a torta, mas são opções que se fazem. Numa outra cena do filme ela pergunta por que ele continua oferecendo os doces de blueberry já que a procura quase não existe. Ele responde que para lembrar da alternativa e porque sempre pode aparecer alguém interessado nesta torta.

É mais comum encontrar nas docerias tortas de outras frutas mais populares. Não se encontra mirtilos com facilidade, nem se oferece uma fruta pouco conhecida ao grande público já com a opinião formada e sem grande disposição para arriscar-se com outros gostos. Como a fruta tem propriedades que afetam a visão é fácil de pensar que a maioria não quer mudar o seu olhar sobre as coisas, mas pretende continuar a ver a realidade do mesmo jeito. No filme esta metáfora fica clara, pois somente depois de se dispor a algo diferente, com todos os riscos que isto inclui que a realidade se modifica. Os protagonistas vivem desesperanças, durezas da realidade e caminhos de transformação, ambos encaram o desamor e a partir desta pequena morte que novas possibilidades ressurgem. Esta fórmula de historia não é nova, mas usar uma frutinha para ser ponto de apoio é bem original.

Além da possibilidade do diferente a “teoria blueberry” também traz a realidade da opção. Por um lado ela é positiva por estar ligada à liberdade de se criar possibilidades em cada escolha, por outro ela é terrível pois conforme seu movimento podemos ser descartados a qualquer momento. Acho curioso que os paladinos da liberdade de opção que a defendam tanto quando querem fazer suas escolhas, sejam os mesmos que reclamem tanto do excesso de estímulos e possibilidades que as mesmas despertam. As decisões diante das opções deveriam ser calcadas no acúmulo de cada um, nas experiências vividas, na capacidade de reflexão e, principalmente, na análise das conseqüências que a alternativa escolhida vai causar. No entanto, a ilusão do físico e da matéria e a armadilha da boa lábia ainda surgem como principais elementos que dão alicerce às escolhas, além do egoísmo presente cada vez mais no nosso meio.

Parece que cada vez mais o argumento do poder de escolha é usado como forma de se dar bem a qualquer preço, não ligando para a conseqüência que isto vai causar aos outros. A liberdade, na sua expressão de escolha, esta cercada de uma ética de menor prejuízo pelas nossas decisões. Ninguém deve ser obrigado a fazer o que não quer, mas ninguém deveria sofrer pelas decisões dos outros. Decidir é uma das ações mais complicadas do ser humano, ser alvo das decisões alheias é muito pior, pois nos tira o protagonismo dos acontecimentos e nos fragiliza. Mesmo que poucos escolham a torta de Blueberry, ela vai continuar existindo nas prateleiras da vida, esperando a oportunidade de mostrar seu sabor diferente. Mesmo que nossas opções não alcancem atitude de trocar os gostos populares e conhecidos por um diferente, a alternativa estará ao nosso alcance talvez o tempo de um filme, talvez no espaço de uma vida.

Gatos literários

2008-04-22T20:40:00.004-03:00

Convivi com gatos durante este feriado prolongado. Não estou falando dos bichanos peludos que sabem ronronar, soltam pelos, arranham sofás e adoram ficar expondo sua preguiça no chão da sala, mas de gatos literários que foram minha companhia durante estes dias. Devorei três livros e, por coincidência a referência aos gatos estava presente em cada um dele de maneira diferente. Primeiro li com afinco a obra recente do argentino Thomas Ely Martinez, “A mão do Amo”, que conta o drama de um homem com problemas de relacionamento com a mãe e que, após o falecimento desta, herda sete gatos para cuidar, canal por onde a mãe continua falando com ele e o massacrando. Em seguida engatei “Vida de Gato”, da gaúcha/paulista, Clarah Averbuck. Em nove capítulos ela desenha o drama do fim de um relacionamento, do caos que a vida se transforma, da rejeição e da necessidade de continuar usando o fôlego (e a vida) como os gatos para sobreviver. Por fim nesta jornada mergulhei com “Berkeley em Bellagio”, do conterrâneo João Gilberto Noll. Usando de uma linguagem profunda, com páginas sem parágrafos, no estilo Saramago, narra os dramas e aventuras de um professor fora do seu país, que coleciona casos outro tipo de gatos, mais musculosos e humanos entre uma aula e outra, até retornar a sua cidade.

Cada livro destes merece uma resenha e um espaço maior para comentá-los e refletir sobre o texto, a mensagem, as viagens e as loucuras que eles incitam. É possível conseguir até identificar estas demências no cotidiano menos literário e mais mecânico a que estamos submetidos. Ando cada vez mais mergulhado nos meus livros, meus discos, meus filmes. Neles eu me encontro comigo mesmo e consigo ascender a um eu mais pleno. Neles me permito criar asas e ir além do mero plano terreno, visitar outras galáxias e outros povos. Não estou lendo livros com papel de canabis e fumando suas páginas ao fim de cada leitura. O efeito provocado é mais duradouro e tem efeito diferente: faz-me refletir sobre a realidade a que estou inserido e ver um pouco além dela, entendendo pormenores que passam escondidos e detalhes que se perdem no crescente dia a dia de estímulos contrabandeados e falsas ilusões vendidas à porta.

Durante a semana visto a capa de funcionário exemplar e sorridente, armadura para enfrentar o cotidiano e manter a estabilidade diante de minha loucura controlada. Sinto inveja dos que usam calças quadriculadas, dos que não se preocupam com a barba crescendo e nem sabem a hora que tem que acordar, a hora da primeira refeição, o momento certo de atravessar a rua, de calar, de falar mais baixo. As regras sociais inibem a barbárie, mas também nos prendem numa redoma do comportamento socialmente esperado e aceito. De que adianta caixas de cristal e grades de gaiola de ouro, se o desejo é voar? A literatura é uma porta aberta para se viver melhor e para deixar que o novo ar das possibilidades venha arejar a vida concreta. Tenho escalado estas montanhas e encarado de frente todo o vento que surge batendo no meu rosto, no meu corpo, na minha alma, agindo como um grande ventilador que leva para longe as partículas que não servem mais e me torna mais leve e renovado.

Os gatos literários do feriado prolongado são exemplos do quanto compartilhei desta realidade que sai das letras e adentra no intelecto e na alma, por meio da sensibilidade: primeiro desbloqueando-a, depois dando a ela alimento para sustentá-la e finalmente gerando mais sensibilidade pára ver além das formas tradicionais do viver e do agir. É um processo individual que depende de uma série de elementos e vivências, mas seu resultado é bonito e se pode perceber seu efeito na medida em que as páginas lidas avançam. Eu mesmo cheguei a ouvir algum miar no decorrer das leituras.

Infelizmente este mundo, tão cheio de possibilidades, é ainda restrito a poucos que têm acesso à literatura e, mais do que isto, aos que se dirigem sua atenção por este caminho difícil, mas fascinante. O mundo das facilidades pode trazer caminhos mais curtos e menos difíceis de serem trilhados, exigindo um esforço menor, no entanto o que se perde neste trilhar não compensa a opção do atalho. A arte de juntar palavras para formar uma frase e delas se gerarem páginas que se engendram é uma das mais belas expressões de sensibilidade. Porém o que mais me impressiona é a sensação que as leituras deixam depois que de fecharmos o livro. As comparações com a nossa realidade, as idéias de caminhos a serem trilhados, as reflexões sobre os sentimentos comuns entre os humanos, mas manifestados de formas tão singulares. Aí que a obra cumpre seu papel de ser mobilizadora de pensamentos e quando isto acontece que o autor torna plena sua empreitada e, às vezes sem saber, toca no ponto exato da sensibilidade do leitor, tornando-o parte da narrativa que nele se estende como realidade.

O cosmopolita e o provinciano

2008-04-12T18:29:00.005-03:00

Erroneamente se atribui o título de cosmopolita à pessoa que teve acesso a culturas diferentes, viajou para lugares distantes, teve oportunidades de experimentar cores, sabores e vistas incomuns. Por outro lado, ganha o rótulo de provinciano o que vive sua vida pacata em lugares calmos onde a rotina é companheira. Uma frase que li num pára-choque de caminhão dizia que "se pode ser provinciano em Nova Iorque e cosmopolita no Gama." Como o caminhão circulava no Distrito Federal, cabe explicar que se trata de uma das 18 cidades satélite que circundam Brasília. Tenho notado que com as facilidades de financiamento, com a ascensão de uma parte da classe média e com o surgimento de novos ricos, cada vez se confunde mais o fato de se ter recursos para acesso a oportunidades, antes restritas, e saber realmente entender e aproveitar as chances que estes recursos proporcionam mais facilmente.

Chego a achar um desperdício pessoas que compram vinhos caros, e bebem rapidamente sem curtir o sabor que aquela bebida pode proporcionar, ou tendo a chance de ver exposições valiosas passam correndo pelos corredores sem dar a devida atenção à lógica artística que esta sendo exposta. O verdadeiro provinciano é o que mesmo podendo comprar o acesso a determinado bem, não reúne elementos para compreendê-los nem esforço ou capacidade para isto. O esnobismo, a exibição e a futilidade funcionam como objetivo principal. Enquanto isto o outro pode nunca freqüentar museus famosos ou acompanhar espetáculos renomados, mas dentro de sua simplicidade genuína consegue ser ele mesmo de forma única e assim ser universal. Alias é atribuída a Leon Tolstoi a frase: “Conhece tua aldeia e serás universal".

Além da freqüência de outros bens culturais e da convivência com a arte outros traços marcam a diferença entre estes dois tipos, ao observarmos outras óticas do mesmo tema. Ser cosmopolita é estar aberto ao conhecimento do novo, é encontrar até na rotina cristalizada motivações diferentes e fazer delas oportunidades de crescimento e auto-conhecimento. Um cosmopolita se esforça para que as barreiras de idade, cultura, raça, classe social e outras não sejam muros que se param as pessoas, mas pontes de encontro ligando pelas diferenças. Já um provinciano acha que a verdade esta limitada ao seu terreno, não impedindo que nenhuma idéia diferente entre no seu espaço, pois a interpreta como ameaça ao seu ideário construído e acabado. Envelhecem com rapidez se reduzindo, limitando suas experiências e mentes e se acabam mesmo antes de morrer. Estas diferenças independem da condição financeira, formação e de idade. Existem velhos jovens e abertos ao novo e as descobertas e jovens fechados e limitados carcomidos pelo peso do tempo, mesmo com rostos sem rugas.

Muitos anseiam pelo cosmopolitismo consumindo produtos de outros lugares, sem avaliar a sua real qualidade ou lançando-se em busca de contatos virtuais de terras distantes, que na maioria vezes se revelam frustrantes. E, no entanto, surgem oportunidades de ser melhor ao lado, ali na padaria, no bar da esquina, na rua de cima. Pessoas com experiências e capacidade de reflexão que somam e mesmo vivendo numa aldeia perdida se tornam grandes na sabedoria e no conhecimento, bases de todo o cosmopolitismo. Basta uma abertura e um esforço para vencer os preconceitos e uma gama de novas realidades não pensadas podem surgir. Uma onda de cosmopolitismo mesmo no espaço reduzido de nossa província, nos lava a mente transformando-a em universal mesmo estando em casa.

Tudo Passa

2008-03-26T21:04:00.006-03:00

Vi outro dia tatuado no pulso de um conhecido “tudo passa”. Na mão direita do relógio, mas voltado para dentro. Para ler as duas palavras é necessário virar a palma da mão para cima, e como um insistente tique taque lá esta ela a repetir: tudo passa, tudo passa, tudo passa. Um mantra com vários efeitos que variam da conformidade ao alento, do cansaço a esperança. Uma forma de encarar os problemas através da ação deletéria do tempo, mas também pode ser um calmante profundo para fugir do enfrentamento do que nos incomoda, atirando ao tempo as decisões e as soluções. Achei curiosa a posição da tatuagem, por um lado discreta impedindo os outros de observá-la, mas guardando a intimidade com o tatuado que pode dispor dela no instante que quiser, bastando que vire o punho para cima. Então ao ler a curta frase também verá sua mão, fechada como símbolo de luta, aberta como quem recebe e distribui ou como quem saúda e abana se despedindo. Nela as linhas do destino e do amor se mostram e através dela a verdade contida na frase ganha mais intensidade.

Cada vez se houve mais que o tempo anda passando rápido demais. Ontem era ano novo e já estamos na páscoa. O ritmo pulsante do mundo exige mais produção, mais agilidade, mais rapidez. Não há quase espaço para o contemplativo e o exercício da calma e os que se arriscam por este caminho, além de serem chamados de lerdos, acabam atropelados pela velocidade das coisas. O que mais me impressiona é a desistência crescente de investimentos cujo resultado só sentirá daqui um tempo. Plantar a semente, adubar, aguar e cuidar para ver o crescimento é um exemplo que a natureza dá e que serve como matriz para as ações humanas. O processo de crescimento envolve estas etapas de observação e aprendizado constantes, de cuidados e de se depositar esperanças no aguardo da beleza da flor que desabrochará. Infelizmente nossa cultura atual, sobretudo a urbana, é mais adepta das coisas solúveis, é só misturar com água e tudo já sai pronto mesmo que o gosto final não seja dos melhores.

Por outro lado ao recordar cotidianamente a verdade que tudo passa também se recorre ao tempo como anestésico para os problemas. Daqui a pouco o dia termina, em breve a semana acaba, na seqüência o mês vira e um novo ano esta chegando. Torcemos para que as saudades e as angústias não resistam a estas mudanças de calendário e que as novas manhãs tragam um alento aos nossos sofrimentos. No entanto, este tipo de fuga nada mais ocasiona do que acúmulo de frustrações, pois o andar do tempo, por si só, não resolve nada. O calendário interno de cada um nem sempre se equivale ao calendário do mundo e um instante valorizado pode ter o sabor de uma eternidade, assim como uma mágoa nascida há milênios pode repercutir ainda hoje no nosso humor.

Tudo passa é um pensamento que nos invade nas horas duras de perdas e desencantos, mas é o último que chega a nossa mente quando estamos envolvidos pelo gozo fácil, pela alegria superficial, pelo carinho comprado ou pelo sentimento de segunda mão, mesmo que estas sensações se desmanchem rapidamente. No entanto existem coisas que não passam, mesmo com a ação do tempo, da distância ou das diferenças: as amizades construídas, as culturas aprendidas, as reflexões, os aprendizados, as emoções diante das vitórias, das conquistas, das descobertas. Todas nascidas de um investimento pessoal de tempo, energia, paciência e muito esforço. Só as coisas boas deveriam ficar para sempre, sem passar, guardadas no baú precioso da memória para serem revisitadas cada vez que o pessimismo e a incredulidade aparecer, servindo de farol a orientar nossos dias e nos ajudando na construção de empreendimentos mais duradouros.

Medo se ser feliz

2008-03-15T19:58:00.003-03:00

Relendo outro dia trechos do Caminho de Swann, de Marcel Proust (que meu bairrismo gaúcho me incita a dizer que a tradução foi de Mário Quintana), encontrei esta pérola: “Quando subia para me deitar, meu único consolo era que mamãe viria beijar-me na cama. Mas tão pouco durava aquilo, tão depressa descia ela, que o momento em que a ouvia subir a escada e quando passava pelo corredor da porta dupla o leve frêmito de seu vestido de jardim, de musselina branca, com pequenos frestões de palha trançada, era para mim um momento doloroso. Anunciava aquele que viria depois, em que ela me deixaria, voltando para baixo.” Brilhante fragmento que tantas reflexões possibilita, e nos transforma todos em crianças medrosas de viver o prazer do (re)encontro pela certeza que ele vai acabar, ou pelo fantasma de que ele não seja duradouro o suficiente.

Notem que no texto o trauma da criança é diário. Desde a primeira vez quando a mãe foi se despedir e, após isto, desceu as escadas o deixando, o sentimento doloroso da despedida já o acompanha, mesmo que no dia seguinte ela retorne. Quantas vezes nos deparamos com situações que poderiam nos trazer algum tipo de alegria, experiência e prazer, mas o medo da separação paralisa e impede que estes belos momentos se realizem. Esquecemos que a finitude é da condição humana, assim como o reiniciar após cada um destes finais e perdemos oportunidades de crescimento. Deixamos de conhecer lugares diferentes, pelo “medo” de não suportarmos o exotismo, desistimos de provar pratos com temperos diferenciados para não arriscar o inusitado, evitamos conhecer gente que nos desperta a atenção porque não nos achamos preparados o suficiente. Enquanto isto as oportunidades passam e a preparação ideal nunca chega.

A idealização excessiva e o medo do fim são as principais pragas dos relacionamentos humanos. Temos a tendência de achar que precisamos ser perfeitos para nos permitirmos e que os outros tem que viver a plenitude da perfeição para serem dignos de estar conosco. Desde pequenos transformamos os pais em super-heróis, depois os professores, os amigos, os namorados e as namoradas. Mas a vida, implacável e realista, acaba exibindo o arsenal de defeitos de todos e mostrando as nossas mais escondidas características, as que tentamos ocultar. Sofremos com a separação dos pais nos primeiros dias de aula, sofremos o fim do curso e a separação dos amigos, a troca de emprego, a troca de cidade. Mas penamos mais com o desenlace dos relacionamentos e nos tornamos, em tempos variáveis, crianças medrosas. Basta alguém subir a escada do nosso ego para nos beijar, se aproximar mais do nosso casulo, bater na porta do isolamento que a dor de uma possível separação, mesmo que distante, já nos assola e impede de viver este momento que pode ser ínfimo, mas também infinito.

Proust, judeu e canceriano apegado na figura da mãe, se utiliza desta imagem para desenhar o desafio de se permitir tentar, de atravessar a ponte perigosa, de viver sem pensar no amanhã. Se o final de tudo é inevitável, que pelo menos o período anterior ao derradeiro seja proveitoso e divertido. Quem sabe assim o fim demore a chegar e o fantasma da despedida vá desbotando até se tornar algo tão transparente que não nos ameace mais. Ao invés do pânico do descer da escada, a alegria por estar subindo. Menos aflição pelo momento que acaba e mais atenção ao que dura. Diminuir o excesso de proteção que nos aprisiona numa bolha de segurança e ousar ir além do óbvio, enfrentando as inseguranças, encarando o medo, optando pela vida mesmo com as contrariedades existentes nela. Ou no dizer do libriano Vinícius de Moraes, que tudo “seja infinito enquanto dure.”

Sobre a mágoa

2008-03-06T22:17:00.008-03:00

Uso freqüentemente a imagem de que a mágoa é como tinta vermelha dentro da água: quanto maior a quantidade de água, mais rápido ela diluí. No caso, a água significa o tempo. Quanto mais ele passa, mais as mágoas se tornam menores, até o ponto de ficarem insignificantes, quem sabe sumir. Diferentemente da raiva, que corrói, e do ressentimento, que é adubado constantemente, a mágoa é a fase final do enfrentamento ou aceitação de uma dor. Não machuca, não incomoda, não paralisa, mas está ali, presente. Tentamos ignorá-la nos afogando em trabalho, diversão, aventuras – mas, quando menos se espera, ela ataca. Surge na memória, em uma referência correlata qualquer, no silêncio antes de dormir.E mostra ainda seu tom, embora cada dia mais desbotado.

Do caminho para a superação de uma perda, vencer a mágoa é o passo mais lento, mesmo que seja o derradeiro. Primeiro, vence-se a raiva, que é o sentimento que lembra nosso lado animal. O gorila que dorme dentro de cada um de nós acorda e sai rebelado pelo mundo, expondo seus sentimentos e, com impulsividade primata, resolvendo as coisas de forma bárbara. Passado esse tempo de animalidade, caímos, saciados, esgotados e, não raro, arrependidos. Depois, enfrenta-se o ressentimento, quando se decide que não vale mais a pena continuar incentivando vinganças e provocações, já que o tempo não pára e seguir adiante é preciso. Aqui, treina-se o desapego e se valoriza o positivo que ficou. O carinho ganha força, e um entendimento grande do conjunto se destaca. Vencidos esses dois monstros, convive-se ainda, por um longo tempo, com o fantasma da mágoa.

Conviver com a mágoa não impede de continuar vivendo. Afinal, existem necessidades a serem sanadas e obrigações que batem à nossa porta. A mágoa está longe da depressão que amarra e da vontade de atirar longe as peças de uma história sem ver onde caíram os cacos. Lidar com esse sentimento como algo transitório é uma forma, mesmo desconhecendo quanto tempo sua sombra nos acompanhará. Alguns preferem congelar as mágoas, conservando-as como quem guarda um pernil que será consumido aos pedaços e alimenta o rancor, o ego ferido, a vaidade. Outros preferem deixa-lá fora de qualquer câmara refrigerada, esperando sua decomposição diária até o mau cheiro aparecer. Duro é quando a mágoa guardada se transforma em mais mágoa, ampliando-se e dominando o cotidiano.

Na parte inicial do Livro das Mágoas, de Florbela Espanca – chamado Este Livro – a poetisa o dedica aos desgraçados “que no mundo passais, chorai ao lê-lo” e aos “abençoados os que o sentirem, sem ser bom nem belo”. Os sentimentos que a mágoa me despertam são muito parecidos com esses versos da escritora portuguesa. Primeiro, a sensação de desgraça, de ver tudo sem saída, de sentir o gosto amargo da decepção, traição, surpresa negativa. Nessa fase, a tinta ainda está concentrada e forte, e isso impede um distanciamento para analisar os fatos com mais precisão. Com o tempo – e o aumento da quantidade de água –, o que é ruim vai se diluindo: vermelho sangue, vermelho escuro, vermelho laranja, cereja, rubi, violeta fraco, vinho aguado. Nessa fase, chega-se à benção do sentir, mesmo que tudo não tenha se tornado bom, apesar de nem tudo ter ficado belo.

Além da fidelidade

2008-03-02T01:11:00.003-03:00

Vejo crescer discussões em torno do conceito de fidelidade. Cobranças excessivas de um lado, hipocrisias de outro. Fidelidade é uma característica de quem é fiel a algum princípio, a alguém ou a um compromisso. Neste mundo em que os valores éticos são cada vez mais relativizados, existe uma grande tendência de ligar fidelidade exclusivamente a sexo e/ou envolvimento fora do casamento ou de um relacionamento. Uma intenção clara de posse, principalmente do corpo do outro, ronda tudo isto. Esquecem as diversas implicações que a fidelidade tem, não só no comportamento humano, como no cotidiano e nas diversas relações sociais.

Exercitamos diariamente a fidelidade e a infidelidade num automatismo tão grande que nem sequer percebemos este movimento. Fica cada vez mais difícil aderir e ser coerentes a princípios que muitas vezes defendemos e cobramos dos outros. O compromisso com o planeta, com a diversidade, com a tolerância e a solidariedade, por exemplo, hoje se tornaram meros discursos politicamente corretos. Vemos incoerências entre o discurso e a prática desde o síndico do prédio ao Parlamento e uma crescente legião de cínicos de plantão pregam a fidelidade reducionista e burguesa unicamente sexual. Uma herança do sistema tradicional em que o controle da sociedade chega à intimidade dos indivíduos de forma marcante, mas pode ser tolerante ao político que se compromete com algo e faz o contrário ou ao policial que é duro nas áreas pobres, mas conivente nas zonas abastadas.

Afinal o que vale mais: exclusividade sexual ou garantia de apoio, cuidado mútuo, sinceridade, presença em todos os momentos, mão amiga nas dificuldades e consolo na dor? Vejo o exemplo se Sartre e Simone como algo emblemático, ambos tinham sexo fora do casamento, mas, além disto, tinham esta ampla gama de cumplicidade que tornava este fato secundário. Assisto alguns dilemas que os casais vivem quando o desejo começa a circular além do relacionamento. Alguns preferem conversar a respeito e chegam a pactuações, mas com o tempo o sentimento de posse vem grande e saber segurar “relações abertas” exige maturidade maior num relacionamento. Mas estes são minorias, grande parte prefere não falar, fingir que não viu e viver de forma deliciosamente hipócrita.

Existe uma diferença enorme entre sexo, intimidade e cumplicidade que fica esquecida na maioria das vezes. Sexo é uma necessidade humana, fonte de prazer, que a maioria não consegue, ou não quer, simplesmente sublimar. O ideal era que fosse direcionado exclusivamente para o objeto de afeto como um complemento do mesmo. Mas o mundo real é diferente. Negar que isto aconteça com todos nós é concordar com a hipocrisia discursionista que assola o mundo. O melhor é admitir e procurar alternativas, se possível divididas entre os envolvidos, ou isto é muito irreal também?

Já a intimidade exige muito além do ato sexual, as vezes nem precisa dele, ela se manifesta nos momentos mais surpreendentes. Quando se nota no olhar que algum problema apareceu, quando um observa pelo tom de voz que o outro não está bem, mesmo a quilômetros de distância, ou quando se percebe que um silêncio eloqüente ou um mau humor insistente esconde por traz uma mensagem sublimar, aí que a intimidade se manifesta de forma incisiva. Por sua vez a cumplicidade é a intimidade ampliada e aliada à segurança de ter alguém do lado independente de onde venham as tempestades. Acho que é o sonho de todos os que pretendem viver em pares. Para se chegar a este nível uma aplicação grande é necessária e junta paciência, dedicação, companheirismo, renúncias e esforços. Este ideal não é de todos, ainda mais que para chegar ele o caminho não é fácil. Mas a recompensa com certeza é muito boa. Um casal francês que jaz numa tumba no cemitério Pere Lachaise em Paris deve passar a eternidade de mãos dadas, prolongando além da vida tudo isto. Se eles eram felizes? Isto eu não sei responder.

A outra margem

2008-02-24T22:05:00.005-03:00

Serenidade é uma palavra que sempre criou em mim um estranhamento. Não é o comodismo dos céticos, nem o cansaço dos batalhadores. Serenidade é prima da aceitação, mas não com a carga de mágoa que esta pode trazer. Depois que atravessamos um problema difícil, ansiamos que ele se resolva da melhor maneira para nós. Queremos que tudo fique como pensamos, que tudo se idealize num mundo perfeito imaginado na nossa cabeça. Mas a realidade se mostra diferente e precisamos aceitá-la, quando a força para a mudança já não é suficiente e, além disto, precisamos nos mobilizar para enfrentar o real e a partir daí trilhar novo caminho. Este ato de encarar, aceitar e continuar caminhando que eu chamo de serenidade.

Depois de uma longa travessia sempre se chega a o outro lado, a uma outra margem. O caminhante sabe que sua estrada terá um final e enfrenta no seu trajeto o desafio de não ficar sentado à sombra das arvores que encontrará. O deserto é longo, mas tem um fim, e este chegara à medida de nossos passos, nem apressado demais para se tornar falso nem devagar de mais para se tornar inalcançável. Qualquer problema não dura para sempre, mas nem sempre ele se resolve da forma que queríamos. A pessoa amada doente morre, a dívida é executada, o patrão não nos quer mais, o casamento não tem jeito de continuar. Então a serenidade deve entrar em ação, não deixando espaço para a revolta nem para a cínica resignação.

Conviver com os fracassos, as derrotas e os problemas não resolvido do jeito que a gente queria não é fácil e a tentação do desanimo e o medo do imobilismo é grande. Este pensamento já produziu diversos textos de auto-ajuda e milhares de receitas prontas. No entanto, cada um tem seu tempo e sua forma de lidar com esta realidade e não existem soluções prontas. Sinto a serenidade, por exemplo, quando alguém muito doente e acamado, preso a vida de forma artificial e dolorosa, se liberta e morre. Primeiro vem à tristeza, depois a falta que a pessoa me faz, depois a nostalgia e em enfim uma serenidade que alerta para a necessidade de se continuar vivendo, apesar da perda.

Curioso o comportamento humano de se agarrar numa solução ideal mesmo sabendo que ela não será possível. Quando isto não acontece pode surgir à revolta como forma de chamar a atenção e buscar sanar a carência que o nosso desejo não realizado criou. A serenidade só vem depois disto, quando se percebe que quebrar coisas e socar paredes não trará a situação perdida de volta e se mobilizar é necessário. Nem sempre quem fica envolvido no mar agitado consegue pensar assim. Uma serenidade grande vem quando o nadador dá tudo de si em busca da travessia, mas isto não foi o suficiente para completá-la. Outros desafios virão e deverão encontrar a nossa energia redobrada e nosso vigor pronto para enfrentá-los. A serenidade servirá como bússola indicando o norte da maturidade, mesmo que para isto seja necessário atravessar outros desertos, o que não vale é ficar parado.

Não tem jeito? Aceite e encare.

2008-02-17T23:33:00.007-03:00

Nunca freqüentei grupos de auto-ajuda, mas, na TV e no cinema, é famosa a cena em que um novo membro, ao se juntar ao grupo, se apresenta e se declara, ou seja, diz em alto e bom som para todos os presentes: “eu sou um alcoólatra”, “eu sou um viciado”, “eu sou uma pessoa que ama demais”, “eu sou um neurótico”. Naquele momento, a pessoa admite para si e para o grupo aquilo que a incomoda e que precisa ser trabalhado para torná-la melhor. É um primeiro passo para uma mudança aceitarmos uma situação que nos deixa mal. Em geral, tendemos a escondê-la, fingindo que tudo está bem – e, muitas vezes, temos medo de mexer no que aparentemente está estável, mesmo sabendo que não está. A aceitação pode ser direcionada a nós mesmos, quando admitimos nossa condição em busca de uma alternativa, mas também pode envolver uma outra pessoa que idealizamos e que a realidade nos mostra diferente daquela que havíamos projetado. No entanto, acredito eu, o ponto mais difícil e mais trabalhoso da aceitação é quando lançamos nosso olhar sobre algum tipo de relacionamento e descobrimos verdades que estávamos escondendo, mas que se tornaram evidentes demais para não ser notadas.

Aceitar não significa concordar com o que está acontecendo, mas admitir que as coisas são como são. Não há heróis debaixo do nosso teto, nem super-homens no ambiente de trabalho. Nossos amigos não são anjos, e nossos familiares não são santos. Aceitar é encarar a realidade de que estamos todos sujeitos à falha, ao erro, ao equívoco – e que, portanto, somos, uns para os outros, vulneráveis à traição, à mentira, ao dano. Isso dói – mas se torna um primeiro passo rumo a alguma mudança a que inevitavelmente o aceitar conduz. Acredito que, depois de parar de desviar o olhar e depois de as lágrimas da realidade lavarem nossos olhos, o que fica é uma sensação de verdade muito grande. No entanto, se, por um lado, a verdade liberta, por outro, fica a sensação de estar perdido no meio de tanta realidade.

A ilusão, por mais que nuble o olhar, também aquieta, mesmo que de forma artificial. Abanar a fumaça e trazer à tona a crueza do real exige demais – e é um processo que fere. Tem gente que prefere viver acreditando que estamos em alguma cidade fantástica das minisséries ou das histórias em quadrinhos, onde é tudo maravilhoso, o bem sempre vence e as pessoas que convivem conosco são legais e nunca vão errar ou nos decepcionar. Coitadas. Deveriam ter os ombros arqueados pelo peso da responsabilidade que nossas expectativas colocam sobre eles. Nem nós somos tão invencíveis a ponto de não pegar o caminho errado, nem os outros são feitos de aço para vencer toda coisa que possa nos desagradar. Somos apenas humanos, frágeis, sujeitos a falhas e imperfeições – e, portanto, potenciais produtores de mentiras, sofrimentos e decepções.

Talvez se todos nós nos aceitássemos assim, baixaríamos a carga de exigência e de posse de uns sobre os outros. Com as expectativas caindo, sobra tempo para um conhecimento mútuo e um crescimento conjunto, admitindo a condição de sujeitos às falhas. Isso destrói o mito do modelo, em qualquer tipo de relacionamento, e torna os envolvidos pessoas de mesmo nível: um se sabendo humano o suficiente para admitir sua capacidade de errar; o outro sendo visto como sujeito a erros por sua própria natureza – e ambos carentes de atenção, compreensão e carinho para o amadurecimento.

Que Raiva

2008-02-09T13:53:00.000-02:00

Tem horas que eu sinto vontade de torcer o pescoço de alguém, como quem torce o de uma galinha. Já sentiu isto? Agarrar com as duas mãos e apertar, apertar, apertar até ver os olhos saindo de órbita e a criatura ficando vermelha, verde, branca. Ver o desespero do ar que falta e sentir na ponta dos dedos o latejar do coração acelerado, nos seus últimos sinais. Sentir o debater dos braços que, no fim, caem inúteis. Pelo menos uma vez por semana eu sinto isso.

Pura verdade, mesmo que a maioria não admita. É só ver a expressão de fúria contida que assombra a face das pessoas quando enfrentam uma injustiça ou quando encaram a burrice. Nesta hora toda a caridade já se esvaiu, como veia cortada que espirra sangue pra todo o lado, e a ira cresce dentro do peito, sobe e ganha a garganta fazendo a gente engolir seco e bufar. Quem não sente vontade de esganar alguém, pelo menos uma vez por semana? Um flanelinha atrevido, um taxista ladrão, um ascensorista gaiato e pra não falar nos casos clássicos de inspiração de um crime deste tipo como um chefe chato, um colega folgado, um síndico pentelho e, maior entre os maiores, um ex-marido ou uma ex-esposa que incomodam.

Nos momentos de raiva não há como controlar o instinto que vêm pra nos dominar e, aos poucos, toma conta de nós. Odeio particularmente quando sou vítima da insistência de alguém, detesto quando me sinto enrolado, tenho acessos de ira quando a fila demora por causa de uma lesa que esta atendendo. Tem vezes que me seguro pra não gritar forte e alto: Que raiva!!!!!!!!! A raiva é de uma energia impressionante. Se pudesse ser transformada iluminaria muitas cidades. Não sei como que neste tempo de horário de verão ninguém pensou nisto. Milhões de quilowatts de raiva juntos iluminando São Paulo, por exemplo.

A cultura tenta maquiar a raiva através de supostos atos de controle, de resignação ou de conformismo. Tudo falso e inútil. Por mais que se tente ela continua existindo dentro de cada um de nós como força que pode crescer ao ponto de explosão ou ser controlada e liberada em pequenas parcelas de forma homeopática. O cotidiano urbano transforma-nos em panelas de pressão com pernas, ou liberamos devagar o acumulado ou vem uma hecatombe e leva tudo pela frente. Aceitar que isto existe mesmo dentro da alma mais nobre é um primeiro passo para saber lidar com esta parte presente da nossa personalidade.

Por controle cristão e civilidade castradora nunca batí nem esganei ninguém. Limito-me a reclamar com polidez isto quando, na maioria das vezes, não falo nada. Emudeço e deixo a raiva se espalhar pelo corpo, para se diluir. Nestes casos posso sentir a adrenalina escorrendo como tinta vermelha que se larga numa piscina. Esta postura que a civilização exige - com medo que nos tornemos bárbaros irracionais - acaba causando também danos internos. O excesso de raiva acumulada causa prejuízos ao organismo, ao intelecto, ao espírito ao ser como um todo. Deveriam existir clínicas especializadas em atendimentos de emergência para crises de raiva. Nestes locais as pessoas poderiam socar bonecos materializando sua revolta. Bater até atingir a calma da saciedade. Depois sairíamos mais leves desejando bom dia para quem encontrassem pelo caminho, acariciando cabeças de crianças e até exibindo um sorriso de comercial de pasta de dentes.

Agradecido à colaboração de Douglas Jung.

Já escolhi minha fantasia

2008-01-29T23:13:00.000-02:00

Já escolhi minha fantasia para o carnaval deste ano. Vou de Scarlet Ohara, mas nada de vestidos longos e escuros, excesso de maquiagem e outros adereços. É só lembrar da clássica cena protagonizada por Vivien Leigh, no épico “E o vento levou", quando a heroína, que sofre na miséria e no abandono, se revolta e brada aos céus “Juro que nunca mais passo fome". O trecho do filme virou sinônimo de situações de revolta em que a vida ao redor parece desabar e não se encontra a saída. Mas também é um marco quando uma situação chega ao limite do sofrimento e uma atitude é necessária para virar o jogo. Várias vezes na vida nos vemos em meio à chuva da tristeza, da desilusão, dos planos dilacerados pelos acontecimentos e, depois de sofrer e chorar a nossa cota gritamos, talvez para somente nós mesmos ouvir, que nunca mais passaremos por aquilo novamente. As performances scarletianas freqüentam, além do carnaval, o mundo do trabalho, das amizades, do dinheiro, do poder, enfim, o mundo das relações humanas em geral.

O grito pode sair alto, mas seu efeito, não raro, dura pouco. Passado um curto período lá estamos novamente nos metendo nas mesmas encrencas, dando velhos socos em pregos, insistindo, repetindo os mesmos erros e, pior, tornando a jurar que nunca mais vamos passar por isto novamente. Todos nós temos nossos momentos Scarlet Ohara. Ele vai se repetido, mudando apenas um pouco na alegoria ou na evolução. O excesso de confete do orgulho perturba a visão e isto gera culpados inexistentes, responsabilidades não assumidas, vergonhas mal encaradas. Quantas vezes prometemos a nós mesmos que não seremos mais enganados por promessas mirabolantes e somente basta uma sedução barata, uma ilusão carnavalesca, para nos puxar novamente ao caminho antes renunciado.

É no momento final do desespero que os caminhos se dividem. Ou ficamos ali prostrados, esperando quem sabe um milagre. Ou levantamos e damos o grito de guerra de nosso bloco e saímos pra mudar a situação, empunhando o nosso estandarte. Gritar que chega para as situações que nos oprimem e afirmar que não vamos passar por isto novamente requer muito esforço e além dele requer certezas. Por isto que a maioria das Scarlet são desacreditadas, lhes falta certeza quando bradam em meio a desolação. Carecem da firmeza de um puxador de samba. Na realidade os propósitos se limitam somente à impulsividade, gerada pela situação do momento. Por carência, fraqueza, necessidade ou outro sentimento parecido acabamos sendo puxados pra mesma situação, repetindo o ocorrido e andando em círculos.

Neste tempo de folia o cordão das Scarlets será numeroso. Diversas pessoas que, entre o revoltado e o inconformado, estarão expulsando de si o que lhes incomoda e se propondo a não repetir o mesmo caminho. Queria brincar as quatro noites repetindo “jamais.” Acreditar de novo nas mesmas promessas eleitorais? Tô fora. Gastar contando com o aumento salarial prometido? Nunca mais. Achar que o amor supera tudo? Em partes. Emprestar o livro preferido? Que dúvida. Dar uma nova chance a alguém que te magoou? Depende. Reencontrar? Tá bom vai lá. Nem escrevendo consigo encarnar o espírito da coisa. Sou um fracasso como personagem. Mal chega a terça-feira gorda e meu figurino já rasgou e minha revolta se derrete diante de um sorriso matreiro. Quando chegam as cinzas da quarta-feira minhas posições decididas ficam espalhadas pelo vento da quaresma.

Atravessando o deserto

2008-01-19T21:39:00.000-02:00

Existem períodos em que a espera é a única solução. Quando as perdas inevitáveis nos obrigam a uma adaptação, e esta exige um tempo. Quando vivemos um sofrimento, mas que tem prazo para acabar como uma alta hospitalar, um pagamento atrasado ou uma separação momentânea de quem se gosta. Nestes tempos refletimos mais e passamos a conhecer nossos limites e nossas verdadeiras necessidades iniciando assim a construção de um novo momento. Estes momentos e suas influencias sobre nós eu chamo de tempo de deserto. É quando só o tempo vai resolver e esperar, e saber lidar com a ansiedade, é o caminho. Não é fácil, pois a tendência de querer queimar etapas é grande em todos nós. Esperar e se preparar para quando acontecer exige, mas amadurece.

Nestes momentos os objetivos se tornam mais claros, e o que é superficial fica de lado. O que está nas profundezas vem à tona e se vê o real valor das coisas. No silêncio interior que a gente se ouve. Os sentimentos ruins vão se desmanchando, e a realidade decanta, ficando somente o que é importante. As tempestades de areia não deixam de surgirem ameaçadoras, tentando nos fazer desviar do objetivo, mas também neste tempo que as esperanças se renovam. Quando se inicia esta travessia não se sabe ao certo o que nos espera no final, mas a certeza de que será algo bem melhor é presente, pois temos este propósito.

Quem atravessa o deserto, seja num leito hospitalar, numa cela de prisão, numa conexão atrasada ou em casa, mesmo, esperando o caminhar lento dos dias, tem a oportunidade de descobrir as raízes dos problemas. Aquilo que sufoca muitas vezes se esconde em detalhes e se apresenta em formas superficiais de comportamento. O mais importante fica escondido entre a fumaça do cotidiano. No tempo de deserto a fumaça se dissipa e é possível ver as coisas com mais realidade, inclusive às de real importância.

A dor não diminui. Ela continua apertando e insistindo. Surge nos momentos que menos se espera. Mas com o andar ela se torna uma companheira mais compreensiva, podemos olhá-la, com os olhos ainda marejados, mas de forma menos revoltada. Pois sabemos que em breve ela se transformará. Em variados momentos da vida todos passamos pelo deserto de nós mesmos. Ao nosso redor a vida continua andando, mas o recolhimento surge mais importante. As lembranças dos bons momentos ficam mais presentes, e as mágoas perdem o sentido quando olhadas pela perspectiva do tempo. É como a lembrança de um passeio que fizemos há muito tempo a terras distantes, fica a recordação só do que foi bom. Quase somem da memória os percalços.

No andar os passos vãos ficando marcados nas areias desenhando a trilha que percorremos, de um extremo a outro. Não chegaremos os mesmos na outra margem e a tentação de sentar no caminho, de se iludir com miragens ou se encantar com oásis será grande. No tempo do deserto vencer estas barreiras também faz parte do caminhar e isto nos ajuda a valorizar a nova realidade que há de vir, pois ela depende somente de nós mesmos. É uma caminhada solitária, mas frutífera, cujo lema a ser repetido é “sigo o meu caminho”.

Gentileza e sua falta

2008-01-10T23:45:00.000-02:00

Entre os anos 70 e inicio dos 90 vagava pelas ruas do Rio de Janeiro um andarilho, longa barba branca, estranho e místico, nas mãos cartazes com frases bem desenhadas. Profético como muitos que habitam as avenidas das grandes cidades brasileiras. No entanto, este tinha uma peculiaridade que foi chamando a atenção da população. Por onde passava pregava palavras de amor, consolo e com conteúdo ecológico7. A partir de 1980 escreveu, em quase dois quilômetros de pilastras do viaduto do Caju, mensagens incentivando a prática da gentileza entre as pessoas. Ficou conhecido como profeta Gentileza e sua figura se transformou em ícone de uma fase do cotidiano carioca, servindo de inspiração a uma música de Marisa Monte. Um dia os agentes da burocracia estatal, preocupados com a limpeza urbana, passaram tinta cinza por cima da produção do poeta, deixando apenas “solidão e tinta fresca”. Em 2000 a obra urbana foi restaurada.

“Gentileza gera gentileza”, dizia fomentando a prática do cuidado mútuo das relações, preservando acima das diferenças e dos pontos de vista os afetos em latência ou construídos. Gentileza é uma prática quase esquecida hoje em dia. A vida moderna e, principalmente a urbana, requer agilidade, velocidade, praticidade. A concorrência enorme não deixa espaço para ser gentil, e o tempo é aplicado em aliciamento de apoiadores ou conchavos bem articulados. Confunde-se gentileza com afetação, principalmente quando utilizamos também a expressão delicadeza, prima direta da gentileza. Ser delicado é visto erroneamente como ser excessivo em mesuras, ser frágil, não estar preparado para grandes confrontos ou para suportar privações.

O tempo da delicadeza, cantado por outros poetas, fica quase no esquecimento neste tempo de ocupação de espaço e de busca frenética da notoriedade. Para se chegar a estes objetivos vale tudo: mascarar, camuflar, manipular. Não acho que buscar a satisfação dos interesses seja errado, só me assombra como que, em nome disto, se descartam ações de construção conjunta, muito mais valiosas e com espectro de amplitude bem maior. O homem é um ser egoísta, o ambiente social estimula este egoísmo e- conforme o meio em que vive- isto adquire proporções imensas. Estranhamente em grande parte dos grupos sociais cuja missão esta ligada a práticas de melhora de vida para os outros, o egoísmo e a notoriedade pessoal imperam.

Hoje também quase não há espaço para a vivência da delicadeza. Ela acontece, não raro, em momentos individuais quando ouvimos uma melodia que nos toca a alma, quando assistimos um filme que nos leva longe, quando somos arrebatados por uma leitura inquietante, em contato com a natureza ou – mais comum- quando rememoramos coisas do passado. Já ser gentil se limitou a raros “bom dia” a quem encontramos no trajeto da manhã, muitas vezes mais por hábito do que por desejo sincero.

As reações humanas se tornariam mais lubrificadas com o uso destes dois produtos. Se gentileza produz gentileza, também cria ambiente favorável, espaço para diálogo, clima de tranqüilidade e- acima de tudo- certeza de que outros valores fundamentais estão preservados. Já a delicadeza possibilita uma ampliação da percepção, fazendo com que elementos que pareciam escondidos se mostrem numa realidade às vezes tão crua. Um gesto, um olhar, um sorriso pode ser canal de gentileza e mudar todo um contexto. Ambas são pistas para os diversos tipos de amor que, segundo o mesmo poeta é “palavra que liberta”.

E a vida segue...

2008-01-02T21:34:00.000-02:00

As ruas amanheceram vazias de carros e pessoas ontem. Poucos se arriscaram a sair e mostrar o rosto no primeiro dia do ano. Em casa fugindo do calor, curando a ressaca, digerindo a ceia farta, a cama foi o melhor local para se instalar nos primeiros momentos de sol do novo janeiro. Final de ano é sempre tempo de retrospectiva, de revisão, de listas dos melhores e dos piores. É tempo de estatísticas, de balanços, de fechamentos. De avaliações, revisões e de anotar os planos para o próximo período. Também é onde acontece o erro maior de achar que a vida reinicia com uma nova chance aos erros cometidos e novas chances as oportunidades perdidas. Tenta-se zerar a vida como criança que inicia o ano letivo com um caderno novo, caprichando na letra, cuidando para não borrar, fazendo desenhos bonitos nos cantos das páginas. No entanto a vida simplesmente segue, o reinício do calendário é apenas mais uma formalidade humana na tentativa de enquadrar o tempo.

O ser humano criou uma convenção de dias e meses e ciclos de anos e comemora isto como se fosse verdade. O calendário mudou ao longo da história para acomodar interesses e agora ainda vivemos um horário de verão que nem garante mais uma meia noite confiável. E lá estamos nós repetindo ano a ano as mesmas situações: juramos que vamos mudar, reduzir, controlar, economizar, aceitar, calar, ter paciência. E em duas semanas nem lembramos mais das promessas passadas e já estamos no nosso cotidiano de novo, buscando respostas rasas e esperando a próxima efeméride para torcer pela orientação que esperamos que venha.

Deveríamos colocar em cada dia que inicia o mesmo entusiasmo e a mesma esperança que despejamos na noite de 31 de dezembro. Esperar cada meia noite, vestir roupas novas e renovar sorrisos, crenças, desejos, sonhos e vontades. Festejar o início da semana, do mês, o começar da próxima hora. Afinal cada instante é único e não renovável, por mais que a fotografia e os vídeos tentem imortalizá-los sempre falta a sensação da primeira vez e o ambiente que forma a realidade. A cada ano noto que as festas de virada despertam basicamente dois sentimentos em quem comemora esta data: para alguns se transforma em ocasião de exageros, geralmente um contraste com a contenção de todo o ano. Ali a beberagem, a comilança, o clima de liberou geral tomam conta dos comportamentos, como uma forma de soltar todo o bom mocismo e se deixar levar. Para outros, de forma bastante oposta, a data é sinônimo de depressão, lembrança de perdas, silêncios meditativos, isolamento. Uns fogem do seu padrão vivendo um alter ego, outros se recolhem dentro de sí e se entregam a realidade sem forças para enfrentá-la. Formas diferentes de fuga.

O calendário gregoriano tem influência nos negócios, na vida cotidiana, na organização do mundo. Segue um padrão numérico convencionado que orientam contratos, faturas, cotações. Mas além deste poder real seu poder simbólico extrapola esta racionalidade. É sabido que seu uso foi uma decisão política. É realidade que o cálculo dos dias tem falhas e sobras, para isto existem anos bissextos. Todos sabem que o horário de verão adianta tudo em uma hora em algumas partes. Mas mesmo assim e apesar de toda esta manipulação, a ilusão de que a vida recomeça impera.

O tempo é o maior inimigo de nossa felicidade. Ela afasta, envelhece, trás o esquecimento. Tentar usá-lo em nosso favor é um desafio que atormenta a humanidade há séculos. Uma das formas mais tentadoras é estabelecer ocasiões como marcos, e neles criar a ilusão de que a partir dali tudo será diferente. Desta forma o tempo de vilão se torna nosso aliado, transformando-se em nova oportunidade. Usar o tempo em nosso favor é curtir o melhor de cada ocasião independente qual for, renovando-se no cotidiano e se esforçando diariamente para atingir nossas metas. Mesmo as coisas ruins são experiências que ensinam a não repetir os erros, tentar apagá-las – na ilusão de um novo tempo - é perder a oportunidade de também, creditá-las em nosso favor. Somente somando tudo isto que cada dia será especial e poderemos desejar uns aos outros sempre: Feliz novo dia.

“Pra mim, chega !”

2007-12-15T13:10:00.000-02:00

O poeta piauíense, Torquato Neto, encerra assim sua nota suicida: “Pra mim, chega !” Depois de envolver-se profundamente com toda a efervecência cultural que acontecia no Brasil nos anos 60 e de conviver com artistas de vanguarda, meio do qual sairam a tropicália, a poesia concreta e o cinema marginal, ele desiste de tudo e aos 28 anos tira a vida. Não o faz de forma política gritante ou num gesto para chamar a atenção sobre si, não precisava disto, mas sim porque se sentia pressionado entre a patrulha de esquerda e o conformismo, que desaguava no escapismo e que, segundo ele, flertava com a burrice. Depois de ajudar a parir tantas frentes de iniciativa se viu sem perspectiva e preferiu desistir da vida. No mesmo bilhete final pede para não sacudirem demais seu filho, Thiago, pois “ele pode acordar”. Torquato preferia que o filho não fosse submetido as exigências da militância orgânica que o queriam menos sonhador e mais ativista. Sua saída foi drástica, mas marcante. Se hoje este recurso fosse usado como caminho de protesto contra o conformismo e o escapismo, teríamos índices de suicídio entre os maiores do mundo.

Em todo o mundo quase um milhão de pessoas ao ano se suicida, um quinto na China, outro quinto distribuído entre Índia, Rússia, Estados Unidos, Japão e Alemanha. O número de tentativas com sucesso é maior nos homens do que nas mulheres, sem dúvida porque os homens escolhem, geralmente, métodos mais violentos (enforcamento ou revólver), enquanto as mulheres preferem intoxicação por medicamentos ou gás. Os motivos para um ato extremo destes são imensos e variam de caso a caso. Para alguns a única alternativa diante de uma pressão insuportável e sem perspectiva, para outros uma forma derradeira de chamar a atenção sobre sí, de fugir da solidão a que estão confinados, ou ainda uma maneira de produzir sentimentos nos que o cercam como remorso, tristeza e reflexão. O erro de julgar tal atitude é o mais freqüente. Se a vida é dada de forma gratutita, o viver requer muitos elementos: esforço, afeto, compreensão, iniciativa e mais uma gama enorme de coisas. Tudo isto não é fácil e o meio não ajuda em nada neste sentido, ao contrário dificulta, principalmente quando as pressões sociais se agigantam encontrando a pessoa, às vezes, ainda não tão forte para enfrentá-las. Isto talvez dê pistas para o grande número de suicidas adolescentes, a terceira causa de mortes entre jovens nesta fase da vida.

Torquato dedicou sua vida a criar. Não criação consumista que não leva a nada, além do momento fugaz de prazer barato, mas Criação que aprofunda e conduz ao conhecimento, que fica como um acréscimo na vida e uma pista para ser melhor. Sofrendo as pressões daquele momento, preferiu nao capitular e caiu fora. O que cada um de nós faz diante das pressões que sofre no cotidiano? Do convite ao conformismo e a estagnação? Quantos pequenos suicídios promovemos? Uma concordância não convicta aqui, uma renúncia ali, um aceite forçado acolá. Quantas vezes acabamos concordando, com preguiça, com algo que nem temos certeza ou desistimos de um plano, um sonho, uma possibilidade porque ela se apresenta demasiado dificil e exigente. Ou, ainda, quantas vezes colocamos toda a nossa esperança em cima de uma alternativa, uma pessoa, uma situação, um prestígio bobo ou uma notoriedade frágil e quando este castelo caí, caímos também.

Morremos um pouco a cada experiência destas. Não como a morte inevitável que se aproxima a cada dia, mas de uma forma mais intensa pois proporcionada por nós mesmo. A grande maioria não chegará ao extremo que levou Torquato e tantos outros, mas chegaremos todos com menos uma vida mais opaca, na medida em que nos deixamos levar por estas questões. Enquanto alguns julgam os suicidas, estes mesmos se matam cotidianamente afogados na hipocrisia, enforcados no comodismo, aspirando mesmices e se intoxicando de falsas limitações auto-paridas.

Viver não é fácil, e chego a pensar que a cada dia se torna mais difícil. Tanta coisa para pensar e administrar, tanta coisa pra resolver e encaminhar. Tantos convites a largar tudo e ficar olhando pro teto. Tanta gente querendo influenciar, manipular, nos usar e descartar. Tantas portas que se fecham e ideais que morrem. Tantas opções de compra a longo prazo e tantos cobradores desaforados a nos procurar insistentemente depois. Viver bem e com qualidade tem sido um artigo raro, muito raro. Quantas culpas e pecados, sonhos desesperados e bem guardados segredos. Qual a saída?

Numa de de suas letras, Torquato revelava como um arauto que trazia” a notícia da grande alegria que vem. Pra durar mais que um dia . E ficar como antigas cantigas. Que não morrem. Que não passam jamais. Como passam sempre os carnavais. ” Ele se foi quando quis, mas deixou um arsenal de idéias para pensar e caminhos para bem viver, e que a grande alegria inconformada e criativa, fique entre todos nós.

O livro abandonado e o amor esquecido

2007-12-07T22:18:00.000-02:00

Passeando por um dos sebos que freqüento constantemente encontrei o livro escrito por Lili Marinho, narrando sua trajetória de vida e amor com o todo poderoso Roberto Marinho. Em geral não me interessaria por obras deste tipo, mas me chamou a atenção que o livro, já gasto tinha uma dedicatória curiosa escrita com letra elegante: “Maria. Lembrei de que nossa história não é menos interessante do que esta. Que Deus continua a nos abençoar. Beijos do seu José.” Pelo jeito a história acabou, o amor foi esquecido e o livro acabou num dos balaios de um sebo lotado de obras já lidas. Dos prazeres que encontramos ao passear por estes lugares, um dos que mais me animam é ver entre as páginas algum resquício que possa indicar a quem pertenceu aquele exemplar. Não faço questão de saber o nome e a origem do ex-dono, mas me interessa muito mais saber o que chamou a atenção, o propósito da compra ou a intenção do presente. Quando encontro linhas sublinhadas ou anotações à margem das páginas então, sinto uma excitação quase juvenil e fico imaginando as motivações e as sensações que o leitor teve ao deixar aquelas marcas.

Meus livros são sempre assim riscados, assinalados, sublinhados, com observações nas bordas e no final das paginas e capítulos. Gosto de relê-los com longos intervalos para notar as mudanças de pontos de vista que sinto com o passar do tempo. Em geral percebo que fico mais amadurecido e racional e menos crédulo e iludido. Não sei se isto é de todo bom ou se é ruim em excesso, mas é o que observo. Tenho livros com dedicatórias amorosas nas minhas estantes, eles repousam lá como eternas lembranças do que um dia foram os afetos vividos. Dormem com os clássicos e literatura diversa juntando ficção com a minha biografia, fragmentos de vida ao lado de romances, ensaios, crônicas, contos.

Maria pelo jeito fazia o mesmo, pois o livro de Dona Lili tinha frases assinaladas, sobretudo as que falavam do ardor da paixão e dos reencontros do amor. Ela deve ter lido com o coração apertado se identificando com a história dos Marinho. O amor chegando já no outono da vida, os anos separados e as vidas construídas cada um para um lado, o encontro muitos anos depois e a busca do tempo perdido. Junto com as páginas foram fragmentos de esperanças. José acreditava que a história deles era tão interessante quanto à dos ricaços e se entusiasmou quando viu o anúncio na vitrine da livraria. Caprichou no texto e na letra e entregou a amada o livro logo que foi lançado. No gesto pensava em homenagear a companheira com tal comparação daquilo que a mídia vendia na época como o ideal de amor. Imagino a compra, a leitura rápida das páginas, a dedicatória, o papel de presente, a emoção da entrega e a expectativa da reação de Maria.

Ao presentear achou a saga dos protagonistas tão interessante quando a sua e ofereceu com esta inspiração. Pediu também, na dedicatória, que a mão do todo poderoso continuasse a abençoar o casal. Mas a realidade foi mais cruel e bateu na porta de ambos fazendo, especulo, que a separação ocorresse e que o livro fosse se perder entre milhares numa loja de livros usados.

Um pouco mais de três anos depois deste momento, este exemplar acaba me encontrando. Algumas páginas rasuradas, a capa amassada pelo transporte e pelo manuseio de diversas mãos. Jazia num amontoado entre receitas e livros infantis, auto ajuda e biografias de celebridades. Aquele amor tão profundo que se assemelhava com a história do livro não sei onde anda mais. Ou se perdeu na poeira do tempo, como as prateleiras dos sebos, ou não conseguiu acompanhar os sucessivos lançamentos de historias de amor midiático que a indústria de best seller lança costumeiramente.

A palavra escrita se perpetua. Por isto se lançam tantas coisas ao vento, mas o registrado permanece. Uma dedicatória de amor, num livro, guarda uma carga de efetividade que vai além de quem a dedicou, ou recebeu, mas se amplia e encontra quem a lê. Mesmo que o pó do tempo e o desbotado das páginas tornem seu texto menos importante ou local onde se encontrar seja fora de contexto. Guardar estas emoções não é nostalgia barata, mas é perpetuar as coisas boas que os afetos proporcionam, mesmo que eles não vivam mais. Como a luz de estrelas que não mais existem, mas que continuam a iluminar nossas noites.

Especial RESENHA: Feriado de Mim Mesmo

2007-11-29T11:01:00.000-02:00

“Abriu a torneira e molhou as próprias mãos.
Queria molhar o próprio rosto, mas não podia tocá-lo com suas mãos como estavam.
Queria se olhar no espelho para ver seu estado, mas estava quebrado.”

“Feriado de mim mesmo”, terceiro livro do escritor paulista Santiago Nazarian, prende o leitor pelo clima thriller e hermético, quase sufocante, em que o romance se desenrola. Ninguém chega à página final sem ser picado pelo estranhamento que emerge da narrativa, que exige uma dose a mais de reflexão.

Hermann Hesse, quando acrescentou uma nota ao final da obra “O lobo da estepe” alertou que escrevera aos 50 anos e que, portanto, o livro podia soar incompreensível aos leitores mais jovens, por tratar de problemas peculiares à idade. Aos 30 anos, Nazarian traz à tona questões conhecidas em qualquer idade, mas que, a cada novo acúmulo de vida, agregam elementos para uma nova leitura, fazendo surgir novos pontos de vista. A cada nova releitura, novas possibilidades acenam, impregnando os leitores com os tormentos do protagonista, – tormento de todos nós em alguma escala e em alguma ocasião.

Dividiria os dezoito capítulos em duas partes: na primeira, o autor apresenta a personalidade e a realidade do personagem principal através de diversas metáforas que se espalham pelo texto e se interligam. Na segunda parte, do capítulo 12 em diante, passa-se para ação, precedida por momentos de reflexão que deságuam em decisões e por momentos de realidade, nos seus variados matizes, mas embalados nas mesmas metáforas da primeira parte.

São diversas as formas metafóricas utilizadas pelo autor. Algumas se destacam e fornecem pistas sobre o desenrolar da narrativa, ajudando em seu entendimento. São constantes as referências à água nos primeiros capítulos, sobretudo no primeiro: gotas, pingos, chuva, torneira, chuveiro, etc. A fluidez da água, que corre sem ter forma e se adapta onde é colocada, “depois as coisas fluem”. Da água que precisa ser represada, exaurida, para não causar dano (“queriam fechar suas torneiras”) e que, quando se excede, deixa marcas de conflito e revolta como “roupas pingando encharcadas”.

No decorrer do livro, diversos outros líquidos ganham significado: vodca, suco, esperma e, por fim, sangue. – desenhando ora o curso disforme e adaptável do cotidiano do personagem, ora a exaustão que o faz sair de seu leito e transbordar. As mãos também ganham um forte significado no decorrer do texto. Não é à toa a imagem que ilustra a capa do livro, aliás, a própria mão do autor. Mãos carregadas, mãos que esfregam o rosto, que aquecem a vodca congelada, que se masturbam, transformando-se, num ato mecânico, em ferramentas de prazer e via de soluções. O terceiro elemento que aparece com destaque são os espelhos, os vidros como uma busca da identidade e uma certificação da continuidade de sua natureza, uma confirmação da felicidade, mesmo que ela “se espatife como uma garrafa”.

Outras figuras também aparecem na narrativa como indicativos: as janelas e a televisão que funciona como “janela do mundo” do personagem; a barata kafkaniana e clariceana, com o significado alegórico de alguém que perde as referências vendo seu cotidiano invadido por situações absurdas. Aproximar-se do inseto é um desafio para retornar ao estado primitivo e vencer o isolamento, mas isso o personagem não tem certeza se quer.

No que chamo de segunda parte, esses elementos crescem e se tornam decisivos no comportamento do personagem. O rapaz fluido e exausto, que usa as mãos como ferramenta de solução, depara-se com sua verdade: um invasor no seu espaço. A história que começa com peças mal resolvidas, que ele atribui à falta de memória, cresce e fica diferente dos livros infantis que traduz, no seu apartamento 107 (1+7 = 8, que deitado vira o símbolo de infinito: ∞).

É nesse ambiente, útero protetor e sem fim, que é gestada a vingança ao invasor “maior, mais cruel e definitiva”. Invasor que, além de rosto (que o protagonista pensa ser o seu próprio), tem nome e sobrenome: Thomas Schimidt – personagem que aparece em três livros da obra do autor. Isolado no mundo de fantasmas e espíritos, ele vai se tornando real, mas se apresenta num contexto de carinho, cuidado, fala de amor, faz-se presente. Chora quando o outro o manda embora, preocupa-se quando ele está sem comer, acompanha, atento, seus passos.
Schimidt (oito letras, como Nazarian) leva o personagem a uma cena de sexo, que é o único momento em que o protagonista não se debate e questiona, mas se entrega. No entanto, é a partir desse momento que o ódio pelo invasor cresce, e o personagem intensifica a vontade de “derrotar a parte fraca de sua personalidade”.
Qual seria essa parte fraca? A sexualidade, que está presente em todo o decorrer do livro. Logo no primeiro capítulo, a ex-namorada surge num devaneio muito distante, mas que o personagem teima em aproximar. Há a preocupação excessiva com a perda da masculinidade, pela barba que não cresce. A masturbação aparece como exercício físico sem rosto nem corpo, ou com ambos negados. A cena de sexo entre homens é uma das mais lindas do livro, mas quase que automaticamente gera uma reação de “sou macho e não tenho medo”. A negação da homossexualidade, aliás, está presente o tempo todo e se revela maior na parte final, quando pode ser injustamente indicada como a única causa dos transtornos do personagem, se relacionada à relação narcisista, competição, negação e inveja.

No capítulo 16, o personagem revela seu nome: Miguel. O único arcanjo, seis letras, como Thomas. Os elementos do início da narrativa voltam intensos. A fluidez dos líquidos, as mãos cortadas e anestesiadas pela dor – “nem sinto mais minhas mãos”. O espelho quebrado e o beijo vampiresco no sangue, sugando a vida na tentativa de que o outro sem vida viva dentro dele. Seria um arrependimento, um ato de egoísmo ou o corpo de um “sentimento masoquista”? Nessa parte, surge com veemência o que seria a segunda causa do comportamento de Miguel: o uso exagerado de drogas.Embora, durante todo o livro, a única droga que apareça com evidência seja a bebida, em algumas ocasiões, nos capítulos finais, o uso (genérico) de drogas surge como motivador. Um prato cheio para os psicanalistas e membros do movimento proibicionista.

No fundo, Miguel apenas quer ficar sozinho, livre de sua carga, de suas angústias e de cobranças. Quer transformar em “alívios” seus “pesadelos”, sem invasões, nem mesmo as invasões de cuidado. A vida urbana aproxima os distantes, mas também isola identidades. O isolamento é uma característica da urbanidade, mas, de acordo com Irvin Yalom, autor de “Quando Nietzsche Chorou”, o isolamento só existe no isolamento. Uma vez compartilhado, evapora.

Compartilhar, no entanto, é uma das dificuldades destes tempos. Santiago Nazarian nos leva para caminhos que esquecemos ou tentamos evitar, vias que falam da individualidade e do isolamento. Falar disso não é fácil, e explorar esses sentimentos é perturbador, – mas, desse estranhamento, nasce um conhecimento maior. Quando isso acontece, o escritor cumpre seu papel.

Almoço existencialista ou Sarte comia carne

2007-11-23T18:15:00.000-02:00

O fantasma de Sarte sentou a minha frente na mesa do restaurante vegetariano hoje no almoço. Enquanto eu admirava o colorido dos vegetais e dos grãos ele me observava com seu olhar estrábico atrás das lentes de fina armação. Depois disse: “Não tem jeito. As coisas são assim por que são.” A princípio não liguei e tentei me distrair entre as beterrabas e os brócolis, mas ele continuou ali insistente afirmando que “não existe solução, nada muda e enquanto durar vai ser assim.” Terminei rapidamente a refeição e fui tomar um chá e lá estava ele fumando um cachimbo, que o encobria numa nuvem densa de fumaça, nos encaramos e ele dá me dá a estocada final: “Tudo depende de você, não espere nada, além disto.” Segui minha caminhada solitária pós-almoço com ele me observando da porta do restaurante.

O escritor e poeta francês George Perros dizia que o filósofo Jean Paul Sarte era um “vegetariano que só some carne crua”. Ilustrando numa metáfora culinária como o conterrâneo cortava a carne do ser humano, indicando a verdade nua e crua que se esconde atrás da superstição, do charlatanismo e da ilusão. Para quem tem formação cristã e imensa influência do misticismo, como eu, ouvir um pouco de discurso existencial é um choque profundo de realidade. Não que eu cultive o comodismo de ficar na espera de uma intervenção divina para resolução dos problemas, pois sempre procurei unir ação à reflexão. Tenho buscado ultimamente luzes para interpretar o significado de imensas coincidências que aconteceram e que parecem levar para algum caminho, um recado, uma mensagem do cosmos querendo dizer algo.

Coincidências, repetições, detalhes, sutilezas tudo parece se combinar como um grande enigma. Ao decifrá-lo terei acesso a respostas que estavam guardadas e entenderei qual a alternativa que o universo esta querendo me apresentar? Ou então tudo não passou de fatos isolados que se encontraram de forma aleatória, sem qualquer efeito maior ou motivo de grande amplitude? Aconteceu e passou, como um vento de final de tarde, e só resultara em algo se houver uma ação que me mobilize para tal, caso contrário será o mesmo que nada?

Acredito na intervenção divina, na ação do sobrenatural e do imanente nas nossas vidas. Mas vejo nestes atos muito mais um estímulo para a ação de mudança do que um conformismo frente as realidade. Quando sinto uma mão invisível me guiando sei que ela não fará tudo sozinha, mas dependerá de mim – a partir da minha liberdade e das minhas decisões - agir para tornar realidade às intuições recebidas. Infelizmente muitas vezes questões de crença acabem sendo determinantes para uma paralisia frente às injustiças da vida. Como se um poder divino superior determinasse que algumas pessoas vão sofrer para sempre, não podendo livrar-se deste peso pelo próprio esforço e os outros não podem ajudá-la solidariamente para não interferir nesta vontade do além.

Nem tão descrente a ponto de não ter fé, nem tão iludido a ponto de achar que tudo depende dos céus. As sincronias existem, mas saber passar os fatos na peneira da realidade é preciso, pois noto cada vez mais a tendência de se lançar tudo pro alto fugindo da responsabilidade das decisões e depois se desculpando que foi assim porque o astral decidiu. A fé é algo a ser cultivado, não pela imposição do medo, ou como uma utilitária caixa de emergência para as ocasiões difíceis, junto dela outros sentimentos como amadurecimento dos conceitos e responsabilidade nas decisões crescem contribuindo para a evolução das pessoas. O outro caminho é acreditar que somos meros bonecos nas mãos de forças do além, sem vontades ou desejos, incapazes de escolher o nosso caminho. Quando isto acontecer que o fantasma do velho Sartre sempre apareça para um banho de realidade, ou pelo menos envie um sinal através da fumaça perfumado de seu cachimbo.

Para J.P.